Isla Negra 5/196
Casa de poesía y literaturas.
agosto- 2009
suscripción gratuita. Lanusei,Italia. Dirección: Gabriel Impaglione.
Publicación inscripta en el Directorio Mundial de Revistas Literarias UNESCO
Francisco Morazan
"Hombres que habéis abusado de los derechos más sagrados del pueblo por su sórdido y mezquino interés. Con vosotros hablo, enemigos de la independencia y de la libertad. Si vuestros hechos, para procuraros una patria, pueden sufrir un paralelo con los de aquellos centroamericanos que perseguís o habéis expatriado, yo a su nombre os
provoco a presentarlos. Ese mismo pueblo que habéis humillado, insultado, envilecido y traicionado tantas veces, que os hace hoy los árbitros de sus destinos y nos proscribe por vuestros consejos, ese pueblo será nuestro juez”.
Salvar un error: La poesía “primero se llevaron a los comunistas” publicada en Isla Negra 195, no pertenece a Bertold Brecht (ampliamente difundida ésta atribución) sino a Martín Niemoller. Agradecemos la lectura atenta de nuestros amigos. Aquí publicamos la versión original en alemán y su traducción.
Martin Niemöller
Alemania- 14 de enero de 1892 – 6 de marzo de 1984
Texto Original
Als die Nazis die Kommunisten holten,
habe ich geschwiegen;
ich war ja kein Kommunist.
Als sie die Sozialdemokraten einsperrten,
habe ich geschwiegen;
ich war ja kein Sozialdemokrat.
Als sie die Gewerkschafter holten,
habe ich nicht protestiert;
ich war ja kein Gewerkschafter.
Als sie die Juden holten,
habe ich nicht protestiert;
ich war ja kein Jude.
Als sie mich holten,
gab es keinen mehr, der protestieren konnte.
Traducción
Cuando los nazis vinieron a llevarse a los comunistas,
guardé silencio,
porque yo no era comunista,
Cuando encarcelaron a los socialdemócratas,
guardé silencio,
porque yo no era socialdemócrata,
Cuando vinieron a buscar a los sindicalistas,
no protesté,
porque yo no era sindicalista,
Cuando vinieron a llevarse a los judíos,
no protesté,
porque yo no era judío,
Cuando vinieron a buscarme,
no había nadie más que pudiera protestar.
Bairon Paz
Honduras
Libertinaje de prensa
Los diarios cuentan la verdad
De sus orondos propietarios
De sus abyectas gavillas
Traspapelan los capítulos de nuestro libro de historia
Retocan con photoshop
El hambre
La violencia
Las balas en los cráneos de las gentes
La negación de la soberanía del pueblo
Hablemos Claro
Estos revoltosos no pueden hacernos perder nuestro Estilo
Seamos pues Heraldos de la mentira
Seamos una Prensa
-léase máquina para oprimir-
Para exprimir los cráneos de los ignorantes
Seamos Tribuna para aplaudir masacres
Para verter pildoritas de bilis gangrenosa
Vamos a convertirnos en el Televicentro epicentrico
De este terremoto de sangre
Wong Arévalo y sus mentiras
Abren brecha
Una brecha irreversible
Entre ricos y pobres
Entre justos e injustos
Entre golpistas y perseguidos
Entre los que dicen la verdad y los que sufrimos sus mentiras
Wong Arévalo escribe una zanja infranqueable para los hombres dignos
Una trinchera donde enterrarlo a él con sus mecenas gorilas
Edgardo
Aceita su 30/30
Para dispararla contra el pueblo y su indefensa justicia
coloca balas divisorias
en cráneos de tele -embrujados
Frente a frente
Renato relata cuentos para ingenuos
Desemboca odios disfrazados de justicia
La voz sale de su garganta
-sentencias de sabiondo analfabestia -
Como ungido por la gracia…
Por la grasa de la mentira
brea que embadurna los ojos de los que quieren dejar de ver
Frente a frente
Es decir
Enfrentado con el pueblo
presenta en la misma mesa
un Custodio canino con dos cabezas
una Joya pulida por maestros torturadores
y un presidente juramentado por primates de trajes y fatigas
habla con voz patética
a una nación
que no cree sus diatribas a la inteligencia
A la justicia
Al periodismo limpio
Frente a frente a la verdad
Es decir a la voz de sus enemigos
El pueblo
que marcha en calles incendiarias
Preñando de sangre los jardines
Las quebradas de la nueva patria
Frente a frente está la vos de los humildes
Los que no callaran nunca sus traiciones
Alfonso Guillén Zelaya
Honduras- 1888 - 1947
Vendrán los nuevos días
Vendrá el mañana libre. Vendrá la democracia,
no por mandato extraño, ni por divina gracia;
vendrá porque el dolor ha de unirnos a todos
para barrer miserias, opresores y lodos.
Vendrá la libertad. Sobre el pasado inerte
veremos a la vida derrotando la muerte.
Tendremos alegría, tendremos entusiasmo,
la actividad fecunda sucederá al marasmo,
y en la extensión insomne de todos sus caminos,
se alzarán majestuosos tus cumbres y tus pinos.
Pinares hondureños, pinares ancestrales,
enhiestos, eminentes, serenos, inmortales,
bandera de victoria contra las tiranías,
vendrán los días de oro, vendrán los nuevos días
Conrado Yasenza
Argentina
Es el epígrafe estéril el que marca
el deseo avieso de los muertos
la entidad forzada por el canto vulnerado
el canto que nadie dicta desde otro lugar
el abismo al revés como una nada adquirida
la melancolía sin más mensaje
que la palabra acechada ante su boca.
Quién es feliz frente a esta avalancha de lo otro:
un dios que no quiere ser
más allá de su permanente cercanía,
un ser que para serlo desanda el límite
desde el límite mismo,
el muerto diario que encerramos
en cada día naciente,
los sueños que nacen y mueren
mientras una parte de lo que somos
abraza los sucesivos derrumbes
y multiplica la fugacidad de los epitafios.
Nadie dicta tanta muerte
para tanta vida
nadie
ni siquiera el abismo.
Sanabria
Colombia
Mariposa
Esbelta y frágil
sobrevuelas el bosque
pintas
los sueños
del sol que te besa
pequeña
dama de las alas de papel
ven a mi hombro
que sea esta tarde
tu morada.
“Se dice que el tiempo cambia las cosas, pero en realidad es uno el que tiene que cambiarlas. “
Andy Warhol
Amilkar Feria Flores
C. de La Habana, Cuba- 1967
Las reglas del juego
Si el diámetro del ecuador lograra atravesar al del aro en llamas, habremos vencido otra difícil prueba en nuestro devenir cósmico. De lograrlo, una vez caídos en terreno de nadie (según postulados físicos), nos entregaríamos gozosos al inmemorial exterminio que nos prodigamos en espera de otros cataclismos. Por lo pronto, el balón está en terreno divino. Aferrado a su escurridiza curvatura, El Instructor sopesa cada tanto.
Julio Cuevas
República Dominicana
Ha muerto el poeta de los versos lluviosos
Ha muerto el cuerpo de un gigante de la imagen lluviosa
Ha muerto la mirada terrenal del poeta de ojos de rocío
Ha muerto en la tierra el bohemio de las primaveras
Ha muerto el cantor de los fangales de mi destino...
Ha muerto con vida Mario...el simple demiurgo del purgatorio
Ha muerto Benedetti...y la luna está de luto y yo también estoy de luto
Ha muerto Mario Benedetti el poeta de los flamboyanes
Ha muerto...y en mi alma se han bajado las banderas
Ha muerto....
Y sin embargo su canto sigue brotando lleno de vida.
Oscar Sierra
Honduras
Palabra Bajo Sangre
A Don Pedro Magdiel
La vida escapa tras el crepúsculo
cae el pecho por un vendaval de balas
se entreabre sus en la agonía
pájaro
corre
salta
y lo atenaza la mano de la oscuridad
la sangre dibuja sueños en sus labios
el silencio desaparece
el llanto se extiende entre nosotros
un hombre con su cara de paréntesis
se hunde en la burla de sus poses de Gorila
de Histéricos nopales
Carlos Alberto Villegas Uribe
Colombia
A la sombra del Carmen de la Victoria
Como ignoro el lenguaje del universo
no puedo interpretar
las eróticas metáforas
que susurra a mis oidos
la fontana,
Entonces, me desnudo
y me zambullo en ella
para hablarle con los actos.
Granada, 02.07.09.- Del poemario: Cartas a Pandora
“No quiero favores en perjuicio de mi país; este ha de ser libre a pesar del mundo entero”.
Martín Miguel de Guemes.
Elvin Munguia
Honduras
Golpes de estado siglo XXI
Proletarias aves caen como hojas de san juanés Es un siglo tendencioso al gatillo activo de ametralladoras
y bombas mediáticas
que nos estallan en la cara.
es un siglo de miedos y golpes que nos amordazan
y nos disparan balas a las cuales,
sanguinario Kones llaman “de gomas”
gomas de plomo
que nos revotan dentro del pecho,
muy dentro,
en las entrañas.
Es un siglo de envilecidos,
de antropomorfos demócratas,
que nos mandan al destierro
que oscurecen con su fingida humanidad
días y noches
noches y días de consignas
días sin respiro
y días que se esfuman entre la impotencia
y el humo
y sus malas actuaciones
de golpistas pacifista
nos hacen llover los ojos.
Nos silencian la garganta
pero el grito sale por los poros,
nos quitan el alimento,
el agua,
la vida y seguimos adelante como lazaros.
Fénix ardientes que lanzan su grito al universo.
El che jamás he estado más vivo.
Ya caerán los halcones que desgarran
entre las nubes las palomas que van al sur,
ya vendrán a pelearse los últimos guineos,
las ultimas bananas,
los kones con sus caras de hombres,
los pobres y cobardes kones
cargados de furia,
de toletes,
de escudos,
de armas
y de miedos .
La historia les hará la cuenta
los hombres y mujeres
que hoy lo mismo que ayer
buscan sus cuerpos desaparecidos
volverán y no como oscuras golondrinas
sino como cuervos infernales
entre el reclamo de la podrida conciencia
no con dedos famélicos
sino con oscuras garras
a buscar la retribución de la justicia.
“A toda acción corresponde una reacción, del mismo valor y de sentido contrario. A toda causa corresponde un efecto y a todo efecto una causa.” Isaac Newton
Rolando Faget
Uruguay
El precio
Y adentro pasa todo noche a noche
dormir es espantoso
o despertarse es peor
cada mañana.
Hay que salir, por cierto
el aire duele
cada sonrisa cuesta
noventa y nueve marcos germano occidentales.
Tennesee Williams sabe
que hay pastillas pequeñas
infinitamente misericordiosas.
Que adentro pasa todo
para siempre.
El muro de los descansos-Edic. de la balanza -Montevideo, 1976
Diana Espinal
Honduras
Tegucigalpa
Este monosílabo de piedra
no dobla bisagras
y la estación de avispas se siente ballesta de agua
En estos días todo pasa y pasa en espirales de hormigas:
cadenas con marimbas
tardes que se despeñan
altas mareas en el asfalto
horizonte acuchillado
filo de hacha
protuberancia y eje
Esta corona de fuego
tiene la espalda negra
se niega a consumirse
abre las piernas y aborta escarcha
Tegucigalpa es aleteo de letras… de voces… de manos
Tegucigalpa es tiempo sostenido en plomizos buzones y en acuarios de vidrios molidos
Leonardo Gustavo Ruiz
Barinas, Venezuela, 1959
Simulaciones
El poeta es el hijo perdido entre las cosas (…)
Mas, olvidándose de sí se sumergía/ cada vez más en su origen.
María Zambrano
Las cosas no parecen lo que son.
Las ventanas son escudos de las casas.
Las mesas son animales fijos en un punto.
No son lo que parecen.
Entre la luz oscurecen, se marchan.
El poeta suele entenebrecerlas aún más,
las desea por ello, las hace aire,
abre figuras e imágenes para cada una:
muros carreteras plantaciones alambradas
La poesía derriba cuanto sigue allí
¿dónde? Levanta otros setos
invisibles ¿para quién?
Y aunque el poeta esté donde siempre,
todas las cosas le parecen lo que no son.
De “Fragmentos de un libro del poeta perdido”-
Gerardo Guinea DiezGuatemalaVII Pero ella, de tanto renunciar adelgaza es amante nuevatan esbelta a sus treinta y tres años,agua que es entre brazos para un hijo menos,entre cuatro paredesy sus zapatos en el borde de la camacuando pasa el día, en la manera que ocurre,aunque a veces no. Pero ella, con su corazón cansadose pone la falda lilabusca en el armario un recuerdo,un eco o una perfección,ya se sabe,para ensayar si se escapa de su falday se va por ahí,untada de lo encontradocon su hermosura al aire,mecida por lo que no pasa,a husmear la huella de su animal.De: Casa de nosotros
Hebe Solbes
Argentina- 1935-2009
Indolencia
¿Quién nos ata a las cosas y a mí, compaginándonos a deshora, sino la imagen de todas las imágenes de mí sin mí? La multitud escancia una posible voz, un gesto indivisible en los reflejos del aire, una historia propia (¿real?) Y yo también me miro como si mirara las caras de un retrato infinito y único. Al fin, un desorden ingobernable reúne la vida y el olvido; peligran en la indolencia los víveres y se anulan las razones de saber y las de morir
Netzahualcoyotl
Mèxico
Yo, Netzahualcoyotl, lo pregunto
Yo Netzahualcoyotl lo pregunto
¿Acaso de veras se vive con raíz en la tierra?
No para siempre en la tierra:
sólo un poco aquí.
Aunque sea de jade se quiebra,
aunque sea de oro se rompe,
aunque sea plumaje de quetzal se desgarra.
No para siempre en la tierra:
sólo un poco aqui.
Carlos Sánchez
Argentina (reside en Italia)
Ha muerto Jane
De liana en liana
gritos en la selva incontaminada de la infancia
en donde los sueños arremolinaban las sábanas
meticulosamente planchadas por la Elvira
música de fondo de la sexta de Tchaikovsky
en los momentos de suspenso.
Seis de la tarde de radio Belgrano
volando en el agujero negro
de la imaginación ecológica
en defensa de los colmillos
inmensamente blancos de Tantor.
Después el cine con Johnny Weissmuller
dio imagen concreta a mi fantasía
que pudo materializar las luchas
las asechanzas de los cazadores
y traficantes de esclavos
los senderos los tigres las serpientes
las arenas movedizas de mi idea de justicia.
Hoy ha muerto Brenda Joyce
el grito vuelve a resonar en mis entrañas
y sale a volar en este pueblo de montaña
en el que con certeza pasa el desfiladero
por donde irá a morir mi único elefante
mi Tantor.
Francisco Vélez Nieto
Sevilla-España
El agua de la vida
Naciste húmedo, los ojos cerrados
tu llegada fue un gemido sin agua.
Lavaron tu mirar para vieras la vida.
Con la primera canción del llanto
dio inició la fe, el palpitar y el camino
ese que se hace al andar aunque tropieces
y donde no hay vino, beber agua fresca.
¡Caminante por la vida, cuánto sino!
cuando el agua no brota y la sed aprieta
y duele el alma y la gente mira seria
contemplado el cielo, palpando la tierra.
De la semilla brota el amor y el odio;
cuida con la izquierda tu mano derecha.
No es un decir, pero las aguas frescas
son besos que calman el dolor más puro.
No olvides nunca la humedad del vientre
el llanto aquel, esa luz, la caricia del agua.
María Teresa Andruetto
Córdoba, Argentina
Patti and me
Tuve escarlatina, escalofríos,
estremecimientos y estrabismo.
Soy dark, soy heavy, soy freak,
soy punk. Soy testigo
de Jehová.
De: Sueño americano, Caballo negro editora, 2009
Candelario Reyes García
Honduras
La paz de los impíos
Esta es la historia de Caín y Abel,
Caín está en el poder,
siembra la muerte y alaba falsamente a Dios.
Mi lealtad y mi amor -le dice Dios-
está con los oprimidos,
pero Caín entrega y reniega de Jesús
delante de Pilato,
quiebra la CONADI,
hace hurto a la ENEE,
quiebra bancos y debe muertes
y entrega la telefonía
celular a Caifás.
Su paz traiciona,
en un madrugón entrega en concesión
la patria a las transnacionales de la Minería
a infiernos abiertos.
Da golpe de estado y se pone a favor de los asesinos.
Fraude y traición,
apasionados abrazos con frailes y pastores,
prédica de codiciosos
y desfalco
a la humildad de los que confíaron en ellos.
Hijos de la vanidad
que niegan el
salario a sus sirvientes
y forman polillas de excitación
a manera de periodistas
a los que les nacerán llagas de furor
de las que jamás sanarán.
Véanlos bien,
son una etnia aparte,
no olvidéis jamás sus nombres
y los de sus descendientes,
así como los que un día dijeron hablar en lenguas
y dijeron ser obispos
de los altares y de las profecías del regodeo,
iglesias,
sectas, catafalcos y denominaciones.
Ellos que han
olvidado
que la fuerza de Dios,
es la gracia del amor
porque su vocación es la justicia,
fe y caridad
que habita en los espíritus libres
capaces de dar su vida por los suyos.
El Dios de la anunciación,
de la vida
y de la participación del pan.
Vedlos bien, a ellos y a sus
patronos,
golpistas,
a los que su propia carga los vencerá,
su misma trampa los devorará,
pues han corrompido al pueblo,
lo han llenado de miseria y de perversión;
el delirio es su amenaza
y la sangre que derramen
alcanzará hasta su quinta generación,
los acosará como lluvia de Sodoma y Gomorra.
La maldad
les fermentará sus conciencias en gusaneras
y se comerán unos a otros
y cuando las madres alimenten sus vástagos
los pechos se les volverán frutos secos,
así
se conocerá
que la iniquidad
es la hipoteca de su propio corazón
que reflejan en sus actos,
aunque hoy se vistan de blanco.
Antonio Leal
México
4 Haikús
A Pancho Àlvarez Quiñones
Voy de Palenque, rumbo
a San Cristóbal
de las Casas: ¡Chiapas!
Un camino escarpado.
Abajo nubes.
En vez de ramas… ¡pinos!
No sé si subo o bajo,
si vivo muerto
¡en medio de este ensueño!
¡Vivir! ¡Morir! ¡ Soñar...!
No importa cuàndo.
¡Partir al aire quiero!
Del libro actualmente en fase de construcciòn MORIDOR.
Eugenio Montale
Italia
Huesos de jibia XX
Aborda la chamuscada proa
de naves de cartón, y duerme,
niño patrón: para no escuchar
los malos espíritus que navegan en bandadas.
Dentro del huerto aletea el búho
y la humareda pesa sobre el techo.
El instante que resquebraja la obra lenta de los meses
llega: ya la raja en secreto, ya la convierte en soplo
El desgarramiento viene, quizás sin estrépito;
quien ha construido escucha su condena.
Es la hora en que sólo se salva la barca al pairo.
Amarra tu flota detrás de los arbustos.
traducción libre del italiano por Adriana Alarco de Zadra
“La libertad sólo puede fijar su residencia en aquellos Estados en que el pueblo tiene el poder supremo. “ -Cicerón
Lur Sotuela
España
Agua que se apaga
Vibran los árboles bajo la sorpresa,
Bajo el hondo estupor del paisaje,
de los confines de la espuma primera.
Una hoja de roble, hermosa y frágil
Hiere el otoño, cayendo en orbitas
sobre el prado de verde gastado.
Tiemblan bajo el viento las briznas de paja
El aroma de lo incierto permanece en el aire.
No nos pertenecen las sombras errantes de los pájaros,
Solo el fulgor polvoriento de la espada.
La lenta y feroz belleza de la noche llena
Se funde con la piel. Todo el horizonte es nada.
Silencio de luna hundiéndose en la hierba.
Columnas de tinieblas, ruinas grandiosas y gritos,
Frío de cristal desplegándose en la aurora.
El breve instante en el rumbo de la palabra
Dibujas indecisa en el aire, el aroma del nacimiento
Las dimensiones del hombre, breve hermosura
Eco de un murmullo de agua que se apaga.
Diana Esmeralda Vallejo
Honduras
Trucos de queda
Hoy los barbitúricos de rabia se apostaron en las calles,
Bien adornaditos sus fusiles, bien abrigados y de color de verde olivo.
La infancia que pulula
Sus caritas en el vidrio
Sin mafia en los ojos
Con bocas abiertas;
Es un semillero de plantas secas, y corteses.
La clausura de mi corazón
No es voluntaria
Mi pueblo va con el alma curtida de heridas.
Raquítico, egoísta.
En fin
La queda no se menciona
Ni se proclama
"pero hay va esa belleza mortal de la ignorancia"
Tu Fu
China- 712- 770
La ascensión
En el vendaval, bajo el alto cielo, los simios aúllan su tristeza;
Sobre el islote límpido de arenas claras, un pájaro con su vuelo traza un círculo.
Muy lejos, los árboles dejan caer sus hojas
que silban al viento;
El Gran Río, sin tregua, arrastra hasta mí sus olas.
A mil estadios de los míos, me inclino a sollozar
sobre el otoño, y el exilio me parece eterno;
Toda mi vida he padecido enfermedades; apenas ahora subo a esta terraza.
Tengo más pesares y tormentos que cabellos sobre mis encanecidas sienes;
Humillado, bueno para nada, he renunciado
a las copas de vino turbio.
Carlos López
Guatemala
Honduras
El concepto del arte por el arte es una cosa que sería cruel si no fuera
afortunadamente cursi. Ningún hombre verdadero cree ya
en esa zarandaja del arte puro, arte por el arte mismo.
En este momento dramático del mundo el artista debe
llorar y reír con su pueblo. Hay que dejar el ramo de
azucenas y meterse en el fango hasta la cintura
para ayudar a los que buscan las azucenas.
Federico García Lorca
Qué honduras las de Honduras.
Los militares no quieren
dejar entrar la alegría, menos
la justicia social —«¡Qué palabras
tan obscenas!»—. La burguesía
no ilustrada ama lo decimonónico,
y a Mickey Mouse lo usa para la foto
cuando va en romería a Disneyworld,
pero no más, no como filósofo,
que no quieren parecer gringos
los burguesitos amaestrados en Yale
(una cosa es obtener ahí títulos y otra
que los quieran comparar con esos liberales).
Que un negro esté gobernando
su meca, es pasajero. Con suerte
se acaba el mundo y le echan la culpa.
«Honduras es nuestro, en nada se parece
a Latinoamérica con sus tiranos, tampoco
a Estados Unidos, todos manejados
por los judíos que se quieren adueñar del mundo».
Honduras duele muy hondo.
Pero desde lo más profundo de
su suelo se oyen rumores libertarios;
desde las honduras más hondas
crecen claveles rojos que pintan rebeliones,
son más las flores creciendo desde adentro
que los zopilotes creciendo con sangre negra.
Hasta los retoños más salvajes
tienen más dignidad que los gorilas
que hoy, como ayer, como siempre,
apagan el color de la vida.
Giuseppe Ungaretti
Italia
Quietud
Las uvas maduras, el campo arado,
La colina se recorta en las nubes.
En los espejos polvorientos del verano
la sombra ha caído,
Entre los dedos inciertos
Su destello es claro,
Y distante,
Con las golondrinas vuela
La última angustia.
Versión de Rafael Díaz Borbón
“Seré cadáver, pero jamás gusano en vida.”
Simón Bolivar
Víctor Manuel Ramos
Honduras
Vienen enarbolando banderas
Donde cayeron los asesinados
bajaron las banderas a empaparse de sangre
para alzarse de nuevo frente a los asesinos.
Pablo Neruda
Los militares se apoderaron del aeropuerto,
Hasta allí llegó el pueblo con sus banderas de esperanza enarboladas.
Los militares, entonces, consumidos en la llama del odio,
Dispararon a diestra y siniestra y las banderas se empararon
En la sangre de Isis Obed Murillo Mencía,
En su corazón y su cerebro fusilado por órdenes superiores.
Los militares se apoderaron de las montañas
Y persiguieron a los valerosos que evadieron sus escudos
Tras los cuales se esconden cobardemente.
Ahí, en el humus de las colinas, se esparció
El tuétano de los huesos de Pedro Magdiel Muñoz
Y su sangre derramada fertilizó la resurrección del pueblo.
El cuerpo de este muchacho de la patria martirizado
Con incontables puñaladas y las manos que levantaron la esperanza
Con sus huesos fracturados, con las huellas de la criminalidad militar,
Siguen enarbolando una bandera que no permite el silencio.
Los militares se apoderaron de las casas
Y subrepticiamente entraron sin orden judicial,
Derribando las puertas a puntapiés y, frente a los ojos asombrados
De los niños, cegaron la vida de Róger Bados,
Quien no le debía nada a nadie, pero reclamaba la patria como suya.
Los militares se apoderaron de las calles.
En medio de las calles repitieron el crimen,
Apuntaron sus armas contra quienes reclamaron ser dueños de las calles,
Esparcieron la muerte que sale de sus fusiles contra
Róger Abraham Vallejo Soriano,
Quien solo sabía entregar el clavel de la sabiduría a los jóvenes.
Todo en cumplimiento supremo del mandato del supremo
Que se ha comprometido a poner orden en el país
Y que sabe que ese orden solo es posible
Tapando el firmamento para que no se vean las estrellas de la patria,
Atrapando el viento del pueblo en las plazas,
Domeñando la rebeldía con la muerte
Cortando de raíz los brotes que surgen de la sangre derramada,
Convirtiendo al pueblo en perseguido,
Triturando y quemando a los mártires desconocidos en lugares ignotos,
Para que los guarde el silencio.
Los militares se tomaron la patria dizque para salvarla del pueblo,
De la chusma dirigida por su presidente. La asaltaron durante el negro
De la noche para que no presenciáramos como pisoteaban nuestra bandera
Y enviaron a los verdugos para castigar a quienes reclaman su patria,
A repartir tolete y balas, para rendir a los nombres que están en la lucha.
Violaron a una frágil flor,
Con un tolete en su vagina, flor ensangrentada, corazón indomable,
Niña virgen ejemplar, porque tu virginidad solo la puede disfrutar un macho
Y no un cobarde amparado en el uniforme verde olivo.
Se tomaron la patria, los soldados del supremo,
Y los soldados ya no pueden cuidarle el sueño,
No pueden levantar sus escudos para impedir que los fantasmas de los asesinados
Le impidan dormir tranquilamente, porque donde abre un grifo
Le mana sangre y esa sangre le salpica el rostro de traidor.
Los martirizados dedos, los corazones traspasados por las balas,
Las vidas segadas tras los matorrales, insisto,
No les dejan dormir, Jefes supremos de la maldad.
Roberto Micheleti y Romeo Velásquez.
No les dejarán dormir porque estos compañeros
Ahora han vuelto, cantando el himno de la alegría,
Con las banderas al viento para reconquistar la vida,
La vida del pueblo entero que es dueño
Del aeropuerto, de las montañas, de las casas, de las calles, de la patria.
En medio de la patria actuaron con sus fusiles los criminales,
En medio de la patria que pretenden robarnos.
Pero, repito, con orgullo levantamos las manos de los mártires
Desde la tierra, y no les lloramos en vano, ni les enterramos
En el olvido, ni les dejamos en la soledad de sus tumbas.
Ellos vienen con el pueblo, Isis Obed Murillo Mencía,
Róger Bados, Pedro Magdiel Muñoz,
Róger Abraham Vallejo Soriano, porque a ellos
Ya no les hacen nada las balas, pero siguen combatiendo
Con sus rostros de sudor y valentía, porque son invencibles,
Siguen en medio de la plaza, en medio de la patria,
Esculpiendo con sus corazones fusilados,
El nuevo cuerpo de la patria del pueblo.
No pretendan esconder el crimen, criminales, no pretendan impunidad
La lluvia volverá a empapar las calles para limpiar la sangre,
Las voces volverán a inundar las plazas,
Los puños avanzarán levantados hacia la guarida de los tiranos
Para poner fin a los días del sufrimiento.
Las banderas de la resurrección no dejarán de flamear
En manos del pueblo liberado.
Isis Obed Murillo, Róger Bados,
Pedo Magdiel Muñoz y Róger Abraham Vallejo Soriano
Estarán con nosotros, en ese grandioso día
Del asalto a la esperanza, en ese día en que el pueblo
Con sus héroes, renacerán de nuevo, para siempre
Será posible, en ese amanecer, el castigo ejemplar,
En la plaza que ahora nos han quitado.
Tegucigalpa, 2 de agosto de 2009.
María Antonio
La Plata, Argentina -1979
En la estación hay mujeres de colores
venden frutas/galletas /gelatina.
Van golpeando el aire con sus polleras
desafiando al tiempo que se detiene
en las suelas de sus zapatos.
Pisotean lo lindo/lo deseable/
ahuyentan
la duda de su existencia.
Se dedican a pertenecer a ese puesto cada día
danzando al ritmo de lo perdurable.
“Urbanismos”, Edit. Hespérides, La Plata 2006.- Tomaio de Diagonal Converso
Jorge Lobillo
Xalapa, México
II
Ayer que no estabas y llovía
Amé aún más las depresiones del mar.
Cara al futuro, pensé
De qué manera habitaríamos un bosque marino.
¿Nos verían también los peces
como errantes insólitos
en las forzadas galeras del tiempo?
Pero estuvimos aquí sobre la tierra
Humedecida por un eventual granizo.
Aquí, en este refugio, donde tú y yo
Una vez asilamos, como a un niño, el amor.
Hay muertos que van subiendo cuanto más su ataúd baja.
Manuel del Cabral
Ricardo A. Bueso L.
Siguatepeque, Comayagua, Honduras
Motivos de Lucha y Resistencia
En cada caído en la calle, pisoteado en la toma de un camino,
herido de muerte en la falda de un cerro,
torturado en una pocilga policial
Se escuchan lamentos temporales
que se tornan en cantos triunfales,
en el pecho de un pueblo
que alcanza un nuevo amanecer.
Cada lágrima decantada,
cada gota de sangre derramada,
cada fluido corporal expulsado
Es suelo, semilla, agua y nutrientes
que la mano de un pueblo valiente,
cultiva el árbol de la democracia y libertad.
Los perros de guerra de la oligarquía,
con sus ropitas verdes, moteadas o azules,
muerden al pueblo en cada culatazo,
derraman rabia en cada toletazo,
mueven su rabo en cada puñetazo,
lamen a sus amos en cada escopetazo,
Esta Honduras en lucha y resistencia,
que entona cantos de esperanza,
Y en las calles poemas de libertad, que sana sus golpes, cura sus heridas,
entierra a sus muertos y levanta el puño victorioso
Gritando a los cuatro vientos
“Queremos Democracia y Libertad!!
31 de julio del 2009.Hospital Evangélico, Un día después de la represión sangrienta a la manifestación pacifica del Valle de Comayagua
Beatriz Mir
Argentina
Resistir...
Resistir, resistir, resistir
aunque la injusticia apriete la garganta
y se transforme en asco y rabia ciega.
Resistir y esperar;
hace tantos años que esperamos,
hace tantas guerras que morimos,
hace tanta esperanza que lloramos
y, que curioso, siempre somos los mismos
los que resistimos, los que esperamos,
los que morimos, los que lloramos
y los que contra viento y marea,
nos levantamos temprano, porque
el mundo espera que alguien
lo construya y lo sostenga,
porque hay que trabajar,
porque no hay tiempo que perder;
que nuestros sueños pueden esperar,
que nuestra vida puede esperar
y nuestra esperanza es mucho más larga
que lo que tarda en llegar lo que esperamos.
Resistir, resistir, resistir;
que Dios nos reserva un lugar,
que las buenas personas somos más,
que la conciencia y la virtud,
que la obediencia y la humildad
no cotizan en la bolsa
pero te abrirán las puertas del paraíso.
Mientras tanto resistir,
resistir que te roben y te humillen,
resistir que te mientan y te estafen,
que te caguen a palos, que te escondan el sol
en el invierno y se tiendan a tu sombra
cuando arrecia el verano.
Resistir como puedas,
resistir siendo más grande que tu desdicha,
resistir creyendo que llegará el día de la verdad, resistir con todas las fuerzas de tu corazón,
corazón de soldadito de plomo con espada de madera,
corazón de papel y versos y utopía,
corazón de humo y barrio suburbano,
corazón de niebla en el olvido.
Resistir, resistir, que Dios no ha sido.
Y hoy, de pronto, esta inoportuna tristeza
se me echa encima y me encierra
y me acorrala y me deja sin alas y sin sueños la mañana.
Santiago Bao
Villa Gesell, Argentina
Brisas
Brisas del río
roces tibios
con los bolsillos vacíos
del alma
y por la colina
de humo
se desliza la mañana
mientras se esparce
el rocío
de lo que no fue.
Carlos Ernesto GarciaEl Salvador
Ciudad de hierro Ahora sé que eres vulnerable.Que pueden tocar tu corazóny derrumbarte.Sé que no sólo es abatibleel verde en la montañael árbol en la sierra.Sino también túciudad de hierrodonde apenas sí germinanlas hojas de la hierba.Hong Kong, China, 2008- de ’La maleta en el desván’
Claudio Piermarini Buenos Aires, Argentina, 1956Tribunales populares ¿El día del juicio,podrá Dios redimirsecon haber sacrificado un Hijo? Tomado de: Antologia Virtual Conocer, Julio Carabelli.
Oscar Deigonet López
Honduras
Miedo y palabra
El general vuelve a la batalla
cuando piedra en mano cada uno
de nosotros defiende nuestra verguenza
Primavera
El fusil cantó
su mejor canción y,
las golondrinas, volaron,
dejaron en el alma,
esa alegría
del paladín.
Jóvenes de piedra en mano,
competidores
ensangrentados,
gases lacrimógenos.
¡Cómo han llorado los años! ,
Esperando tu testamento,
Por ahí.
ya se escuchan
los cañones;
Se dobla el monte
cae la empalizada
caen los hombres.
La tierra es de sangre,
sangre que enfría los fusiles
del general.
Voraz caballería
que escupe fuego,
son mis oficiales,
alma en mano
matan canallas,
amedrentan cobardes.
En la acometida,
cae la noche,
cae el telón.
Roberto Aguirre Molina
Santa Fe, Argentina
Esta tua
El silencio es palabra
pero no es silencio. Silencio.
Palabra. Son.
Silencio. Ido.
del libro "Pisada" UNL, Santa Fe, 2006,
Adriano Corrales
Costa Rica
15.
La Sulamita con aliento de perfumes y pechos como racimos.
La belleza diluyéndose con el agua ante el poeta anónimo chino del siglo I.
Las mejillas de rosa cantadas y amadas por Omar.
Las danzantes y cantoras con collares de jade, aves y flores de Netzahualcóyotl.
Las que provocaron guerras y divisiones en la épica de un ciego payador.
Eunice y Yolanda.
Todas se marcharon.
Pero permanecen en el canto de sus conjuros.
En el silencio que acabas de perturbar.
Miguel Sotomayor
Cuba
Mis amigos poetas
Mis amigos poetas
no están con los famosos en las antologías.
Mis amigos poetas odian la hipocresía,
le cantan a los duendes
y se mueren de pena por la muerte de un niño.
Mis amigos poetas apoyan las huelgas
y reciben balas
cuando disparan versos a la policía.
Mis amigos poetas están en las marchas
y cargan estandartes del Cristo de La Higuera.
Se oponen a las guerras y a las oligarquías.
Mis amigos poetas
jamás tendrán el Nobel.
Gustavo Lespada
Argentina
por qué
por qué el amor se parece tanto
a la muerte / ya sé, freud o bataille
no me refiero a eso / sino a por qué
el amor te mata así / te desampara tanto
o te parte los huesos / como decía julio
y te deja estaqueado en la mitad del patio
por qué este ser así que no te deja siendo
quiero decir, ese querer decir / mudo
del ansia / ese tartamudeo con el alma
en las suelas / esa desprotección
de gurí chico huyendo
hacia nosotros.
Rubén García Cebollero
España
[ de entrada ]
Quizá la poesía debiera ser anónima.
Ajena a toda fama perdurable y sin fecha.
Sin olvidar
que es un poder fundado
en la revelación de la verdad.
En el desvelo de la visión verbal
que nos transfiere puntos
de intensidad.
En la caída de la desnudez
y en el ascenso de la desnudez.
Con el sudor del aguijón del ímpetu
y el júbilo.
De: Máscaras de Florencia- publicados en 2006, por el Ayuntamiento de Zaragoza;)
La patria es dicha de todos, y dolor de todos, y cielo para todos, y no feudo ni capellanía de nadie.
José Martí
Pedro ShimoseBolivia Político en paro
Maquiavelo fue despojado de todos sus empleos y salió desterrado de Florencia.
De mañanita
se levanta,
sale a cazar zorzales
deambula por el bosque,
observa el trabajo de los leñadores,
se sienta junto a las fuentes
y lee a poetas
que le hablan
de amores y destierros.
Va al mesón,
come y bebé
con la gente humilde,
juega a los naipes y se lía
en gruesas discusiones con
el posadero,
el molinero,
el carnicero
(los carajea,
les mienta la familia,
gesticula)
Por la noche
regresa a su aposento,
se cambia de ropa
y --vestido de etiqueta--
conversa
con los grandes hombres de la historia;
les pregunta porqué hicieron lo que hicieron,
lee,
medita
y olvida la miseria
no teme a la pobreza
la muerte no le espanta.
de: reflexiones maquiavèlicas Daisy Zamora
Nicaragua
La inmigrante
Se despierta extrañada
desconociendo el cuarto.
¿Adónde se fue el padre,
dónde la madre
que hace un momento apenas
la acompañaban?
¿Dónde están las palabras
de la conversación,
y el patio oloroso
después del aguacero?
Se levanta y suspira.
Este cuarto extranjero
y la luz indiferente
de una mañana cualquiera
que la hiere.
Desde la calle
los ruidos de la vida entran.
Y el sueño queda estrujado
como un pañuelo.
Galel Cárdenas
Honduras
Epigramas en resistencia
“No es vuestra patria. Porque en 1812, que por la primera vez se ventilaron los derechos de los americanos hacíais de injustos jueces, de viles denunciantes y de falsos testigos contra los amigos de la independencia del gobierno absoluto”
Francisco Morazán
“Y el hombre andrajoso sabiendo que es ciudadano como el rico será menos vil o más digno de la especie de que es individuo”
José Cecilio del Valle
16
El dictador suele reunir a la soldadesca y decir sentencias que le llegan al pensamiento: “El día es para matar, la noche para torturar y la mañana para seguir asesinando”.
17
Cuando habla el Presidente de mi Constitución vuelo hacia las páginas sagradas, y leo: “Nadie debe obediencia a un gobierno usurpador ni a quienes asumen funciones o empleos públicos por la fuerza de las armas o usando medios o procedimientos que quebranten o desconozcan lo que esta Constitución y las leyes establecen”. Su palabra reconforta y llena de aliento el horizonte. Las banderas ondean y los puños se levantan como un volcán efervescente. La patria es mi Constitución.
18
Los hombres que abusaron de mi tierra, los hombres que humillaron al soberano, los hombres que envilecieron la patria, los hombres que insultaron al destino. Ellos, los traidores, serán juzgados por el pueblo, un día del cual la historia tiene ya su página consagrada.
19
El Sabio nos pregunta ¿Por qué hay pobres en la Especie? ¿Por qué su número es infinitamente grande? Y responde: “El origen de la riqueza es también la causa de la pobreza”, escribió nuestro querido Sabio José Cecilio del Valle y no sufrió un Golpe de Estado por que no se había inventado el socialismo, ni la justa distribución de la riqueza.
20
“Con vosotros hablo, enemigos de la independencia y de la libertad”, gritó Francisco Morazán hacia el futuro, en pleno siglo XXI, antes de ser fusilado por el mismo Cardenal de siempre.
21
El marqués de Aycinena y su familia fueron los actores del poder absoluto, es el mismo funcionario que ha resucitado con apellidos árabes o judíos: Goldstein, Ferrari, . Por eso exclamó el general de todos los tiempos: “Vosotros dirigías con confianza vuestras súplicas al pie de los altares, porque hacíais propicios a sus sacerdotes con las riquezas que exigíais al pueblo. Vosotros comprabais el cielo que habíais merecido, con los tesoros que os proporcionaban las leyes de un infame monopolio”, escribía el mártir arrebatado por la impotencia, allá en David donde la patria era río, arteria, onda del águila, espesura y vasija de una tierra soñadora, viento de una rosa que era lámpara invencible.
22
El pueblo ríe por último, y no es por que no sepa del humor, si no por que antes de reír lucha, llora, riñe, pelea, disputa, pone la mejilla izquierda y después la derecha, muere en cada uno de sus combatientes, de sus heridos, de sus dolientes, en fin. Cuando el pueblo ría, los poderosos, los dueños de la bayoneta en ristre, los mayorales, pondrán su pie en polvorosa mientras encendidos los corazones y los puños hacia el sueño, grite: adiós tío coyote culo quemado….
Vladimir Holan
Praga, Checoslovaquia- 1905- 1980
Ela perguntou-te
Uma rapariga perguntou-te: O que é a poesia?
Tu querias responder-lhe: Tu também és, ah sim, tu também
- e tu a medo e surpreendido -,
o que prova o milagre,
tenho ciúmes da tua beleza madura,
e porque não posso nem beijar-te nem dormir contigo,
e porque não tenho nada e quem não tem nada para dar
deve cantar...
Mas tu não respondeste, permaneceste em silêncio
e ela não ouviu a canção.
Tradução inédita de Miguel Gonçalves.
Nora Méndez
El Salvador
Vienen bajando de la montaña
chapudos color de vida
azules de tanto colibrí
de noche como iguanas
bien conejos
bien ardillas
son del campo
de la tierra
toma tomates
tanto maíz
no saben dormir bajo descanto de aviones
fueron a la celda las mujeres vendadas
las televisoras no poseen cables tan largos
para impedir que esto suceda
son del campo
son del monte
como la vida
vienen de la montaña
subiendo
bajando
aplanando hierbas
y veredas finas
tienen elástico el sueño
la piscucha peregrina
de jalar las fronteras más allá
van buscando un paraíso
retroceder la bota que mastica honduras
la plaga de las boinas
negras rojas submarinas
los ejércitos de cobardes
escondidos tras las faldas de una constitución raída
otros pueblos
serán sus ojos
sus antenas
contarán hazañas de hombres ranas
que atravesaron gracias a dios
lloviendo día y noche
llano yoro
Everardo Norões
Crato, Ceará, Brasil, 1944
Soneto I
Agonizavam os rastros de novembro.
E os meus ossos, cansados das neblinas,
doíam, no concerto das esquinas
da cidade, onde um dia, ainda me lembro,
penetrou-se de escuro a minha alma,
quando um cão, a ladrar contra o sol-posto,
mordeu o lado oculto do meu rosto
e deixou seus sinais à minha palma.
Lembro-me que era de tarde. Ainda chovia.
O eco dos espelhos conduzia
meus passos que jaziam pelas ruas.
Havia o som da água que caía.
E no horizonte, além da agonia,
um cemitério de meninas nuas.
Tomado de: poesia.net-www.algumapoesia.com.br-Carlos Machado, 2009
Manuel de Jesús Pineda
Honduras
Canto rodado
Vos, que has pisoteado la dignidad del pueblo hondureño, desatando la nausea en los pueblos del mundo. Con vos hablo, canalla, usurpador de los destinos de la patria. Con vos, que azuzaste la jauría de perros rabiosos, ésos que ladran con baba venenosa a través de los medios de incomunicación; con vos que, incapaz de cualquier acto de valentía, ajotaste a los mastines para que te hicieran el mandado y así cumplir tus delirios de grandeza, envileciendo a la patria, sumergiéndola en el asco.
Sos un canto rodado incapaz de ser pulido. En tu caletre no penetra ni la más leve luz, porque tenés un páramo en vez de sesera, y por alma, el más reseco de los desiertos.
Los demonios que te asaltan no te los sacan ni los exorcismos del cardenal, ese acólito del Diablo que piensa que sus ensalmos trocarán la mentira en verdad.
Sos un bufón de una corte sin rey. Vos y tu séquito de payasos, saltimbanquis y rastreros serán señalados por el dedo de la historia, no para recordar sus nombres, sino para hundirlos en el más pútrido estercolero. Ese es el sitio que les corresponde.
“Los golpistas actúan con la razón de las armas, mientras el pueblo lo hace con las armas de la razón.
John Keats
Londres, 1795-Roma, 1821
Al ver los mármoles de Elgin
Mi espíritu está débil; mortalidad
me aplasta como un sueño indeseado,
y cada cumbre y abismo que imagino
de la divina providencia me dice
que debo morir como un águila enferma
mirando hacia el cielo.
Pero es un lujo amable el lamentar
que no tenga que guardarme de los vientos grises
y fríos cuando la mañana abre sus ojos.
Tales oscuramente concebidas glorias del cerebro
llevan al corazón a una indescriptible rabia;
y estas maravillas lo sumen en un dolor perplejo
en el que se mezclan la grandeza griega con el rudo
trabajo del tiempo antiguo en un ondulante dominio.
El sol, la sombra de una grandeza.
Versión de J. Aulicino
Eugenio de Andrade
Portugal, 1923- 2005
O lugar da Casa
Uma casa que fosse um areal
deserto; que nem casa fosse;
só um lugar
onde o lume foi aceso, e à sua roda
se sentou a alegria; e aqueceu
as mãos; e partiu porque tinha
um destino; coisa simples
e pouca, mas destino:
crescer como árvore, resistir
ao vento, ao rigor da invernia,
e certa manhã sentir os passos
de abril
ou, quem sabe?, a floração
dos ramos, que pareciam
secos, e de novo estremecem
com o repentino canto da cotovia.
Raùl Romero Auad
Tarija, Bolivia - 1965
la señal
Cada nueva explicación del mundo nos aleja de éste y nos lo oscurece. Mis referencias no son las suyas. Hablo en el vacío. —A. Monterroso, la letra e.
Acomodarse al mundo no es mala señal
una necesidad nos empuja del vacío a la nada
de la nada al encuentro con el mundo,
meterse en el mundo es virtud
pero es un peligro.
Fuera del mundo éramos los dueños del mundo
para serlo nos habíamos quedado dentro de nosotros.
Se manifiesta el peligro
cuando ya dentro del mundo
nos miramos desde su centro
y nos vemos solos
afuera.
Son espejos los que retienen nuestra imagen
cuando estamos dentro del mundo
y nuestra mirada no puede penetrar mas allá de sí misma.
Mi imagen es el mundo.
Fuera del mundo sé que mi imagen no es el mundo.
Dentro del mundo mi imagen es el límite del mundo.
Fuera del mundo
mi imagen se confunde con el cosmos
y mi límite es el infinito.
Sólo así
comprendo el mundo.
Tengo ansiedad por conocer el mundo
y es el mundo
que me aleja de su conocimiento
a través de mi imagen.
Estoy más cerca del conocimiento del mundo
estando más cerca del cosmos
más cerca de mí.
Daniel Lacatus
Calan, Rumania, 1988
El hombre
Mamífero soñador
olvidado de ángeles
Eterno triste
se apaga entre
pensamientos y
dudas
Benjamín Valdivia
Aguas Calientes, México
Palabra
a Leónidas Escudero
En la noche mis palabras
abrevan como ternerillas extraviadas.
Es triste verle así las horas al otoño.
Pero es cierto, cierto.
Una de ellas, holgazana como vemos,
se quedó atrás,
manchando este papel con sus pisadas.
Winston Farrell
Barbados
Hablando acerca de Héroes
Héroes/ hablando acerca de héroes El se levantó/ se levantó... Como el palmito/ ante un cielo bañado de luna Como un tosco caobo/ frente al sol Como raíces/ desembarrancadas Como planta silvestre /en el sendero de la colonia El se levantó para liberarnos
Desde la tos de cañadulzal de la fábrica Desde los puertos y el pedal y el parche Desde el latigazo desdeñoso de la historia Esta libertad que nosotros los héroes capturamos
Héroes/ hablando acerca de héroes El se levantó/ el se levantó Como el coco/ erguido ante la lluvia Como el árbol del pan/ tierno Como el vino amoroso / el plan diseñado Como médanos / en los senderos de la colonia El se levantó para liberarnos
Desde las entrañas del ghetto de la ciudad Desde el infierno del martillo y el azadón Desde las chimeneas de las casas de locos Un orgulloso pueblo erguido de pies a cabeza
Héroes/ hablando acerca de héroes El se levantó/ el se levantó Como lignon vitae/ tan poderoso Como el milagro/ uno de nosotros Como el tamarindo/ semilla esclava Como el arbusto del almezo / en el sendero de la colonia El se levantó para liberarnos
Desde el suave remar del remero Desde los guacales y el barril y el ron Desde el naufragio del mundo en mi orilla Levantando un himno al tambor
Héroes/ hablando acerca de héroes El se levantó/el se levantó Como el árbol de la serenidad/danzante en el viento Como la caja de arena/hogar de los ancestros Como el árbol de Eva/en el ojo del huracán Como el khus khus/anudando el paso de la colonia El se levantó para liberarnos
Desde el pastizal asentado en la pobreza Desde los mercados ruido de la mayoría silenciosa Levántense! Un nuevo héroe ha nacido.
Bárbara Lia
Curitiba- Brasil
Signo viandante
A presença da poesia é uma presença por vir; vem para além do futuro e não cessa de vir quando aí está.
Maurice Blanchot
O caminho de si mesmo que se (des)constrói
na “pátria sem fronteiras”
em “movimento errante da escritura”1.
“O poeta...o caminhante sem téssera”2,
outsider, agrimensor de enigmas
para o êxtase momentâneo de “imensas minorias”3
no “espaço de uma dispersão”4,
devir que se busca em origem ininterrupta,
engodo de luz no horizonte sempre seguinte,
tradição do futuro, evento sem raiz,
sedução da diferença habitada por única decisão:
a de não ficar no tempo, “sombra invejosa”5,
âncora dos ismos, Prometeu sem causa,
linguagerm que, íntima, se torna mais longínqua,
ser o que autoriza o tempo em seu próprio exílio,
o que não se toca sem pertença ambígua,
senão no adiamento de um locus fugaz,
pois o que liberta não tem mapa,
não passa, não foi, não chegará.
viagem imaginária, perseguição de um eco abissal,
cogito alado, desvelamento de alteridade,
rastro que se inaugura bêbedo de rumos,
bateau ivre,
fio refém do acaso, pleroma, sopro:
“Escrever é o desconhecido que trazemos conosco.
Escrever, é isto que se alcança. Isto ou nada.”6
1. Haroldo de Campos 2. Murilo Mendes 3. Juan Ramón Jiménez
4. Michel Foucault 5. Shelley 6. Marguerite Duras.
do livro Vesânia, 2008
Violeta Luna
Ecuador, 1943
Los tiempos jubilosos
1.
Aunque la piel se gaste
yo quiero despertar y hallarte cerca,
contigo amanecer día tras día.
Yo quiero detenerte,
quedarme en tu mirada para siempre.
2.
Y cuando caminemos
y el aire nos divida
o se atraviese el miedo
serán tus ojos únicos
los que me den la mano.
3.
Nos habla esta ciudad
con un idioma de alas y barcos,
esta ciudad de Seatlle
en donde resucitan los recuerdos.
Esta ciudad azul
tiene un costado ardiente
y tiene mil esquinas
en donde se han amado nuestros pasos.
4.
Hoy puedo agradecerte
por esta mariposa de placer,
por esta gota ardiente
que pones en mi piel alucinada,
por esta luz de fresas
que traes en la punta del silencio.
Te doy amor las gracias
por este nuevo vino que me ofreces.
Luis Alberto Crespo
Venezuela, 1941
Confesión
Nada tengo que ver con la ceniza
no soy de los suyos
ni de su justicia
Si uso su nombre
es para ocultar que viví
Me gusta sí recorrer su camino
que sabe adónde vamos
pero no el color de su viaje
no su polvo
que es de corazón afuera
Y amo su jardín
-su flor suelta imaginaria-
porque queda lejos.
Leticia Herrera
Michoacán- México
Incógnita
Por ser hombre
te adueñas de la voz
Pero dime
¿por qué
debo ser
el eco?
De: Ver al volar, Mèxico, 1988
Li Bai
China- (701-762) Dinastía Tang
Diciendo adios a un amigo
Montes azules sobre el muro norte,
al este claras aguas en torno a la muralla.
Es aquí donde hay que separarse,
para viajar por leguas de agrestes
herbazales.
Las nubes van flotando, semillas de deseos;
el día va cayendo en esta amistad vieja.
Agitamos las manos despidiéndonos;
tristes, tristes relinchan los caballos.
Versión Rodrigo Escobar Holguín.- Tomado de: http://revistadepoesiaclave.com
Jorge Castañeda
Argentina
La médula del río
III -Los sonámbulos
Bajo el volcán
Van apilando el aliento del espíritu
Mojando con la punta del ojo
La ceremonia acuática del comienzo,
(un suelo abstracto
pasapormilado
encadenado a la imagen exacta de la palabra)
la eternidad acostumbrada al ojo
contagiando la lengua enorme de los Huarpes
y convocando al predicador de signos:
se entiende la masacre del pensamiento.
Washington BenavidesUruguayIdea
“No te veré morir”-redactó esta mujer en un poemade desatado desamor. InsustituibleComo frase de todo aquel que pierdaDesde su cerno más íntimoY sin posibilidad de cambioAl cuerpo y supuestamente el almaDel ser que se ama. “No te veré morir”.Ahora el fuego vivo se apagó, se apagóLa mujer en cuerpo y alma (probablemente)Pero quién borra, quién olvidaEsos desacatados versos del desamor,Esos insustituibles y débiles términosCon los que se quiere detener un tren-bala,Un toro furioso, el crecimiento del desdénO el olvido. “No te veré morir”pero tal vez (digo tal vez) en un mundoideado por Swedemborg en que los vivosy los muertos se igualan, y la realidaddel trasmundo es la misma que del mundo,tal vez (¿tal vez?) los desapartadosse reencuentren...(W.B. En el día amargo de la muerte de Idea Vilariño. Martes 28 de abril del 2009,Montevideo)
Jorge Debravo
Cartago, Costa Rica- 1938-1967
Desvestido
La noche, deseosa, apenumbrada,
te quitó sin pensar las zapatillas...
y -por sentirse blanca y alumbrada-
desnudó blancamente tus rodillas.
Luego -por diversión, sin decir nada-
la noche se llevó tu blusa larga
y te arrancó la falda ensimismada
como una cosa tímida y amarga.
Después te colocaste travesura:
desnudaste tus pechos por ternura
y -hablando de un amor vago, inconexo-
Porque si y porque no, a medio reproche,
desnudaste también, entre la noche,
la noche pequeñita de tu sexo.
Del Devocionario al Amor Sexual
Jorge Teillier
Chile- 1935-1996
Andenes
Te gusta llegar a la estación
cuando el reloj de pared tictaquea
tictaquea en la oficina del jefe-estación.
Cuando la tarde cierra sus párpados
de viajera fatigada
y los rieles ya se pierden
bajo el hollín de la oscuridad.
Te gusta quedarte en la estación desierta
cuando no puedes abolir la memoria,
como las nubes de vapor
los contornos de las locomotoras,
y te gusta ver pasar el viento
que silba como un vagabundo
aburrido de caminar sobre los rieles.
Tictaqueo del reloj. Ves de nuevo
los pueblos cuyos nombres nunca aprendiste,
el pueblo donde querías llegar
como el niño el día de su cumpleaños
y los viajes de vuelta de vacaciones
cuando eras -para los parientes que te esperaban-
sólo un alumno fracasado con olor a cerveza.
Tictaqueo del reloj. El jefe-estación
juega un solitario.El reloj sigue diciendo
que la noche es el único tren
que puede llegar a este pueblo,
y a ti te gusta estar inmóvil escuchándolo
mientras el hollín de la oscuridad
hace desaparecer los durmientes de la vía.
Lourdes Sarmento
Brasil
De las horas
I
en el filo del agua
todas las garzas
agonizan de aflicción
Alfredo Palacio
Argentina
A dos calles de esta casa
pasan cosas extrañas.
Hay un hombre que dice
que no morirá de amor
una mujer que insiste
en no esperar su príncipe azul.
También un niño porfiado
que no quiere ser lo que soñó.
A dos calles de aquí
un viento extraño palidece los arbustos
un sol negro se posa en las terrazas
los negocios abren a la medianoche.
Y aquí en el 4º C
el inquilino que tiene mi rostro
pregunta por mí.
Y la verdad
no sé que decirle.
Walter Mondragón
Tuluá, Colombia
De aquí a la eternidad
a Mª del Pilar
Yo te amo
y te he de amar
hasta el fin
desde el comienzo;
estás a mí adherida
tatuada en todo el cuerpo
desde aquel tiempo mágico
en que el trompo terráqueo
dio en girar
desde la edad
de las piedras
y el fuego
´De aquí a la eternidad`.
Eduardo Atilio Romano
Orán, Salta-Argentina
A cara o cruz
I
La moneda baila en el aire
y en su jugueteo
van mis ruegos
para que de una vez por todas
me sonría.
II
En esta parte del mundo
difícil es llegar a completar
el almanaque
los días acusan su pan diario.
Héctor Zabala
Buenos Aires, Argentina
Cuento invisible
Un autor imaginó un cuento de fantasmas tan perfecto que, cuando intentaba escribirlo, los fantasmas del relato tornaban invisible la tinta. Nunca logró publicarlo.
Raúl Gálvez Cuéllar
Perú
Como una ilusión que pasa
Amanece la vida
con el sol que despierta
mas este sol es otro
como otra es la sombra y otra la luz:
mira la diferencia en la ola
en la gota de lluvia y los crepùsculos.
La resaca secará las arenas
y no estaremos cuando en los oceanos
las ondas seguiràn imperturbables
su excursiòn hacia la orilla
de este momento eterno
que congrega el ayer y el mañana.
Ante los ojos de tu alma
se abre la ilusiòn que pasa,
el regreso triunfante
de las vueltas del trompo siempre desiguales
como un engaño benigno a los sentidos
y una derrota de nuestra inteligencia.
del libro “Arte Regresivo” de José Pablo Quevedo y Raúl Gálvez Cuéllar. Ediciones Viernes Literarios
Isabel Victoria Krisch
San Isidro, Buenos Aires, Argentina
IX
ahora vienen por el agua
incolora luz de vida insípida gema
imprescindible partícula
la multitud viene
avanza y reclama la última gota
ésa solitaria para que circule
perenne vuelva a circular
en dudosa menor pendiente
hacia valles de ausencias
para que la fuente germine y se acabe la sed
las hordas están llegando
y hay una sola canilla
y la tierra se hunde en su epirogenia
y el océano avanza
y nos impregna de sal
pero sin embargo sedientos
la boca llena de peces
la lengua seca de lamer los residuos del rocío
que ya no cae que al pétalo ya no besa
porque ha muerto
los ojos secos porque ni las lágrimas
ahora vienen por el agua
y nosotros aferrados a
esa última canilla
del libro “La Casa” Juan José Arreola
México, 1918- 2001
Cuento de horror
La mujer que amé se ha convertido en fantasma. Yo soy el lugar de sus apariciones.
editorial Desde la gente, antología internacional de minificción "Comitivas invisibles / Cuentos breves de fantasmas"- 2008
Mariana Bernárdez
Mèxico
Borra el viento de mis ojos
para que germinen
en la añoranza tuya
como tuyas son las voces
que nombran mi nombre
y mías las venas
que prodigan tu cuerpo
Nunca entendida
esa masa de nervios y músculos
esa traición de entraña
Tanto sosiego para sólo envejecer
Borra la arena
los trazos de esgrima
el olor de Granada
el fulgor
Tú sabes lo que nostalgia el Silencio.
Armando Tejada Gómez
Mendoza, Argentina- 1929- 1992
Segundo informe para ausentes
Es increíble: he muerto
y ando por mi casa.
Vienen amigos. Beben
y, minuciosamente,
se acuerdan del pasado.
Me recuerdan: ¿te acuerdas
de aquello que cantabas?
-¿Cómo era esa del niño?
-¿La del laurel es tuya?
-Yo le oí esa canción
a la Mercedes Sosa.
Hablaba de la tierra...
(puta, si me acordara!)
Era una que decía
que el que no cambia todo
no cambia nada.
Hacé memoria. Dale!
(Puta, mi me acordara!)
Insepulto, le agrego
más brasas al asado.
Pienso en ustedes.
Echo más leña al fuego.
Digo: el humo bombero
me ha mojado esta lágrima.
Pienso a lo lejos. Sé
que no debo llorarlos.
Aunque esté muerto
y ande como Juan por su casa.
“Aquí lo que hace falta no son homenajes, sino trabajo. En cuanto a los honores, se los agradezco, pero les voy a responder en francés, que es más delicado, para no ofenderlos: Les honneurs, ca m´emmerde!." (los honores son una mierda)"- Ernesto Che Guevara
Manuel de Cabral
República Dominicana- 1907- 1999
No le tire ..
No le tire, policía;
no lo mate, no;
¿no ve
que tiene la misma cara
que tiene usted?
Corre roto,
sin zapatos.
¿No lo ve?
Corre tal vez
con una honradez tan seria
que corre en busca del juez....
Acérquese, policía,
pero guardando el fusil.
Acérquese.
¿No lo ve?
Se parece a usted,
y a mí...
Mírelo bien.
Huye de la tierra y siempre
se va con ella al partir...
Acérquese... No le hiera
ni con el ojo
su dril...
Mire sus pies ...
Mírelo bien ...
Policía, no le tire.
Fíjese
que corre como la sed...
El pueblo hondureño vencerá!
Cárcel a los golpistas!
Isla Negra
no se vende ni se compra ni se alquila, es publicación de poesía y literaturas.
Isla Negra es territorio de amantes, porque el amor es poesía. Isla Negra también es arma cargada de futuro, herramienta de auroras repartidas. Breviario periódico de la cultura universal. Estante virtual de biblioteca en Casa de Poesía.
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