El ego, la poesía, los medios
la sistematización de las ideas?
La génesis del hombre?
La sabiduría que se proyecta en la lingüística?
En honor a la verdad…
Todo depende del lector que lo arrastre o lo libere en la luz o en la sombra
porque los pueblos hablan por sí solos, sin distinción de rezo, credo, condición social.
A mi humilde entender, es la voz, la idiosincrasia genuina de cada lugar
reflejada en la personalidad del escritor, su gestación, su existir,
desatando la vida en su exclamación donde esboza las palabras sin limites,
pero con mucha devoción en su voz .
La poesía, es todo lo que ves, lo que tocas, lo que creas, el mismo habitad fue esculpido por un Ser superior, con el gens de lo irrepetible, sin los lineamientos de los “entendidos” de la semántica lingüística, con una voz natural, etérea perceptible a la vista de todos, sobre la absolución de lo errores.
Fue creada sin los ojos de aquellos que etiquetan el léxico reflejado en un texto.
Sin la biopsia que algunos pretenden hacer de ello mirando por encima de sus hombros la esperanza de aquel cuyo sueño diario es su entrega a las letras,
donde se les excluye en un mundo de orfandad dejando que el mar arrastre las huellas de su largo trajinar simple y llanamente por no pertenecer a determinada tendencia política.
Escribir es algo que hurga dentro de las vertientes pasionales, el vacío, los
recuerdos, las vivencias, los errores mismos que la vida nos impone,
lamentablemente los grandes escritores, editoriales, necesitan
ver reconocimientos para suministrar espacio a los nuevos hacedores de las palabras, para interesarse por los nuevos brotes de
poetas que abundan en las calle, en las esquina, en algún lugar que ocupa
nuestro mundo literario, con su bagaje étnico, con su filosofía, con los infinitos tonos de los escritores autodidactas, su espontaneidad y estética, la pureza de los valores donde transitan en las luces de sus cánticos, de sus preludios, dibujando la esencia con los malabares de su desarrollo como tal y no encasillarlo tras un cerco, o en periódicos de algún preescolar, porque no participan en las corrientes que otros pretenden imponer menospreciando sus obras, su arte, que como único sueño asume con ansiedad.
No se debe exaltar solo una parcialidad, ni subestima aquel que con sus primeros pasos esboza su creación aún siendo un precoz escritor, pues por ende el hombre mismo es inspiración.
Del mismo modo repetitivo el ego de aquellos privilegiados que dicen pertenecer a tal o cual academia de las de las letras, pues su YO es tal, que no dejan plaza para aquellos jóvenes que vienen detrás, que germinan con óptimos frutos entregándose a la verdadera y profunda magia de la poesía
Aquellos que proceden de la tierra, de su anécdota cotidianas, curtido por las enseñanzas de la vida, de tantas noches de insomnio en la búsqueda de un cultivo intelecto y no permanecer eternamente en las vertientes perdidas de la tierra, en los cosmos que no logran alcanzar
Aquellos que se han nutrido de la raíz de sus hallazgos alcanzando una expresión artística inigualable y cuya técnica además de
enriquecer a quien lo lee, dan mucho mas que aquellos que tan sólo se
preocupan por su SER permanentemente para hacerse
mencionar en homenajes, galardones etc.
Debo entender por esto, que lo que realmente interesa son los títulos, nombramientos, aunque estos vayan acompañado por el servilismo y no por el talento y la calidad
El tiempo genera cambios, surgen nuevas voces con sus interpretaciones, con sus relaciones existentes, con su concepciones de rasgos diferente por una identidad cultural haciendo cada uno un estilo propio y peculiar del imaginativo poético
¿Adónde va la poesía?
¿La palabra sensitiva?
Creo que se cierne constantemente sobre ella el materialismo impío,
Los grandes trofeos.
Los inverosímiles reconocimientos.
Adónde quedan los poetas que transitan en este mundo donde todo tiene un
precio, bien vale recordar aquella frase:
“ Aunque brille por oro lo que es cobre”
Las épocas han cambiado, mas allá del esfuerzo propio,
creo que merece mas atención la generación del relevo,
conocer las interioridades del hombre poeta, con su manera coloquial, con su modo de pensar, tristezas, inquietudes, alegrías, sentimientos, puesto que la sensibilidad del hombre perdurará a través de las edades y el tiempo.
Caracas, Venezuela
http://www.norisroberts.com
norisroberts@me.com
Sempiterna mujer…
¿Que hay en ti seductora y romántica oda?
Cimas, colinas, mágica belleza que resurge en el pergamino de un poema.
Mariposa aleteando en la ventisca de un lirio blanco.
Sempiterna mujer…
¡Salve musa de mirada soñadora¡
Nunca se rasgaran los crisoles de tu alma embriagadora
por que abrigas en silencio aquel romántico aquerencio.
Las lagrimas escondida en tu regazo.
El enigma.
La invocación en tus manos.
La sinfonía sacra de tus labios.
Sempiterna mujer…
La angélica jerarquía concebida con gran sabiduría.
Sempiterna mujer…
© Noris Roberts
Señora...
ya no depende de un papel...
Su fiebre se regó por mi piel,
y aunque mis mañanas nunca abrigará
sus locas correrías me hacen delirar
abriéndose ávidos mis prados a este amor sin control donde no existe explicación, propiciando el deseo en prolongadas noches de derroche y sudor
Un gorrión volando en mi interior cubriendo mi faz de místico arrebol
Señora...
Ese pecado fue mi salvación, y en noche como esta desnudó mi alma llevándose mi calma, arropándome enramadamente entre sus brazos, dándole a mis sentidos uno y mil motivos sintiendo en mis pechos sus latidos
Señora...
Se bien que es mi gran desliz, pero como olvidar que me devora
esta sed carnal, que clamo por amaneceres nuevos en mí rosal
… y guardo en mí cuerpo su calcinante aliento sedienta de sus dedos
humedeciendo mis labios en el eréctil rosado de un orgasmo,
…y como cosa de fuego en su piel sosegué mis anhelos
Señora…
Como olvidar que con afán mis pasos me conducen hasta su altar
aunque mañana tenga que despertar abrazada a mi soledad
Señora…
Como olvidar, que por querer y adorar
delineando mi corazón de querencias y sin razón
Señora…
Cuando la natura inverna me da calor, asciende los muros de mi excitación
Señora…
Su pecado fue mi salvación
El amor
no renunciare a
ese mastranzo florecido
que embriaga
mis sentidos.
Vestida de pasión,
ese pecado me dio
una nueva ilusión
que entona versos
en mi sol.
El fue esa
aventura que llego...
y delinea mi corazón
de querencias y razón.
Señora...
el es ese vicio
que discurre por mi cuerpo
el perfume
de esa rosa
luminosa y hermosa.
Gorrión que vuela
en mi interior
cruzando mi sabana
como potro cimarrón.
Ya es muy tarde
señora...
Hoy no puedo declinar
a ese aroma celestial.
Corona de besos
que se trenzan por mi cuerpo.
Ya es muy tarde señora...
@ Noris Roberts
Señora...
Ese pecado fue mi salvación y en noches como esta donde me desnudó el alma, se llevó dentro mi calma, aprendí a arroparme trenzadamente entre sus brazos dándole a mis cinco sentidos uno y mil motivos sintiendo en mis pechos sus latidos
Una vez más...
sin pedir permiso a tus labios
te besé con la perenne desnudez del vocablo
inventando versos en la piel enhiesta de tu sexo
cabalgando el amor en la cúpula de nuestros cuerpos.
Erguida la excitación,
el amor en medio de los dos,
tus manos hurgaron los sacudidos temblores en mi corazón,
…y yo, el hecho de sentirte entre mis senos,
sujetado a mi carne y a mi aliento,
haciendo de tus ojos mi cielo
acunando en mi interior las olas bravías de esta pasión.
Una vez más…
Llenándome de ti, he vuelto a sentir las volutas juguetonas de tus dedos
dibujando el deseo entre los mil besos que bailan por mi cuello.
Entre el calor de tu aliento y la sazón de mi cuerpo.
Entre los dos pecando en secreto
bajo el ensueño del alba abriéndote mi corazón en silencio.
Una vez más…
Tu sonrisa me cautivaba.
Tu mirada mi piel erizaba,
me hacía sentir que mi alma arrullaba,
y apretada sobre tu pecho, sintiendo mi corazón palpitar de nuevo.
Un vez más…
El embrujo buscaba refugio en el preludio de nuestros roces.
En las galaxias puras de nuestras pasiones,
como prolijo aluvión que desflora las sábanas bajo el sagaz gracejo de nuestras miradas.
Un vez más…
©Noris Roberts
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