Isla Negra 5/199
Casa de poesía y literaturas.
agosto- 2009
suscripción gratuita. Lanusei,Italia. Dirección: Gabriel Impaglione.
Publicación inscripta en el Directorio Mundial de Revistas Literarias UNESCO
Juana Bignozzi
Buenos Aires, Argentina- 1937
El sujeto de la izquierda
educada para ser
la magnífica militante de base de un partido
que por no leer la historia de mi país
se ha convertido en polvo no enamorado sino muerto
preparada para una eterna carrera de fondo
tengo ante los ojos una pared impenetrable
detrás de la cual sólo hay
otros 50 años de trabajo y espera
De "Interior con poeta" 1993
José Emilio Pacheco
México, 1939
Contraelegía
Mi único tema es lo que ya no está
Y mi obsesión se llama lo perdido
Mi punzante estribillo es nunca más
Y sin embargo amo este cambio perpetuo
este variar segundo tras segundo
porque sin él lo que llamamos vida
sería de piedra.
Fabricio EstradaHonduras
Sucede que estamos en inventario.
Estamos desmontando un mundo, estamos desmontando el artificio.
Ocurre que estamos borrando el número de serie y volviéndonos artesanos, llenos del barro de los días, amasados por el golpe, nos estamos haciendo irrepetibles.
Cada cosa, cada concepto es devuelto a una categoría básica y sustanciosa.
Trilobites, sílabas unicelulares: piedra, grito, alma.
Sucede que Eva sacó la cara y Adán la acompaña con su listado de novedades: esto es alegría, esto es tristeza, esto es mañana y esto olvido.
La mirada, los árboles, la hondonada de una herida brutal, ya son otros paraísos los que buscamos, nos hemos hartado de todos los frutales.
Esto es dolo, ésto es ángel inverso, ésto es flor y ésto un hombre desollado.
Ocurre que estamos inventando el tiempo y el sueño debe esperar, con su capa rota el sueño, con sus brillos el sueño, con su descanso mortuorio el sueño.
Hemos abierto -de un solo tajo- el vientre pulposo del bien y el mal y lo entendemos frío, áspero, entendemos que el viento silba nuestros nombres y a él nos entregamos llenos de ramajes.
Sucede que nos sabemos nuevos
y estamos en inventario.
Sabanagrande, F.M.
"Nos estáis dividiendo rápidamente en dos clases: los extremadamente ricos y los extremadamente pobres." Bruto
Miguel Barnet
Cuba, 1940
Fe de erratas
Donde dice un gran barco blanco
debe decir nube
donde dice gris
debe decir un país lejano y olvidado
donde dice aroma
debe decir madre mía querida
donde dice César
debe decir muerto ya reventando
donde dice Abril
puede decir árbol o columna o fuego
pero donde dice espalda
donde dice idioma
donde dice extraño amor aquel
debe decir naufragio
en letras grandes
Cómo cuesta en este planeta amarnos
con tranquilidad
Pablo Neruda
Mientras en las asambleas y en los corredores se discute sobre el improbable equilibrio del mundo
y el diferendo Norte Sur o Sur Sur o Norte Norte, que para el caso da igual,
porque los pobres seguirán siendo pobres
y los ricos seguirán siendo ricos,
yo me pregunto por qué no me dejan tranquilo
cazando lagartijas, colectando memorias ajenas,
santicos de madera y oraciones
y dándole alpiste a mis canarios,
por qué husmean debajo de mi almohada,
por qué socavan a mi errante y solitario corazón,
si yo no soy más que un hombre
atado al mástil de un velero
contra un oleaje inmenso
en medio de una tempestad.
Nuno Dempster
Portugal
A lua
Tenho de repensar a minha vida,
disse-me, e acrescentou:
ser-se feliz é não ter esperança.
Lembrei-lhe o sol e o mar
que hoje vejo sozinho aqui na praia
e respondi não há quem viva assim,
ainda que a esperança não exista.
Mas vi-a olhar o céu,
dizendo que sorte é termos a Lua
- rege-nos as marés e o corpo -,
e que amava o seu rosto claro,
um espelho de luz na noite
onde se olhava já sem sonhos.
Nem suspeitou ser isso a esperança,
a lua e os espelhos sem mais nada,
a música que ouvíramos
e o mar além, atrás das dunas.
in Dispersão - Poesia Reunida-ed, Sempre-em-Pé, Águas Santas, 2008. Envio Amelia Pais
Pere Bessó
España
Homenaje a Joaquín Mora García
(Bebiendo solo en anomia)
Despite the scarcity of snow, birds cluster the eder
Allen Hoey
Ahora que los cabellos en revuelta
tienen el sabor sumergido de la ceniza
en los labios, regreso de memoria a los versos de Li Po
con la barba ridículamente blanca,
al poema que canta el fulgor de la nieve,
la pendiente con costra de nieve
de bajada al charcal helado,
-a despecho de la blancura excesiva,
los pájaros se apelotonan alrededor del abrevadero-
me pregunto si el campo ebrio del ánimo
sentirá cómo las hierbas consentidas reverdecen
en la primavera,
-si es que hay alguna oportunidad para otra primavera-
o sólo joyo,
si la lucha por alzarse de nuevo,
golpeado por el frío y la lluvia,
luego engatusa por el calorcillo espumoso del sol tibio,
o sólo lleva aflicción,
la cuerda del colgado en la biga en cruz de la masía
en el villorrio de los Duques,
flores y cintas azules de letras doradas de camino al losedal.
Viejo regaliz apenas más allá de la ventana,
desolado caballo castaño en los vientos de enero,
que no da ni siquiera una pista:/este vaso de vino panizo,
sólo obscuridad,
obscuridad y una fría languidez hacia la luz.
En el último rincón de esta taberna,
el destello absorto de aserrines,
urgencia de meados
y dedos untados en la pared con la plegaria
de la rosa de sangre en tumulto,
descalabrada…
y el verso adormecido del cronopio zaguero de Julio Cortázar.
Marita Ragozza de Mandrini
Argentina
Masacre - 22 de Agosto de 1972
“ . . .oh amores 16 que todavía volarán aromando . . .”
Juan Gelman
Remolinea la tierra seca patagónica
y aparea con el silbido del viento.
La trampa del cazador se rompe en impiadoso cielo,
la nocturna quietud de agosto no sabe llegar al alba
abre su adormecido templo y abandona el silencio.
el amor derramado entre las piedras.
Dieciséis pájaros caídos por arteras manos,
sagrada vida sagrada muerte,
cubiertos de roca y arena les debemos la primavera.
Lenrie Peters
Banjul, Gambia, 1932
Hemos llegado al hogar
Hemos llegado al hogar
Desde la guerra sin sangre
Con el corazón abatido,
Nuestras botas llenas de orgullo
De la verdadera matanza del alma,
Y nos hemos preguntado
“¿Cuánto cuesta
ser querido y después abandonado?”
Hemos llegado al hogar
Y traído la promesa
Escrita en colores de arco iris
A través del cielo - para enterrar,
Pero no es el momento
De colocar coronas
Por los crímenes de ayer.
La noche amenaza,
El tiempo se disuelve,
Y nada conocemos
Del mañana.
Los tambores borboteantes
A la estrella hacen eco.
El bosque aúlla
Y entre los árboles
El oscuro sol aparece.
Hemos llegado al hogar
Cuando vacila la aurora
Cantando canciones de otras tierras,
La Marcha Fúnebre
Que nos viola los oídos,
Sabiendo que toda nuestra tradición y nuestras lágrimas
Se juegan al cara o cruz de una moneda.
Hemos llegado al hogar
Al pie de las verdes colinas
A beber el grito cálido
Y suave del canto de los pájaros.
A las playas ardientes
Donde los botes salen al mar
A desgranar la cosecha del océano
Y las tenaces gaviotas se hunden
Y deslizan volcando besos sobre las olas.
Hemos llegado al hogar
Donde a través del relámpago
Y la lluvia atronadora,
La peste, la sequía,
El espíritu empapado
Se demora en el camino arenoso
Sosteniendo los torturados restos
De la carne,
Ese espíritu que no pide
Al mundo favor alguno
Sino la dignidad.
Juan José Arreola
México, 1918- 2001
Cláusula III
Soy un Adán que sueña con el paraíso, pero siempre me despierto con las costillas intactas.
Diego Velasco Andrade
Ecuador
Quito a media Luz de América
madrugada de farra quiteña
en casa de manuelita cañizares
mil ochocientos nueve:
los próceres planean nuestra dependencia...
Juan Pío Montúfar marqués de selva alegre
no dice ni pío
hasta que sube tambaleante a una mesa
y a voz en cuello proclama:
“LOS ABAJO FIRMANTES
MARQUES DE SOLANDA
MARQUES DE SELVA FLORIDA
MARQUES DE SAN JOSE
MARQUES DE SELVA ALEGRE
MARQUES DE VILLA ORELLANA
MARQUES DE MIRA FLORES
OBISPO CUERO Y CAICEDO
MANUELA CAÑIZARES Y DEMÁS PATRIOTAS
EN ESTA PARTE DEL POEMA
DECLARAMOS QUE
HARTOS DE TANTO PAPELEO CON
LA CORONA HEMOS RESUELTO
CONFORMAR NUESTRA
JUNTASOBERANA
QUE DESDE AHORA GOBERNARA
LA AMADA AUDIENCIA ANTE LAS PREOCUPANTES
AMENAZAS DEL POPULACHO Y ADEMAS PORQUE VAYA!
NO NOS CONFORMAMOSCON LA MITAD DEL PASTEL
dado en Quito
la madrugada del 10 de agostode 1809"
¡HIC!
Cesa la proclama y a la brevedad propone
al glorioso ejército arribafirmante
marchar ahoramismo
a destituir al conde Manuel Urríes
de tan rentable ministerio...
¡TUM! ¡TUM!
¿Quién es?
¿La vieja Inés?
...La junTa SOBerAna de QuITO
que exige al conde Harina de Castilla
recoja sus tereques
y vuelva con su música a la metrópoli...
Y, en fin maestro
¿cuándo estalla el Primer Grito
de la Independencia?
En este poema solo estalla
el primer grito
del obispo cuero y caicedo
en la recámara de manuelita.
De La poesía no es un libro de poemas, Colección matapiOjO, 1989 “La libertad, por lo que respecta a las clases sociales inferiores de cada país, es poco más que la elección entre trabajar o morirse de hambre.” Samuel Jhonson.
Francisco Brines
Valencia, España, 1932
La vida me rodea, como en aquellos años
ya perdidos, con el mismo esplendor
de un mundo eterno. La rosa cuchillada
de la mar, las derribadas luces
de los huertos, fragor de las palomas
en el aire, la vida en torno a mí,
cuando yo aún soy la vida.
Con el mismo esplendor, y envejecidos ojos,
y un amor fatigado.
¿Cuál será la esperanza? Vivir aún;
y amar, mientras se agota el corazón,
un mundo fiel, aunque perecedero.
Amar el sueño roto de la vida
y, aunque no pudo ser, no maldecir
aquel antiguo engaño de lo eterno.
Y el pecho se consuela, porque sabe
que el mundo pudo ser una bella verdad.
Cristina Villanueva
Argentina
La casa de las metáforas
en el poder de tu palabra
mi vida vuelve a comenzar:
he renacido a tu llamada
para invocarte:
Libertad!!
Paul Eluard
En los relatos maravillosos los más indefensos triunfan, los Hansel y Gretel perdidos encuentran el camino después de muchas luchas y peripecias.
Nosotros habladores, traemos el recuerdo de los eslabones de la historia que quieren romper para dejarnos en un vacuo presente sin sentido.
Celebramos la memoria, los sueños, la imaginación, la mentira de la ficción que encierra una verdad profunda.
Deseo que nos encontremos narradores y lectores, habladores y oyentes para pensar y soñar más allá de lo posible para ampliar lo posible con trabajo pensamientos y sueños.
El sueño mismo es un trabajo que une elementos de la realidad con la fuerza transformadora del deseo.
El arte se hace con la substancia de los sueños, no es una forma de huir de lo real, produce lo real, produce vida.La amistad es un arte que vivifica.La creación es una posibilidad que todos tenemos y es necesaria la libertad para crear desde una sinfonía a un arroz con leche.Hace falta crear para vivir, sentir que los cambios son posibles, que nada es natural, que las formas que toman las relaciones entre los humanos son construcciones sociales y no inherentes a la naturaleza de las cosas.
La libertad tan necesaria y tan amenazada.
De nuevo los uniformes disparando sus armas en Honduras, toque de queda, censura.Los medios, que parecen uniformados en nuestro país y en otros, callando muchas cosas, distorsionando otras, preparando caminos que llevan a la falta de libertad.La libertad de pensar necesita instrumentos, metáforas, poesías, la maravillosa polisemia del lenguaje, que se abre como una flor a multiples sentidos.Mientras la mayor parte de los medios parece emitir un discurso único, simple y vacío, sin las complejas relaciones entre los momentos de la historia, sin los complejos movimientos interiores de las mentes, sin los tonos complejos y sutiles de los afectos. En este panorama un periodista creativo y sensible que aunó literatura y deporte que llegó con los cuentos a gente que a lo mejor sin él no los hubieran disfrutado.Una persona digna y tan buena persona, con un público fiel que lo seguía entusiasta, después de una larga trayectoria, se queda de pronto sin trabajo y no se le permite despedirse de sus oyentes.Estoy hablando de Alejandro Apo, cercano a nosotros los narradores.Quizas a los que tienen el dinero para poseer medios de comunicación no les interese un programa que no denigra a la mujeres ni a nadie,que no usa la burla cruel ni el chimento tonto.Que pone la literatura como quien sirve el pan en una mesa y lo deja al acance de todos.Esperemos que pronto podamos seguir disfrutando de sus programas. Esperemos que los dueños de los medios admitan distintos modos de pensar y no usen su poder económico para dejar a gente inteligente y sensible sin voz. y a sus oyentes huérfanos.Esperemos que Honduras vuelva a la legalidad de la que la sacaron a golpes.Esperemos que nunca más nos roben ni la libertad, ni los sueños, ni la palabra
“En vuestra patria ejecutabais crímenes que siempre se quedaban impunes, porque vosotros mismos erais los jueces; y nosotros perdíamos la salud en los calabozos y la vida en los cadalsos.”
Francisco Morazán
Akexandre o'Neill
Portugal, 1924-1986
Ao lado do homem vou crescendo
Defendo-me da morte quando dou
Meu corpo ao seu desejo violento
E lhe devoro o corpo lentamente
Mesa dos sonhos no meu corpo vivem
Todas as formas e começam
Todas as vidas
Ao lado do homem vou crescendo
E defendo-me da morte povoando
De novos sonhos a vida.
No Reino da Dinamarca- envio amelia pais
Olav Håkonson Hauge
Noruega- 1908-1994
Un poema cada día
Quiero escribir un poema cada día,
cada día.
Tiene que ser posible.
Browning pudo hacerlo mucho tiempo, a pesar de
que rimaba y
marcaba el ritmo
con sus pobladas cejas.
Así pues, un poema cada día.
Algo se te ocurrirá,
algo pasará,
algo nuevo descubrirás.
–Me levanto. Clarea.
Tengo buenas intenciones.
Y veo al pardillo elevarse del cerezo
al que ha robado unas yemas.
Pregunta al viento, 1971. Traducción de Francisco J. Uriz.
Po Chu I
China- 772- 846
El corazón en Otoño
Pocos visitantes traspasan esta puerta,
muchos pinos y bambúes crecen frente a los escalones.
El aire de otoño no entra por la pared del Este,
el viento fresco sopla en el jardín del Oeste.
Tengo un arpa, soy muy perezoso para tocarla,
tengo libros, no tengo tiempo para leer.
Todo el día en esta tierra de una pulgada cuadrada (el corazón),
sólo hay tranquilidad y no hay deseos.
¿Por qué debería hacer más grande esta casa?
No es útil decir mucho.
Una habitación de diez pies cuadrados es bastante para el cuerpo,
un Peck de arroz es suficiente para el estómago.
Además, sin capacidad para manejar los negocios,
recibo ociosamente el salario del emperador.
Ni planto un solo árbol de morera,
ni cultivo una sola hilera de arroz.
Sin embargo me alimento bien todo el día,
y estoy bien vestido todo el año.
Con una conciencia tal, y conociendo mi vergüenza,
¿por qué debería estar descontento? La culta dama
Le pregunté a la culta dama si conocía el cuento de Augusto Monterroso titulado “El dinosaurio”.
Ah, es una delicia – me respondió – ya estoy leyéndolo. - José de la Colina
Melissa Merlo
Honduras
Espejo mágico
¿Quién es la más linda?
Miro manchas azules
en tu rostro de furia.
Mejillas y nudillos
en la misma sombra.
Lunares de piel desnuda
en tu cráneo de estela maya.
¿Espejito… quién es la más linda?
Veo en tus pechos
huellas de dientes ajenos.
Hombros y brazos
dislocados por la misma soga.
Sobras de pútrido semen
en tus caderas de piedra.
¿Espejito, espejito mágico…?
Descubro tu vientre revolucionario
Invadido a fuerza bruta
Falos de carne y de madera
golpes de vientre
golpes de alma.
Muere la mujer.
Vive la patria.
María Belén Duet
Resistencia, Chaco, Argentina
Desentidos
Estas ganas de no mirarte
Estas ganas de no tocarte / este deseo de silencio
Que me invocan y te invocan
En el murmullo incesante de la distancia en que me quemo
Mi vestido de loca / las flores de niña en el pelo
Las horas que descuento de la sonrisa
La mujer que no soy / y esta que soy
Me navegan / el mar ciego
Lento y furioso / de mi muerte.
Ana Istarú
Costa Rica, 1960
Algún día
Algún día
algún misterioso día húmedo
me volcaré en mí misma para siempre,
y no podrá nadie llamarme
por mi nombre,
porque seré un encierro de paz,
único y eterno.
Algún día húmedo,
con el sello infinito de dos palabras:
no volveré.
Y la vida abierta y dolorosa
bajará rodando por las gradas.
De "Poesía escogida" 2002
Gomes Leal
Portugal- 1848- 1921
O visionario ou som e cor
2- O vermelho deve ser como o som duma trombeta
(Um cego)
Alucina-me a cor! ? A rosa é como a Lira,
a Lira pelo tempo há muito engrinaldada,
e é já velha a união, a núpcia sagrada,
entre a cor que nos prende e a nota que suspira.
Se a terra, às vezes, brota a flor, que não inspira,
a teatral camélia, a branca enfastiada,
muitas vezes, no ar, perpassa a nota alada
como a perdida cor dalguma flor que expira...
Há plantas ideais de um cântico divino,
irmãs do oboé, gémeas do violino,
há gemidos no azul, gritos no carmesim...
A magnólia é uma harpa etérea e perfumada,
e o cacto, a larga flor, vermelha, ensanguentada,
tem notas marciais, soa como um clarim.
in Claridades do Sul- envio. Amélia Pais
Argentina
Misa de siete
Escondo mis ojos en tus pupilas,
cierro tus labios con mis besos,
hundo en tu pecho mi cabeza
y dejo que cubras mi desnudez
con caricias,
envolviéndome en tus brazos,
arropándome en el susurro quedo
de tiernas promesas.
Brindo en la copa de Afrodita,
Eros me ofrece dulces néctares
que corren por mis entrañas,
fluidos que se inmolan
noche a noche,
transformados en la fuente de vida
en la que te sumerges sin tabúes.
Eduardo DalterArgentina, 1947 A Trinidad podrá tardarse poco más de unas dos horas, o toda la noche o más, dicen los contrabandistas oficiosos a la vez que beben al ritmo de la mar, hoy tan tranquila, y quedan del aire como abrazando sus raíces. Otoniel GuevaraEl SalvadorDeseo infinito La última vez que toqué su manofue con mis besos La última vez que besé su pelofue con el viento La última vez que pronuncié su nombreme respondió el silencio De: Canción Enferma Gloria Dávila
Perú
A la mitad del camino
¿Acaso soy un niño amapola
que arrastra su silencio,
que pervive en sosegados caminos de piedras?
No, soy grito en espantos
perfumadopor la noche
de wayar y fiestas negras
que vuelve todavía más
al lugar del castigo
en el vitral del verdugo en miedos
que caenen su colgado de mejillas ausentes.
¿Acaso soy la palabra que escuda el sopor,
resistencia y rabia
luto en geografías?
sí, por eso voy en pampas de huesuda llanura
distancia acallada en pretérita templanza
como turbia voz que acude al canto
para ver su rostro en espejo de mariposas
en rayos refulgentes
vapor de cenizas
veredas de arrebatos
sudor que intuye
el canto de un vendaval
de ásperas conquistas.
¿Soy acaso los búhos en brevedad
de distancias recapituladas?
así pues el trinitario alfil
enajenado se ha vestido de héroes
y se esconde tras la sombra
repleto de raíces a mi costado
trazando patrias ausentes
urdimbre de infamias
furia convulsa de circuitos repartidos
de um desafio soterrado
de una lontanza que es eco
en mi vientre.
Porque mi noche ha pedido
Camisas de fuerza
He venido trasuntado
Soles que revientan en mi iris
Para no ver la nada que lame mis
Genes y dinastías sepultados en el grito sin ecos.
Tingo María, 21 de agosto de 2009
José Ruiz Guirado
España
No me quedan más que unas pocas palabras
por si alguien las quiere utilizar.
Son sencillas, pero no ingenuas,
a juzgar por quienes las leen y se alarman.
Las han inventados ustedes,
les han dado vida con su conducta.
No sé por qué ahora se escandalizan.
Fecundidad
Hoy me siento bien, un Balzac; estoy terminando esta línea. -Augusto Monterroso
Edmundo Torrejón Jurado
Bolivia
Salmo herido
Yerma espina:
ESPINAL...
¡Cruel espino!
¿Qué pretoriano mensaje
coronó tus pestañas
con claveles de granito?
¿Cuántos nuevos centuriones
reeditaron los mil Gólgotas
que rasgaron al inmenso
aguayo del altiplano?
Rudo espino,
ESPINAL...
¿Qué espina?
Fue la mísera corona
que escarneció tu parábola:
Hombres límpidos
cantando
con sus hijos
hacia Oriente.
Nevará sangre
en la angustia
de tus verdugos de mimbre:
¡Crucificados al alba
del amor y la justicia!...
De: Tertulia a tu Blasón.-La Paz, Primavera de 1983.-Luis Espinal, sacerdote católico, poeta, cineasta, fue asesinado por una de las dictaduras de Bolivia.
Alberto Destéphen
Comayagua, Honduras
Yo he estado allí (29 de Junio de 2009)
Yo he estado allí,
los he visto con estos ojos
llenos de tierra.
He estado allí,
no es un cuento,
es el surrealismo de la barbarie,
nosotros vamos corriendo tras de la ventana de la esperanza,
ellos nos persiguen con fusiles.
Nosotros tenemos
las armas de la razón y el corazón;
la verdad de la sangre roja enardecida por la represión,
por los golpes de los fusiles,
por los golpes de sus mentiras,
por los golpes de bombas , de gases,
LOS GASES ATROCES DE SU SIN RAZON.
Yo he estado allí
y la rabia viene al alma,
y los ojos se hacen agua
y las manos van tomando la forma de un fusil.
Yo he estado allí
y el pueblo tiene hambre de justicia, de paz,
DE LA PAZ DE LA VERDADERA DEMOCRACIA.
España- 1923
Testimonio
El silencio pesado,
la música, y el tiempo que hace ahí fuera,
la gente de las calles con uniforme o luto,
las cicatrices que miro en tantas almas,
el sol rojizo iluminando cárceles,
ruinas, y ciertos muros, ah, ciertos terraplenes
en los que se incrustaron balas tibias con sangre,
con sorpresas de sangre visitada de pronto;
las condecoraciones, las banderas,
los hombres más providenciales, y los menos,
las noticias que no traen los periódicos,
y las otras interminables, infantiles,
anonadantes cosas de diferente especie,
me sitúan en mí, sin libertad posible,
como una oruga entre batallas:
no hay ojos, pies o manos,
palabras, violines,
con los que ver, tocar, pisar en firme,
escuchar un latido
al combatido corazón de la vida,
sostenerse en el lomo de ballena furiosa
que revuelve estas cosas que pasan.
Yo bien quisiera
hablar con voz más pura de la luna y las flores,
o descifrar en versos mágicos
el color de los ojos de la mujer que amo:
pero ahí está lo otro
un oleaje, una salva de aplausos y disparos,
el mar ronco por las calles.
Yo fui aquél que silenciosamente
besa las rosas y contempla el cielo:
Pero ahí están los años enemigos,
tupidos de odio, abiertos como heridas,
desfallecidos de belleza amarga.
¡Aquí está el alma llena de cadenas,
el ciego sol sobre la mar sin nadie,
tanda espada de música en mi pecho!
Mirad la gente consumiendo vida:
el que trabaja, el que digiere en calma,
el que afila las armas, el que escupe;
todo lo dicho y más interminable.
Y entre tantos oficios yo soy aquel que mira,
aquel de quien se pide que atestigüe y declare.
Pueblo cautivo, 1946.
Liu Zongyuan
China- 773 – 819
El Pescador
Permanece pescando durante la noche
cerca de la ladera oriental.
Al amanecer saca agua del Hsiang
y enciende un pequeño fuego.
Sube el sol y se disipa la niebla,
pero nadie se acerca.
Sólo se escucha el ruido de sus remadas
entre las verdes orillas y el río.
Miro a mi alrededor y contemplo el horizonte
como si emergiese con la marea.
Por encima de las laderas
las nubes se persiguen en el cielo.
Dulce María Loynaz
Cuba- 1903-1997
Eternidad
No quiero, si es posible/ que mi beneficio desaparezca,
sino que viva y dure toda / la vida de mi amigo.
Séneca
En mi jardín hay rosas:
Yo no te quiero dar
las rosas que mañana...
Mañana no tendrás.
En mi jardín hay pájaros
con cantos de cristal:
No te los doy, que tienen
alas para volar...
En mi jardín abejas
labran fino panal:
¡Dulzura de un minuto...
no te la quiero dar!
Para ti lo infinito
o nada; lo inmortal
o esta muda tristeza
que no comprenderás...
La tristeza sin nombre
de no tener que dar
a quien lleva en la frente
algo de eternidad...
Deja, deja el jardín...
no toques el rosal:
Las cosas que se mueren
no se deben tocar.
Manoel de Barros
Brasil, 1916
Como a brisa nas varandas abertas
"Senhor, ajudai-nos a construir a nossa casa
Com janelas de aurora e árvores no quintal -
Árvores que na primavera fiquem cobertas de flores
E ao crepúsculo fiquem cinzentas
como a roupa dos pescadores.
O que desejo é apenas uma casa.
Em verdade, Não é necessário que seja azul,
nem que tenha cortinas de rendas.
Em verdade, nem é necessário que tenha cortinas.
Quero apenas uma casa em uma rua sem nome.
Sem nome, porém honrada, Senhor.
Só não dispenso a árvore,
Porque é a mais bela coisa que
nos destes e a menos amarga.
Quero de minha janela sentir
os ventos pelos caminhos, e ver o sol
Dourando os cabelos negros
e os olhos de minha amada.
Também a minha amada não dispenso, meu Senhor.
Em verdade ele é a parte mais importante deste poema.
Em verdade vos digo, e bastante constrangido,
Que sem ela a casa também eu não queria,
e voltava pra pensão.
Ao menos, na pensão, eu tenho meus amigos
E a dona é sempre uma senhora
do interior que tem uma filha alegre.
Eu adoro menina alegre,
e daí podeis muito bem deduzir
Que para elas eu corro nas minhas horas de aflição.
Nas minhas solidões de amor e
nas minhas solidões do pecado
Sempre fujo para elas, quando não fujo delas, de noite,
E vou procurar prostitutas. Oh, Senhor vós bem sabeis
Como amarga a vida de um
homem o carinho das prostitutas!
Vós sabeis como tudo amarga
naquelas vestes amassadas
Por tantas mãos truculentas ou tímidas ou cabeludas
Vós bem sabeis tudo isso, e portanto permiti
Que eu continue sonhando com a minha casinha azul.
Permiti que eu sonhe com
a minha amada também, porque:
- De que me vale ter casa sem ter
mulher amada dentro?
Permiti que eu sonhe com uma que ame
andar sobre os montes descalça
E quando me vier beijar faça-o
como se vê nos cinemas...
O ideal seria uma que amasse fazer comparações
de nuvens com vestidos, e peixes com avião;
Que gostasse de passarinho pequeno,
gostasse de escorregar no corrimão da escada
E na sombra das tardes viesse pousar
Como a brisa nas varandas abertas...
O ideal seria uma menina boba:
que gostasse de ver folha cair de tarde...
Que só pensasse coisas leves que nem existem na terra,
E ficasse assustada quando ao cair da noite
Um homem lhe dissesse palavras misteriosas ...
O ideal seria uma criança sem dono,
que aparecesse como nuvem,
Que não tivesse destino nem nome -
senão que um sorriso triste
E que nesse sorriso estivessem encerrados
Toda a timidez e todo o espanto
das crianças que não têm rumo..."
Luis Ressia
Coronel Moldes, Córdoba, Argentina -1931
Despedida
Gracias por ayudarme a vivir
mas
no puedo arrojar de mi mente
la imagen de aquel cuervo que
murió de tristeza.
Luis Ressia, ediciones delanada, santa fe, 2000
Manzana
La flecha disparada por la ballesta precisa de Guillermo Tell parte en dos la manzana que está a punto de caer sobre la cabeza de Newton. Eva toma una mitad y le ofrece la otra a su consorte para regocijo de la serpiente. Es así como nunca llega a formularse la ley de gravedad. - Ana María Shua
Luis Méndez
Tegucigalpa, Honduras
Mejor bailemos otro tango
Acercó sus ojos al atrio de los comunes,
encontró un palacio sin madrigales
gloria en pedestal de fango
susurró el poeta.
Mejor
bailemos otro tango
o cambiemos de disfraz
cantó de nuevo el poeta.
Volvió sus ojos al lugar
Las calles estaban vacías, el cielo entristecido.
En el circo se inauguraba la primera función.
Fesal Chain
Chile
Soy el hombre elefante
Bueno, malo, bueno, malo
qué le vamos a hacer, qué le vamos a hacer
aquí estoy
mordisqueándome las uñas de nuevo
maldita costumbre
mal hábito
cuando camino
con las bolsas de las compras
pesadas o livianas
bolsas de alimento cotidiano
pienso en los lectores
y en las lectoras
sólo ven mis palabras
mis ideas
mis sueños
mis supuestas develaciones
pero no ven mis horribles manos
mis dedos carcomidos
mi nerviosismo habitual
mis rabias
que son mis penas
mis penas
mis horripilantes penas
y estatutos
y yo no le echo la culpa a nadie
lo prometo
lo juro
no culpo a nadie realmente
pero es insoportable
la nueva renueva suciedad
si salgo a la calle
a los pubs
a los restaurantes
a los paseos peatonales
todo indica que no hay tiempo
el tiempo a los seres
en veloz carrera
individual
los corretea
los asusta
les saca la lengua
o qué se yo
que les hace
pero corren
te tiran sus automóviles
encima
pero no es de esto que quiero hablarles
no es tan sencillo
lo anterior es un lugar común
la velocidad de los seres
en los tiempos cortos
que corren, es un mero lugar común
no es de esto ni mucho menos
de lo que quiero hablarles
soy hoy el hombre elefante
soy feo
horripilo con mis manos
y mis nerviosidades
con mi ansiedad que galopa
el trasfondo de mi silueta
enervante
con mis penas de nuevo
mi pelo demasiado largo
para esta edad
en que se comienza a envejecer
en que se comienza a dar
saltos de dolor por la espalda maltrecha
o en que se pierde el deseo
de lo que quiero hablarles
es de la suciedad nueva
que se inaugura a cada momento
a cada instante del tiempo
torturadores sebosos
que recorren las entrañas
de la cultura oportunista
del borracho
con un solo libro
publicado
en alguna imprenta
de San Diego
y prologado
por su amigo borracho también
esta suciedad nueva
individual y de guerrilla
de valor de cambio
de la sobre vida insoportable
del obrero cesante
en un carrito de madera
del narco
con su automóvil
celeste
recorriendo estas calles
por la madrugada
en busca de la puta
hecha un muñón entre la pasta
pero tampoco de esto quiero hablarles
esto ya lo saben
y lo miran a cada momento
a cada instante
y si no lo ven
lo saben de igual manera
soy el hombre elefante
hecho un mendrugo de
músculos flácidos
y de nervios saltantes
tengo las manos destruidas
por mi propia boca
que se destruye a su vez
con el paso del tiempo
se caen los dientes
se sueltan
soy el hombre elefante
con una pena vieja
que se renueva
que se renueva
al verme encerrado
en la suciedad nueva
moderna
que me atrae
como un imán al metal
descompuesto y carcomido
soy el hombre elefante
gritando por la ventana de esta pieza
que soy un ser humano
que soy un ser humano
mientras el victorianismo
de todos los días
y el libre mercado
y la lucha por el valor de cambio
y el esbirro sudoroso
que te hacía saltar en la parrilla
se toman de las manos
de esas manos perfectas
de esas bellas y cuidadas manos
y bailan
hacen la ronda
la misma ronda
que Kundera describía
en su viejo libro viejo
y dan vueltas
y vueltas
y vueltas
y se elevan
y se elevan
tomados todos de las finas manos
recién manicureadas
cubiertas con cremas
y perfumes
se toman de esas manos
y se besan
se besan en los rojos
y carnosos labios
y se meten la lengua
a través de sus dientes de porcelana
y se acarician nuevamente esas lavadas
y cuidadas manos
que es lo único pulcro que les queda.
Giuseppe Ungaretti
Italia, 1888- 1970
Locvizza, 28 Septiembre 1916
Cuando
la noche está por pasar
un poco antes de empezar la primavera
y la gente
comience a transitar
Un sombrío color
de llanto
se espesa sobre París
En la esquina
del puente
contemplo
el inabarcable silencio
de una pobre niña
Nuestras dos
enfermedades
van juntas
Y si arrastradas a otro lugar
allá estaríamos juntos
Versión de Rafael Díaz Borbón
Ricardo Pinto de Souza
Rio de Janeiro, Brasil- 1978
A revelação me ataca sem prestígio
um anjo, um diabo e um santo
sua conversa me entedia, nenhum
traz solução alguma, reclamam...
continuo andando, mas me seguem
moscas luminosas de três metros
infectando minha sombra de prédicas
e livros vazios, peidos e fel
decido dar um basta, grito com eles
gritam de volta, citam o apocalipse
a danação, a redenção, a ética
enfim, têm cara-de-pau, sim, ficam
hoje dormimos os quatro, a cama
que é grande para mim pareceu uma lata
o anjo ronca, o diabo tem insônia
o santo fala sacanagem e chora
às vezes eu penso em rifá-los
um destes puteiros hardcore
onde seriam comidos até pela uretra
mas, porra, a gente se afeiçoa a fantasmas
Mario Casartelli
Paraguay, 1954
¿Qué soy?
No soy sino estás aguas, esta fuente
que se aleja, sin pausa, de su fuente;
no soy sino este fuego, llamarada
devorándo su propia llamarada;
no soy sino este aire
que aspiro y se difunde en otro aire.
Así, siendo de arena
y agua y fuego y aire,
y siendo así un instante
que va dejando atrás su propio instante,
¿qué soy sino esta flecha de esperanza
que apunta hacia ese blanco: la esperanza
que sueña no soñar un sino agónico:
ser sólo un animal o un dios agónico?
Jorge Lobillo
Xalapa, México
XII
Tu herida –reflejo de la angustia–
Quedó también abierta en mí.
Es una arteria tensionalmente solitaria
Por donde tengo que pasar, lejano
De tu asidero y sin testigos.
Sólo el olvido –amor en su debido tiempo–
A ti como a mí, podría cicatrizarnos.
Mamá, dijo el niño, ¿qué es un golpe? Algo que duele muchísimo y deja amoratado el lugar donde te dio. El niño fue hasta la puerta de casa. Todo el país que le cupo en la mirada tenía un tinte violáceo. - Pía Barros
Bairon Paz
Honduras
Sueños musicales de Nerón
Monseñor enciende el saxo
Repasa las partituras de una pieza de Charlie Parker
Que imita burdamente
Acaricia las curvas adolescentes de un instrumento
Que gime de asco al contacto de sus labios
Monseñor a encendido una caja de melodías tétricas
Cual si fuese primer saxofón
en alas de un bar
-Honduras Cabaret Coup and Casino-
El cardenal oficia la música
Igual que Lucifer
-Antes de caer del paraíso-
Es el responsable de armonías de sirenas
que ordenan toques de queda
melodías silbadas de balas
a medio palmo de nuestras cabezas
percusiones de macanas en cráneos
arpegios de bayonetas penetrando cuellos
cuerdas vocales
coro a cuatro voces de pueblos que lloran torturados
fugas de metrallas
música de bombas en laminas de zinc
de los desamparados
monseñor enciende su tele
-donde canta estrofas ensayadas para la guerra -
y aplaude su propio discurso
lo repite … rewind
lo perfecciona
endurece su camino al Tarso de sus serafines
claro el no es Saulo
y tampoco hay destellos luminosos que lo dejen ciego
Oscar Andrés enciende su cáliz
Levanta la sangre de los hijos de Cristo
Se come la carne de los sacrificados
Oscar Andrés pone play a la cerilla de la patria
La divide
La polariza
La vuelve bocado de las llamas
A través de la ventana
Se ve una Honduras en total incendio
En su estudio monseñor toca simplemente jazz
en la pared
con risa demente
un cuadro del emperador Nerón Claudio Druso Germánico
acompañando los acordes con su lira
León Félix Batista
República Dominicana, 1964
Saraos en sarong
Tras una minuciosa reconstrucción del sueño (persiste en el afán de articularse) vislumbras expandiéndose, escalando, las sombras en la hoguera: eternidad. Timbraban dos guitarras: guarismos en estratos entre los que se instalan los acontecimientos. Pellejos percutían un arte de hojalata: cuando las tres bailaban urdían el tambor. Abdómenes danzaban (vapor en hipodermia) y al lila exonerado de uveros esparcidos las ingles entreabrían su cisma impermeable. Yo no descalifico con símbolos con órganos ni arbustos ni arrecifes: deduzco derivados de rápida grafía, fusiones que son cúpulas: había un buque anclado. Sin embargo llovió, la arena se hizo limo, sus llamas troncos muertos. Armar la impermanencia no es doctrina.
Gustavo Pereira
Venezuela
Esto que nos pasa
Esto que entre los dos pasa es el precio
del sobresalto de desparramarnos uno
en el otro
Ningún desaliento podrá impedir que termine como debe concluir todo
Transgredido
Recurrente
Desquiciado
sino deslumbramiento del infierno
inseparable de la brasa que hila
y la calle y los necios
y las escaleras por donde regresar a la cordura
y al aburrimiento
la fascinación de estrecharnos volverá a lamernos y a perdernos
y así sabremos que esto que nos pasa es simplemente
cursimente
neciamente
perramente amor.
Octavio PazMixcoac, Mexico, 1914- 1998
Movimiento Si tú eres la yegua de ámbar yo soy el camino de sangreSi tú eres la primera nevada yo soy el que enciende el brasero del albaSi tú eres la torre de la noche yo soy el clavo ardiendo en tu frenteSi tú eres la marea matutina yo soy el grito del primer pájaroSi tú eres la cesta de naranjas yo soy el cuchillo de solSi tú eres el altar de piedra yo soy la mano sacrílegaSi tú eres la tierra acostada yo soy la caña verdeSi tú eres el salto del viento yo soy el fuego enterradoSi tú eres la boca del agua yo soy la boca del musgo Si tú eres el bosque de las nubes yo soy el hacha que las parte Si tú eres la ciudad profanada yo soy la lluvia de consagraciónSi tú eres la montaña amarilla yo soy los brazos rojos del liquenSi tú eres el sol que se levantayo soy el camino de la sangre
El signo de la muerte – de Las mil y una noches.
Un joven jardinero persa dice a su príncipe:
—¡Sálvame! Encontré a la Muerte esta mañana. Me hizo un gesto amenazante. Esta noche, por milagro, desearía estar en Ispahán.
El bondadoso príncipe le presta sus caballos. Por la tarde se encuentra en la plaza con la Muerte y le pregunta:
–Esta mañana, ¿por qué hiciste a nuestro jardinero un gesto de amenaza?
–No fue un gesto de amenaza –le responde– sino un gesto de sorpresa. Pues lo veía lejos de Ispahan y quería recordarle que allí tenemos una cita esta noche.
Galel Cárdenas
Honduras
Epigramas en resistencia
“No es vuestra patria. Porque en 1812, que por la primera vez se ventilaron los derechos de los americanos hacíais de injustos jueces, de viles denunciantes y de falsos testigos contra los amigos de la independencia del gobierno absoluto”
Francisco Morazán
“Y el hombre andrajoso sabiendo que es ciudadano como el rico será menos vil o más digno de la especie de que es individuo”
José Cecilio del Valle
35
Cuando aparezca ante el paredón de la infamia dejadlo llorar, pedir tiempo para una despedida familiar, pero no dejéis que persigne su frente asquerosa, cortad sus manos antes que el Cardenal le aplique su extremaunción.
36
El dictador de sonoras alas, huye ahora en penosa estampida. Dejadlo perder sus pies en la nube del polvo; al otro lado, los corta-cabezas le esperan con paciencia y gentil donaire.
37
Dejadlo que consagre su pecho con óleos y perfumes de alelí, que arregle sus ropas en el corredor de la condena; al morir ni los óleos ni el perfume podrán cubrir toda su ignominia.
38
¿Este el canciller valiente y firme? ¿Es esta su voz de roca sin fin? ¿Esto es? Enterrad sus pobres huesos derruidos para que las alimañas no envenenen su cuerpo de bestias hambrientas.
39
Si. Ella. La musa eterna de tus versos. Ahora vierte en el cáliz del dictador la sangre de los jóvenes inmolados. Y sin embargo, su belleza sigue incólume con una gran sombra que le cubre el rostro desahuciado.
40
¿Se acuerdan que solía hablar con afónica aspereza? ¿Que no permitía siquiera el zumbido de una duda? Si de ello se acuerdan, revisen hoy su garganta, cuidadosamente, al bajarlo tan pronto de la horca, no vaya a suceder que cante como un cuervo miserable.
41
Aquí está: ¿Lo veis, dócil y callado? No es el mismo de ayer cuando sus ojos fulguraban como un can furioso. ¿Lo veis? Parece manso cordero de Dios que quita los pecados del mundo, ante ese tribunal del castigo.
43
Nunca pudiste con conquistar el hueco febril de su alma; ahora que sirve los vinos en la fiesta del tirano, se le nota un agujero enorme que traspasa el pecho de su insolencia.
44
El general sonríe y habla a la vez de manera perfecta, nada escapa a su simpatía, ni la muerte ordenada contra aquél que le dio una hostia de amor en el altar.
45
La pesadilla habrá de pasar. Pero los muertos, los torturados y los desaparecidos seguirán doliendo en lo más hondo de toda palabra que sangra cada vez que se nombran uno por uno.
46
Una sola palabra suya y mi alma será pasto de la muerte.
Leticia Herrera
Michoacán- México
De regreso
Ya vuelvo a caminar
conmigo misma
y no
detrás de mí
De: Ver al volar, Mèxico, 1988
“La juventud anuncia al hombre como la mañana al día.”
Marta Zabaleta
Argentina
Fragmentos polifacéticos para silenciar la muerte de Alejandra
Frank(s) was(were) motivated only by a single desire: the desire to be of service to the working classes and
subordinated peoples, to the victims of exploitation and opresión
Spontaneously, unconditionally, he(she) was always on their side.
A quality which is not necessarily always found
even among the best intellectuals
Smir Amin,Obituario, Monthly Review, . 2005
A Andres Gudner Frank y Marta Fuentes Frank
Te fragmento, te llevo a la calle de las acacias, me abanico contra el muro y juego en la huerta, contra la rabia y el miedo, contra aquel tu silencio sepultado. No me consuelas. Escucho el concierto para chelo de Bocherini, No. 4. Leo a Brecht.
Me resisto a creer que estoy envuelta en nada. Tu ausencia me harta.
II
marta y abajo
marta
Vamos todavía, Andrés
Contigo, vámonos, Marta
Dejemos a Alejandra, vente.
III
La lasitud, el relámpago, la fragua: triturados; la derrota blandida en féretros: la rabia, enterrados los pelos en tu cerebro, adormecida la locura en tu nostalgia, desafiante del arco ese martillo, comunismo de a pie ya liberado, transeúnte irreal de los calvarios. Noche de luna, y tu silencio que rompe cada nota. Canto del pájaro que también sufre de insomnio: ¿es que confunde una estrella con mañana?
Quemante de su espanto es el olvido, aférrate a esa llamas liberadas, traslada tu cerebro a la alborada, mátame si te olvido, mátame si me pierdo, y si me callo, mátame. El silencio es mortal.
Escucha este silencio de mis gritos
mientras te duermo
y tú
me desnudas las uvas del encuentro.
Rolando Faget
Uruguay
O una calle imposible
O una calle imposible de plátanos coherente
una ciudad poblada de vasos con pitanga
presentidos tranvías corriendo suburbanos ntre
radios, malvones
cerca de costa y fábricas.
Reinventar la ciudad, casa recuperada
rabia, acento, reservas
la amplitud de los trigos
ilusión de concretas estaciones futuras.
Patria nueva encontrarla
deshacerse, combate, noches de hoguera y agua
sol repartido urgente, casa recuperada.
Poemas del río marrón-Ediciones de la Banda Oriental-Montevideo, 1971
“Creo que no se puede ser hombre, y mucho menos artista, sin tener una conciencia política. El arte es política.”
- Luchino Visconti
Marcos Silber
Argentina, 1934
Rutabar
Miran duro los muchachos y beben.
El más methal escupe y amenaza:
"muéranse, maricones y putas, muéranse".
Miran feo los muchachos y beben.
El más oscuro, el tatuado, rompe la botella:
"negreros, malparidos, cornudos".
Miran mal los muchachos y beben.
El más sombrío levanta la copa
y brinda "por la viciosa que me abandonó
dejándome los críos".
Junto al ventanal que dá a la noche
alguien apunta:
"llorarán, como bebes, como náufragos,
como perdedores, al fin, llorarán".
Pierre Bernet
Guantánamo, Cuba, 1950
Pasó el tiempo y pasó
¿Imaginas tú mujer acaso
que he esperado media vida
para desvestirte
y disfrutar tu desnudez
que quiero trémula
delicada como flor nueva
entre mis manos?
Porque no descubras mi desamparo
tomaría tus senos como quien
los besó siempre
y con la candidez del inexperto
acariciaré tu pubis
tus muslos
que no envejecieron
-al menos es esa mi ilusión-
aunque un espejo cruel
refleje lo contrario
y deje traslucir el otoño
que nos viste.
Todo como cuando nos conocimos
en aquella juventud
de risa fresca
besos extremosos
y timidez a pesar de los impulsos
cuando la dicha por simples supercherías
políticas nos negó alternativas
Por suerte para mi historia
continuamos intactos
tú la de entonces
yo el de esos tiempos
ahora cuando al fin podremos descubrirnos.
“La poesía huye, a veces, de los libros para anidar extramuros, en la calle, en el silencio, en los sueños, en la piel, en los escombros, incluso en la basura. Donde no suele cobijarse nunca es en el verbo de los subsecretarios, de los comerciantes o de los lechuginos de televisión.” - Joaquín Sabina
Oscar Sierra
Honduras
No existe el abrazo en el combate
más que en la patraña
una aguja entra en el ojo de un camello herido
es la culpa de los tiranos Rex
que abren el mar rojo de la patria con metrallas y bazucas
poseen el milagro del dios Midas
llevan el bastión del odio en sus miradas
nacieron para destruir el paisaje de su vientre
romper su clítoris de cinco estrellas
abominadores de la ley
cara de escorpiones adiestrados
trajinan esferas de guerra en la cimiente de los muertos
la farsa es la pupila de sus verdades
ellos hirieron el camino
y hurtaron la luna al amanecer de nuestros sueños.
Carlos Pellicer
Villahermosa, Tabasco, México- 1897 -1977
Horas de junio
Vuelvo a ti, soledad, agua vacía,
agua de mis imágenes, tan muerta,
nube de mis palabras, tan desierta,
noche de la indecible poesía.
Por ti la misma sangre —tuya y mía—
corre al alma de nadie siempre abierta.
Por ti la angustia es sombra de la puerta
que no se abre de noche ni de día.
Sigo la infancia en tu prisión, y el juego
que alterna muertes y resurrecciones
de una imagen a otra vive ciego.
Claman el viento, el sol y el mar del viaje.
Yo devoro mis propios corazones
y juego con los ojos del paisaje.
Junio me dio la voz, la silenciosa
música de callar un sentimiento.
Junio se lleva ahora como el viento
la esperanza más dulce y espaciosa.
Yo saqué de mi voz la limpia rosa,
única rosa eterna del momento.
No la tomó el amor, la llevó el viento
y el alma inútilmente fue gozosa.
Al año de morir todos los días
los frutos de mi voz dijeron tanto
y tan calladamente, que unos días
vivieron a la sombra de aquel canto.
(Aquí la voz se quiebra y el espanto
de tanta soledad llena los días).
Hoy hace un año, Junio, que nos viste,
desconocidos, juntos, un instante.
Llévame a ese momento de diamante
que tú en un año has vuelto perla triste.
Álzame hasta la nube que ya existe,
líbrame de las nubes, adelante.
Haz que la nube sea el buen instante
que hoy cumple un año, Junio, que me diste.
Yo pasaré la noche junto al cielo
para escoger la nube, la primera
nube que salga del sueño, del cielo,
del mar, del pensamiento, de la hora,
de la única hora que me espera.
¡Nube de mis palabras, protectora!
Conrado Yasenza
Argentina
Desornar
El pájaro será tormenta esta vez
los poetas habrán muerto
y nosotros hechos gente
esperaremos el mezquino alimento de la humildad
las dulzuras filosas e irresistibles,
el pueblo pondrá a Jesús en su boca
y la boca de Jesús tendrá sombras simples
cavidades sorprendentes como la luna
o enseres domésticos siempre cubiertos de polvo
a pesar de las tareas de cada día,
las palabras se repondrán del uso vil
y todos tendremos nuevamente la posibilidad de sus alegrías,
se habrá restablecido el riesgo que ellas ofrecen a quien las tiente
los tentados pecaremos por empecinados
y entonces no habrá demonio alguno que las opaque
que las adorne con abismos.
Gonzalo Mallarino Flórez
Colombia
No puedes venir
La luz cayendo entre los árboles
y esos niños mirando la tierra y buscando
con los dedos.
Las ramas sobre las cabezas y los niños mirando
las piedras y las lombrices.
Se encaramaron después en la barda amarilla para
mirar el río y abajo unas mujeres negras lavando.
¿Viste las uñas? ¿Las piernas de ellos?
¿La espalda con pecas?
¿Y unas yemas buscando piojos despacio?
Así para que sepas cuánta luz había y no vengas
oscura. Mira cuánta tórtola
y cuánta hoja había.
Recuerda la tierra entre las uñas de los niños.
Si aún te hace falta mira las rodillas.
Mira que ahora están respirando otra vez los niños
y cae otra hoja.
No puedes venir oscura ahora.
No puedes llegarme hoy.
Si sigo en mi letanía
no puedes ya alcanzarme. Oscura.
Tomado de Con-fabulación 80
SilshArgentinaPor decir Puedo decir quizá último espaciocontenedor de historias repetidasen los zapatos rotos por su piedra. O decir tal vez sensual fracturadel canal ilusorio que se invierteal no hallar su punto de equilibrio. Diré que el tiempo es sólo un juegosin más itinerario que la espumaque deviene en un pez sobre la tierra. Yoandy Cabrera Ortega
Pinar del Río, Cuba –1982
Varadero night
Palpitante el agua impulsa la entrepierna
borboteo ritmo universal
golpe de la ola endurecida blanca
como asta de cristal que desafía a la noche
cuerpo enhiesto que a la noche asalta
Bocabajo veo las luces el torso contra la arena
Toronto Portugal
se juega a las nacionalidades
y es menos doloroso
mientras el límite de tierra y agua me parte en dos
Varadero night
un muro donde el mundo converge
donde el músculo del deseo es una pantalla atroz
como toda estrella
fría sin lugar ni juramento posible
sólo tráfico y sexo
Varadero night
donde el tormento es menor
mientras el agua corrompe la tela y los músculos
El amor distante en el olvido en el alcohol
como un cuerpo lejano y dormido
que el salitre y la arena tornan
inconsistente
Tomado de Cuba Literaria
Francisco Jesús Muñóz SolerMálaga, España, 1957
El amor no es paraísoEl amor no es un paraíso, es la perdida
de conciencia de la personalidad. Antonio GalaEl amor no es paraíso, sóloen el platónico mundo es edéndonde los dioses disfrutan deleites,en nuestro árido mundoes despojo de conciencias, se desgajantrocito a trocito cual Pulgarcitodepositando en el transitado caminogajos de nuestra disminuida personalidad,para cuando el primigenio fuego disminuya o desaparezcatener norte de regreso al origen. Luis Lhoner
Morón, Argentina
Asombro
La única vez que vi el arroyo de Morón
-el pequeño tramo q está desentubado a cielo abierto-
tenía 11 años y
había llegado
hasta
allí
en bicicleta.
Un hilo de agua estancada e inútil.
Nunca más llegue al asombro pedaleando.
Tomado de: La Bodega del Diablo- Año IX - Número 90
Julio Cuevas
República Dominicana
Himno por el retorno del trino
Quiero escuchar el concierto de aleteos
de mis pájaros en la verde montaña
Quiero sentir los picoteos del carpintero
las palomas al despertar en cada mañana
Quiero tener el mundo de aromas
que fluye del mimbre y las cayenas
Y volar sin brújula sobre el universo…
tras los sueños de la azucena
Quiero el retorno del trino
de las ciguas…del picaflor y los rolones
para sembrarlos allá en la cima…
donde dormitan los gorriones
Quiero…yo quiero tener la aurora
florecida sobre tu pecho
Y abrazar el canto de las orquídeas
y volver a tejer los piropos de la flora
Quiero…yo quiero tener sobre mi voz los ríos
y las tonadas de las lomas…
Tener tu risa de azul vestida
sobre la epidermis de los lirios
Y volver a besar el aroma de los cedros
y la mirada vegetal de los jazmines
Quiero…yo quiero bailar bajo la sombra
de la ceiba y la caoba
Y volver al follaje de mis pinales
y tirarme libre sobre la tierra…
Quiero…yo quiero…
volver al colorido abierto del arcoiris
quiero…yo quiero mis océanos sin misiles
Y multiplicar la esperanza de mis sueños…quiero.
Pablo Armando Fernández
Cuba
Ante las puertas últimas
¿Te acordaras de mí? ¿Recordarás?
Cántame ahora, canta
toda esta larga noche en que zozobro
ante puertas sin límites.
Así, tendido, no podría franquearlas.
Mientras oiga tu voz sentiré que estoy vivo.
No quiero, no quisiera pensar, saber
que sentirás mañana algo en ti muerto:
mi amor, mi cuerpo, su último calor
hundiéndose en el frío y la tiniebla.
(No vayas a asustarte, canta)
Un sueño que ha dejado de soñarse,
un sueño detenido, apagándose.
No temas, canta. La piedra es suave,
mullida como hierba;
suave como tus manos y tu boca.
Canta. Pronto todo será silencio:
tu voz, mi sangre, lo que en mí respira.
¿Te acordarás de mí? ¿Recordarás?
Tomado del poemario “Salterio y Lamentación” (1953).
Eugenio de Andrade
Portugal, 1923- 2005
Rotina
Passamos pelas coisas sem as ver,
gastos, como animais envelhecidos:
se alguém chama por nós não respondemos,
se alguém nos pede amor não estremecemos,
como frutos de sombra sem sabor,
vamos caindo ao chão, apodrecidos.
Rosina Valcárcel
Lima, Perú
¿Fui la última flor en tu senda?
Último otoño postrera hoja caída
Será mi cabeza un tanto embrujada
O la calle serena
Que jamás perdió su lozanía
Combatimos en la guerra
Cerca de cien hermanos nuestros
Yo no quise matarme pero a menudo me asesinaron
La quimera se la entrego al solitario
No quiero faltarme a mí misma
El desarraigo hizo de la locura una maga
Y yo desmayo descarnada sobre mi propia piel
Vas anulando el color de la tarde
Con tus profanos labios amordazados.
Carlos Edmundo de Ory
Cádiz. España, 1923
Dame
Dame algo más que silencio o dulzura
Algo que tengas y no sepas
No quiero regalos exquisitos
Dame una piedra
No te quedes quieto mirándome
como si quisieras decirme
que hay demasiadas cosas mudas
debajo de lo que se dice
Dame algo lento y delgado
como un cuchillo por la espalda
Y si no tienes nada que darme
¡dame todo lo que te falta!
Hernan TenorioBuenos Aires, ArgentinaXXXIV El ciprés con sus frutos madurosaguarda en la no-acciónel fortalecimiento de su corteza Lo que no se veno quiere decir que no suceda Sentir el aroma (del ciprés)que nos trae el vientoes sostener la seguridadde que lo externoes ajeno a nuestra voluntad “Hasta en las democracias más puras, como los Estados Unidos y Suiza una minoría privilegiada detenta el poder contra la mayoría esclavizada.” - Mijail Bakunin
Norton Contreras Robledo
Chile
Renacimiento
Ahí estas
suspendida
en los laberintos
del momento
que te dejaron …
perpetuada….
inmóvil
de perfil sublime
levemente inclinada
hacía atrás
el cabello
semi cubriendo un ojo
aspecto de
femme fatale
sonriendo
lujuriosa
tu boca
tentación
tu labios
en los limites
de mi desesperación….
mis ansias…..
mordiendo mi gana de ti
suspendida en la lujuria
de tu mirada…..
mi deseo urgente
explosión volcánica
me inmolo
en la cálides de tu ser
el tiempo
es el ritmo
de tu pasión
tu cuerpo
tu cintura
tus caderas….
explosión
Vía Láctea.
sucumbimos
en medio
del epicentro
de tu geografía…..
renacemos
en las constelaciones
de una nueva
Galaxia
Nota: Del proyecto de poemario Poemas Peregrinos.
Ian WeldenCopenhague, DinamarcaDel verbo amar
Te das de amaruna suave magrugada. Yo amotu amasnosotros amamoste dices extáticasorprendida. Y el planeta giray el sol brillay todo está en su lugar.Carlos Enrique CartolanoItuzaingò, Buenos Aires- Argentina(10) de La Pitia de Buenos Aires Ya el corro interminado;ya la vigilia que trastocala gelinita de un tren y su pasaje. Compro las noticiasque van a tentar mi descanso;descorro las tulipas blancasde mi lecho sarcofagadoy me adelgazo con la pluma preparada. John Berger
Londres, Inglaterra- 1926
El bosque que conocí
dejadme morir así
las ramas tienen músculos
…… las colinas se levantan
la nube se vierte
…… en una taza
en el bosque
han comido los jabalíes
están confortablemente calientes
y soñolientos
cada claro está grabado
…… en una pantalla que llevo
enrollada como una tela
…… en la cabeza
una sábana
…… extendida sobre
……….. los ojos de los muertos
excluye la mirada del mundo
en la tela
…… desenrollada
sigo su rastro
…… en el bosque que conocí.
de: Páginas de la herida.
María Teresa Andruetto
Córdoba, Argentina
La nena de mamá
Era estrábica, estrambótica, ridícula.
Tenía una mamá muy religiosa y se acodaba
en el Guggenheim con la camisa blanca
y los pantalones cigarrette. Era una chica sixty,
heavy, dark, con el saquito black y la remera.
Era la niña buena de un mundo nuevo, la nena
de mamá. Se había enamorado de un chico gay
que estaba perdido en Oklahoma y había mudado
a Camagüey. Como toda sixty adoraba lo dirty.
Era una chica sexy, empapada en heroína
y en alcohol, era la novia del amigo de su hijo,
antes de creer en Dios.
De: Sueño americano, Caballo negro editora, 2009
“Cada poema es único. En cada obra late, con mayor o menor grado, toda la poesía. Cada lector busca algo en el poema. Y no es insólito que lo encuentre: Ya lo llevaba dentro.”- Octavio Paz
Tito Alvarado
Chile / Canadá
Con metales estridentes y bolas de fuego
vienen los infieles dioses de occidente,
imberbes nacidos ayer a la civilización
revestidos en dura piel de indiferencia,
nos acosan con iras y derrumbes.
Sus fuegos como rayos de mil soles
nos queman el aire y los pulmones.
Tocan casas, edificios, la sagrada mezquita y nosotros adentro.
Bajo el ruido de bombas cayendo como bombas cayendo.
Y nosotros, con las bombas, cayendo al oscuro fondo de la fosa.
Ruido, llamaradas, polvo, escombros,
sangre, ardores en la carne y lamentos.
Luego silencio de muerte.
Decorados de muerte.
Hedores de muerte.
Odios de muerte.
Silencio de eterna muerte.
Los dioses héroes bajo el peso de sus equipos
añorando el ocio del humo de un malboro
o la pelirrubia para sus fantasías de perro endemoniado,
En la cúpula, en los paraísos alfombrados,
los más dioses que ellos
repasan las cuentas alegres del negocio.
Nosotros aquí en este agujero sin nombre que es hoy Fallujah,
solo resistiendo.
Muerto voy cubierto de ruinas, viendo morir,
muerto estoy envuelto en fuego, humo y alarido, escuchando morir,
muerto soy acosado por la sangre derramada, sintiendo morir.
Ellos en su miserable vida de invasores
sin más razón que sus metales ardiendo,
refugiados en potentes máquinas voladoras,
como ángeles del infierno, nos queman con sus decretos,
acorazados en portentosos aceros rodantes,
como empresarios del mal, nos flagelan con sus odios,
guarnecidos bajo 30 kilos de utilería mortal,
como abanderados del progreso, nos entregan las llaves de la tierra arrasada.
Si resisto me matan, si no resisto me mueren.
Las casas en el suelo, los edificios en ruinas,
pestilencia, derrumbes, vidrios rotos,
cráteres donde estallaron las bombas,
panorama unicolor de la destrucción.
Estas son las razones de mi canto.
César Bisso
Argentina
Comunión
Quien descubra
el poema
y se conmueva
habrá partido
el pan
en dos mitades
De: Permanencia- edic. Juglaría 2009.
Isla Negra
no se vende ni se compra ni se alquila, es publicación de poesía y literaturas.
Isla Negra es territorio de amantes, porque el amor es poesía. Isla Negra también es arma cargada de futuro, herramienta de auroras repartidas. Breviario periódico de la cultura universal.Estante virtual de biblioteca en Casa de Poesía.
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