REVISTA ISLA NEGRA 5/194

Isla Negra 5/194
Casa de poesía y literaturas.
Julio- 2009
suscripción gratuita. Lanusei,Italia. Dirección: Gabriel Impaglione.
Publicación inscripta en el Directorio Mundial de Revistas Literarias UNESCO
revistaislanegra@yahoo.es - - http://isla_negra.zoomblog.com
“Excito a la juventud que es la llamada a dar vida a este país que dejo con sentimiento por quedar anarquizado, y deseo que imiten mi ejemplo de morir con firmeza, antes que dejarlo abandonado al desorden en que desgraciadamente hoy se encuentra”. F.Morazan

Joan Manuel Serrat
Barcelona, España
Algo personal

Probablemente en su pueblo se les recordará
como a cachorros de buenas personas,
que hurtaban flores para regalar a su mamá
y daban de comer a las palomas.
Probablemente que todo eso debe ser verdad
aunque es mas turbio como y de qué manera
llegaron esos individuos a ser lo que son
ni a quien sirven cuando alzan sus banderas.
Hombres de paja que usan la colonia y el honor
para ocultar oscuras intenciones:
Tienen doble vida, son sicarios del mal,
entre esos tipos y yo hay algo personal.
Rodeados de protocolo, comitiva y seguridad,
viajan de incógnito en autos blindados
a sembrar calumnias, a mentir con naturalidad,
a colgar en las escuelas su retrato.
Se gastan mas de lo que tienen en coleccionar
espias, listas negras y arsenales;
resulta bochornoso verlos fanfarronear
a ver quien es el que la tiene mas grande.
Se arman hasta los dientes en nombre de la paz,
juegan con cosas que no tienen repuesto
y las culpa es de otros si algo les sale mal.
Entre esos tipos y yo hay algo personal.
Y como quien en la cosa nada tiene que perder
pulsan la alarma y rompen las promesas
y en nombre de quien no tienen el gusto de conocer,
nos ponen la pistola en la cabeza
Se agarran de los pelos pero, para no ensuciar,
van a cagar a casa de otra gente
y experimentan nuevos métodos de masacrar,
sofisticados y a la vez convincentes.
No conocen ni a su padre cuando pierden el control,
ni recuerdan que en el mundo hay niños
Nos niegan a todos el pan y la sal.
Entre esos tipos y yo hay algo personal.
Pero eso sí, los sicarios no pierden la ocasión,
de declarar publicamente su empeño,
de propiciar un dialogo de franca distensión,
que les permita hallar un marco previo
que garantice unas premisas mínimas
que faciliten crear los resortes
que impulsen un punto de partida solido y capaz
de este a oeste y de sur a norte,
donde establecer las bases de un tratado de amistad
que contribuya a poner los cimientos
de una plataforma donde edificar
un hermoso futuro de amor y Paz.
Nazim Hikmet
Turquía, 1902- 1963

No vivas en la tierra
como un inquilino
ni en la naturaleza
al modo de un turista
Vive en este mundo
cual si fuera la casa de tu padre
Cree en los granos
en la tierra, en el mar,
pero ante todo en el hombre.
Ama la nube, la máquina y el libro
pero ante todo, ama al hombre
Siente la tristeza
de la rama que se seca
del planeta que se extingue
del animal inválido
pero siente ante todo la tristeza del hombre.
Que todos los bienes terrestres
te prodiguen la alegría
Que la sombra y la luz
te prodiguen la alegría
Que las cuatro estaciones
te prodiguen la alegría
Pero ante todo, que el hombre
te prodigue la alegría
de su libro de poemas Duro Oficio el Exilio

Fabricio Estrada
Honduras
Testigo de un 5 de julio

Yo vi el sol
lo vi de frente
y los puntos que brotaban en mis pupilas
eran personas, vivientes,
miles, centenas de miles
no era la ceguera irrumpiendo con sus lanzas
no eran los pájaros que deslumbrados
se van a pique sobre mares inciertos,
eran personas, vivientes,
miles, centenas de miles,
y no cargaban una estrella sobre sus hombros
y no flotaban dispersas al cerrar los ojos…

Nadie me podrá decir
que fueron olas o margaritas de un inmenso campo,
eran personas
y por miles palpamos la vida,
en medio de las balas
le descubrimos su carne
lloramos de tanto ojo abierto
de tanto tiempo en sueños
por tantos
reconociéndonos
en medio del gran desierto.

RESISTENCIA
RESISTENCIA
RESISTENCIA




Mi trabajo es cantar todo lo bello, encender el entusiasmo por todo lo noble, admirar y hacer admirar todo lo grande. José Martí

Francisco de Asís Fernández
Granada, Nicaragua
Y lloro, así como llora un enamorado cuando traiciona

¿De dónde viene esta basura que la marea trae a mi playa?
Hay que meterla debajo de mis poemas.
Yo correteaba ranas y luciérnagas en el jardín
para encaramarlas en el cielo de la noche
y ahora tengo que gritar para que se despierten mis sueños.
Mis sueños permanecen dormidos
desde que cambiaron la música y la letra de mis canciones
y el descaro y la mentira desentonan mi melodía.
Ahora no se si el amor es un pretexto de mi poesía
para dejar que se esfume el mundo que soñé.
A mi edad es inútil repetir : sueña tanto/tanto sueña.
Ahora toco la guitarra para bailar mis tristezas,
para leerme el tarot con cuerdas reventadas.
Ahora solo el amor de las mujeres es mi alimento
y mi profesión es buscar y no encontrar.
Ahora solo me queda llorar
porque el mundo se deshace en mi pañuelo.
Y lloro, así como llora un enamorado cuando traiciona,
y oigo el gemido y las últimas palabras de mi amante
que se duerme para siempre, con una dormilona de seda azul,
y ya no entiendo lo que me dice antes de morir.

Zhang Ji
China- siglo VIII
Fondeado de noche en el puente de los Arces

Luna moribunda.
Graznan negros cuervos.
La escarcha lo cubre todo.
Susurran los arces en la ribera.
Parpadean faroles de los que pescan.
Triste, no puedo conciliar el sueño.
A media noche, a mi barco llegan
campanadas del Templo Monte Helado
que se yergue en las afueras.
Delmer López Moreno
Trinidad, S.B. Honduras

En el rio de las vertebras
El descalzo indio toma su hacha de acero
Y corta de un solo...el miedo
Su grito fiero
Turba las bayonetas que apuntan
Desde el pasado
Desde el presente
Desde el futuro
Desde que me llamo Honduras
¡Honduras!
Así como lo escuchas
Soldados de mierda
Soldados asesinos
¡Honduras!


Georges Castera
Haití, 1936
Ética
A cada pregunta que le haces a la vida
la buena respuesta es nuestro amor

Rodrigo Sebastián Verdugo Pizarro
Santiago, Chile -1977
Continuidad

Nació de un retrato de niebla
Olas inconfesables alumbraron esa voracidad.
Los fundamentos del día pasaron a la sangre
Las ciudades se quedaron blancas
Velaron las mitades de un mismo cuerpo en ataúdes distintos.


Magdiel C. Midence
Honduras
Confesión
Grandes bosques, me espantáis como catedrales; Aulláis como el órgano; y en nuestros corazones malditos...
- Charles Baudelaire -
Tres veces te negó,
mas tuvo de cerca al cielo en tu desnudez
y hoy vuela descabezado en tu estela,
tres veces nada más,
luego;
el gallo cantó y fue desértico el universo
sin ocaso, sin alba,
aquel, ahora ruega por tu encuentro,
pues siempre fuiste el sonido de las luces
para el oscurantismo del color
en su manto.

Tres veces te negué/
Y ahora no encuentro un sol.


María Montserrat Bertrán
Haedo- Argentina
Mago

Hay un mago magnético
con poder de agua
derramándose en lo oscuro y pasado de mi

miro en sus ojos
y él me mira con dos gotas de lluvia

Sus latidos de agua
caen en la fuente
Mago
Quetzal
Ojo que ves
por la lluvia de dos gotas

que vienes a beber.
Tomado de La Bodega del Diablo- año 9, edic.87
Erich Fried
Áustria, 1921-1988
Na capital

"Quem manda aqui?"
perguntei
Responderam:
"O povo, é claro"

Eu disse:
"É claro, o povo
mas quem
manda de facto?"

Tradução de M. F. Quintão Portela.Envio Amelia Pais
Donizete Galvão
Borda da Mata, Brasil- 1955
Escoiceados

Meu pai e eu
nunca subimos
num alazão
que galopasse
ao vento.
Tínhamos
um burro
cinza malhado:
o Ligeiro.
Foi apanhado
de um conhecido
por ninharia.
Chegou com fama
de sistemático,
cheio de refugos.
De trote tão curto
que dava dor
nas costelas.
De certa vez,
caímos do burro.
Meu pai e eu.
Eu e meu pai.
Embolados.
Joelhos esfolados
no pedregulho.
Levamos
bons coices.
Meu pai e eu.
Os dois
nunca subimos
na vida.
poesia.net- www.algumapoesia.com.br- Carlos Machado, 2007


Candelario Reyes García
Honduras
Texciguatl, 23 de Julio de 2009
Palmerolo
Paisano borrico:

Hoy es un día enredado por la incertidumbre de la espera. Y ayer te lo dije. Vistes que hubo una reunión en la embajada y allí sólo fueron invitados los aristócrata- cristianos. Lo reveló el eslabón perdido.
Así se va fraguando como Caín mata a Abel con una quijada de burro. Tenemos que seguir el hilo de esa traición entre traidores. Y ver cómo se apañan entre ellos los delincuentes. Te voy a contar un cuento: No hubo golpe de estado.

No-te-rías-burrito ¡Es cierto! ¿No sé por qué te causa risa? Que no hay nada más patético que la risa de jumento, mezcla de descaro y vergüenza.

¿Para vos entonces el cuento es? ¡Hubo golpe de estado!

¿Cuándo? ¿Antes o después? ¡Ya sé! Por eso te he venido explicando: la distorsión de la historia en este país, no es un asunto de eventos, sino de la visión de los juristas, que en su mayoría, son una especie de turistas en tropel, sin guía ni mapa en el laberinto de la ética.

¡Por supuesto, algo menor de lo que le pasa a moncho custodio, que está preso en su estilo muy personal de la arrogancia! No tanto por fidelidad a los goriletti de la chanchera y la corte (el matadero) ni a la gorda Hermelinda, la gorileti del ticket que marca a los elegidos con las monedas de judas.

Sí, ese es otro cuento, uno y mil cuentos más, como el diálogo nacional, las balas de goma, los escándalos del obispo, el negocio libre de impuestos de los pastores gorileti, la amnistía a los golpistas, el conato de magnicidio, el cierre de los
periódicos y las radiotelevisoras gorileti cuando el pueblo triunfe, los exilios dorados en Miami y las Islas Caimán, Panamá y Colombia, las elecciones inconstitucionales, los parques industriales en marchas blancas, la intervención de los teléfonos de estamos contigogorileti, el toque de queda, los desaparecidos, el sicariato político contra la
resistencia popular, de cómo el diablo los cría y gorileti los junta en la comisión negociadora a los aristócrata- cristianos, los camisas blancas neofacismogoriletianos, los artistas vendidos, los intelectuales en silencio, los periodistas espurios, etc.
Es una abundancia de temas para cine, radio, televisión, ficción literaria, que bien podría convertirnos en una meca de la ficción del siglo veintiuno. Y vos, Palmerolo, no sos menos personaje, que has surgido en el centro de la vorágine con tu desnudez bíblica, tan impactante como la capacidad de resistencia pacífica de un pueblo frente al golpe: el contragolpe popular.
Pero el cuento máximo, es y será: esto no es golpe, yo no sé por qué gritan ¡ay, ay, ay!;
El segundo puede ser: según la convención de Viena, no hubo violación a los Derechos Humanos, porque la muerte al muchacho, se la causó una posible bala de goma; el tercero en su orden, es: Viene Chávez, viene Chávez y se los va comer y su alma bajará a los avernos, clamado por el sínodo de dos obispos.

Las tragicomedias, les pertenecerán a los aspirantes a papado, presidenciablos, diputablos, que tratarán de resolverlo todo mediante la chanchera y el matadero, hasta estremecer las puertas del Vaticano y de la Casa Blanca, demostrando que la nueva ética en el mundo tiene su cuna en Honduras: golpe, golpe; miente, miente.

Palmerolo, por eso no hay que creerse mucho el cuento de la apariencia de las cosas, que conforme a las prédicas y retablos de los nuevos templos de la servidumbre, el pecado y el milagro, ahora dependen, de cómo se mire y como se dice que ha de verse, por boca de los profetas de papel moneda.

Por ejemplo no hubo secuestro, ni destierro, lo que existe es orden de captura, contra el peor de los criminales que ha conocido la patria y que esta vez, aunque se los mandamos semidesnudo, los ticos fueron incapaces de fusilarlo. Lo cual representa una clara distorsión de los principios democráticos de que la historia debe repetirse una y otra vez, así como dijo rodrigón: “que la constitución debe violarse cuantas veces sea necesario” A propósito de expatriaciones.

De lo que nunca se informaron los asesores de gorileti ( fe de ratas) del precedente de que Oscar Arias éste se reeligió, aunque se lo prohibía la constitución: simplemente se fue a la Sala Cuarta Constitucional, y ya, asunto arreglado. Por eso en Costa Rica no se pudo juzgar a MEL de chavista incorregible, de uribista a ultranza, de castrista imberbe, de populista inconstitucional y cuartista confeso; como para fusilarlo en los ventanales del banco anglo donde antes estuvo el paredón en el que fusilaron a Morazán.

Esos son temas para tesis políticas y blogs cibernéticos, cortos, chismes de vecindarios, improperios de mercado, reyertas de barriada. Y bromas en juntas de gobernantes.
Ves que el cuento de “esto no es golpe” es un cuento largo de contar y dura de interpretar su trama, como la fábula del burro que se vistió de rey.
¡Ah, no, ese es para otro día! Lo que si te digo, que hoy tendrán origen nuevos cuentos, pues se vencen las setenta y dos horas (¿setenta veces siete? No perdón y olvido, no.) y, además de cuentos, en todo, se originan cuentas por saldar, sobre todo, cuando hay crímenes de por medio, actos de lesa humanidad y de inconstitucionalidad, evidentes y ocultos, pero probatorios.
Mira esta otra lista de cuentos: ARTÍCULO 82.- El derecho de defensa es inviolable. Los habitantes de la República tienen libre acceso a los tribunales para ejercitar sus acciones en la forma que señalan las leyes. ARTÍCULO 89.- Toda persona es inocente mientras no se haya declarado su responsabilidad por autoridad competente. ARTÍCULO 90.-
Nadie puede ser juzgado sino por juez o tribunal competente con las formalidades, derechos y garantías que la Ley establece. ARTÍCULO 93.- Aún con auto de prisión, ninguna persona puede ser llevada a la cárcel ni detenida en ella, si otorga caución suficiente de conformidad con la Ley. ARTÍCULO 94.- A nadie se impondrá pena alguna sin haber sido oído y vencido en juicio, y sin que le haya sido impuesta por resolución ejecutoriada de Juez o autoridad competente.
¿Ves?, la lista es larga amigo burrito, y vos tenés que medirlos con la vara que te han medido, y con una cuarta más ¡No, no! no la cuarta de MEL.
Hasta mañana que ya la aurora pinta.
Tu amigo poeta.
Olivier Herrera Marín
España
El sabor de un beso

Y cuando ya
No le quede nada
A la niña de Chiapas,
Honduras y Guatemala,
Le quedará el sueño
Y el agua del cielo,
Le quedará el aire,
Una tortita de maíz,
El amor y sabor
De un beso.

Roberto Genta Dorado
Uruguay

quizá un día las cosas cambien

hoy sigo durmiendo en el piso
de un cuarto vacío

de las paredes cuelgan
fotografías de mis hijos

por la ventana entra el verano
el llanto de mi vecina
y los pájaros

por la ventana
entra el llanto de mi vecina
que también está borracha
y llora
del libro Fractal, Atico ediciones, 2008


Alejandro Nicotra
Sampacho, Córdoba, Argentina- 1931
Recorte

La mujer, vestida
por el misterio de sí misma
ante las puertas de la noche confiada.
en que su próximo entregarse
convocará todas las noches del hombre
sus largas piernas y su neto perfil
su cabello mejor que el aire
se recorta contra las luces de la ciudad

casi a orillas del tiempo o igual que sobre un puente
parece hecha para ser sólo en las palabras
que el hombre reunirá muchas noches después
de pronto, quizá sin quererlo

o quizá sin otro motivo
que el volver a nombrarla, un poco extrañado
y a amarla, sin duda
y a padecerla.
tomado de Antologia virtual Conocer/ Julio Carabelli- 2009


Diana Espinal
Honduras
Tegucigalpa
es aleteo de letras
de voces

de manos

Tegucigalpa

Es tiempo sostenido
en plomizos buzones
y
en acuarios de magnetismo




"La unidad de nuestros pueblos no es simple quimera de los hombres, sino inexorable decreto del destino." Simón Bolivar


Ian Welden
Dinamarca
Honduras de las flores

Dulce compañía
Honduras de las flores
jugabas con muñecas
abrazabas al viento
tu pan caliente y pálido
soñabas con ángeles
volabas por tus playas
reías en el el colegio
creías en Santa Claus
en un padre santo
amabas a tu prójimo
te contemplabas en lagunas
cantabas con las aves
en tus cálidos crepúsculos
corrías descalza
acompañada por Esperanza
construías castillos
en las riberas de agua bendita
besabas a tu madre
de la mano de tu padre
jugabas en las iglesias
tu mascota un corderito
hasta que el cielo se te vino abajo
un día inesperado
seres huyendo
fusiles y garfios
Dios ocultándose en las nubes
demonios borrachos
sacándote el vestido a golpes
el que un día no tan lejanno
te hizo tu abuela
para tu cumpleaños número quince.

Liliana Majic
Argentina
deshabitada

soy
la de cuentas
la que lava las medias
la del perfume a lavandina
la que exhausta
se desmaya cuando duerme
la de la cara gastada
la de los ojos rojos
o amarillos
la que cocina horrible
la del dolor de espalda
lo que te mira
y no ves
lo que vive en esta casa
y nadie conoce

una aberración



"Los Estados Unidos parecen destinados por la Providencia a plagar la América de miserias en nombre de la libertad". Simón Bolivar


Sergio Argüello
Guatemala
Morazán
(La posteridad es ahora)

“Querido amigo… la posteridad nos hará justicia”. Fueron las palabras que dirigió el general Francisco Morazán a su compañero de armas el general salvadoreño Vicente Villaseñor, a pocos minutos de ser fusilados por sus enemigos costarricenses en la plaza de San José. Quienes en ese momento se apresuraban a darle muerte, eran los enemigos tradicionales de la unidad centroamericana encarnada en él. Por eso uno de los más preclaros centroamericanos caía derribado por las intrigas conservadoras de Costa Rica, Nicaragua y las presiones hechas desde Guatemala, por Rafael Carrera, los aristócratas y el clero.

Nuestra historia no puede estar hecha de silencios, me escribe una amiga poeta en un correo electrónico, y es cierto. Si estamos construyendo un futuro en paz es imprescindible conocer la verdad de la historia de Guatemala que lo ha sido también de Centroamérica. Es necesario borrar la borradura.

Pocos guatemaltecos conocemos el papel histórico del general Francisco Morazán, su nombre ha sido suprimido a medias de la historia patria. No así de la historia centroamericana…. No así de la historia latinoamericana. En Guatemala, hasta el nombre de Francisco Morazán parecía afrentar al alcalde que decidió cambiarle nombre al pequeño parque “Morazán” de la zona 2 de la capital guatemalteca. ¿Por qué?

Se ha mentido diciendo que Francisco Morazán “invadió” Guatemala. Nada más falso. Liberales y conservadores se debatían en luchas internas posteriores a la independencia por el poder en toda Centroamérica. Morazán lo único que pretendía era mantener a su patria Centroamérica, grande, unida, fuerte. No deseaba los cinco débiles micropaíses que en la actualidad son. Era la prospectiva de un visionario, contra la miopía de los pequeños feudos. Los enemigos de la unión centroamericana eran los mismos que habían luchado a favor de unirse al imperio mexicano de Iturbide.
A quien sí atacó y encarceló Morazán fue a la aristocracia que oprimía al pueblo en los cinco estados, tal como hoy en día lo hacen las oligarquias herederas de los privilegios y la opresión sobre los centroamericanos. Guatemala era el bastión principal de esa aristocracia explotadora. Esta es la razón del intencional borrón que ha efectuado la élite poderosa en la enseñanza formal e informal de nuestro pasado histórico y causa del manto de olvido que ha querido echarse sobre la importancia trascendental de Francisco Morazán. Quien supo superar la contradicción liberal-conservadora. Error imperdonable en aquellas coordenadas de tiempo y espacio.
El seis de julio de 1828, hoy hace 181 años, en la hacienda de Gualcho, en la actual república de El Salvador (que en aquel momento era un Estado miembro de la Federación), Morazán y una pequeña tropa compuesta por 135 hombres formada principalmente por hondureños y leoneses, y de otras regiones en menor número, más allá del frío, la lluvia de la madrugada, y del hambre, derrotaron a las tropas enviadas desde Guatemala por el presidente de la Federación Manuel José Arce, quien tenía como propósito proteger los intereses de los terratenientes y comerciantes conservadores en El Salvador y someter a la rebelde Tegucigalpa. Dichas tropas estaban constituidas por unos 600 hombres al mando del coronel español Vicente Domínguez. Así también el general Arzú, estaba estacionado en San Salvador, igualmente por órdenes de Arce y con los mismos propósitos.
Como Morazán lo relata en sus memorias, debió aceptar aquella batalla con todas las desventajas, pues él y su ejército se encontraban en una hondonada, encerrados y sin un lugar por donde escapar. Las tropas de la aristocracia debieron pelear más contra la valentía de aquellos “bisoños”, como les llama el propio Morazán, y contra el naciente talento militar del centroamericanista. Ese día, 175 muchachos que formaban las patrullas de cazadores del ejército de Morazán, fueron aniquilados, pero lograron contener por 15 minutos a las tropas de Arce, lo cual fue suficiente para que el hábil estratega lograra la más contundente victoria. Como dice Miguel Cálix del Instituto Morazánico hondureño, refiriéndose al hecho de armas: “Si el fue en sí, bien pequeño (el suceso histórico), produjo los mejores resultados…” porque de allí en adelante el prestigio y el genio de Morazán iban a salvar aunque fuera momentáneamente por diez años, a Centroamérica de las ambiciones de los conservadores”.

Coincidentemente aquello ocurría en un mes de julio, hace ahora 181 años precisamente cuando se libra la batalla americana por Honduras. Si la posteridad es hoy: borremos hoy la borradura.

Es de hacer notar que si bien es cierto, el soslayo histórico realizado por muchos intelectuales y educadores guatemaltecos cumpliendo el propósito de la oligarquía de disminuir la importancia histórica de Morazán, hasta el día de hoy ha sido conseguido, esto no ha ocurrido en muchas de las voces más altas de la América: Pablo Neruda o Vargas Vila, por ejemplo, quienes no lo han olvidado.
José Martí ha escrito sobre ´Morazán …Guerrero brillante…de grandes pensamientos y hermosas palabras… a quien los centroamericanos rinden un culto semejante al que todos los hijos de Hispanoamérica rinden a Bolívar, había en él algo, ese poder excelso, de la fuerza mágica, del valor resplandeciente de nuestro maravilloso héroe.

Los ideales Bolivarianos del esforzado unionista que trascendieron por mucho al liberalismo del siglo XIX no murieron con él. Hoy somos millones los que somos el cuerpo y la mente de esa posteridad que él mencionara en sus últimas palabras.
Aquel irónico 15 de septiembre de 1842, desdichado para Centroamérica, cuando fue llevado al paredón en Costa Rica, después de la primera descarga del pelotón de fusilamiento, el general Villaseñor, unionista salvadoreño (a pesar de estar herido) cayó fulminado con la primera descarga, no así Francisco Morazán cuyas últimas palabras habrían sido: “…aún estoy vivo…” Enorme verdad de nuestros tiempos. Morazán está vivo y se yergue en Centroamérica como Bolivar en el sur; renace de la orfandad provocada por una cultura y educación opresivas y desvinculantes de nuestro pasado. Como dice Eduardo Galeano: los verdaderos próceres como él "no están vivos en el mármol y el bronce, sino en su tierra y en su gente". Francisco Morazán hoy capitanea a su gente en la batalla americana por Honduras.

Ricardo Dubin
Tilcara, Jujuy. Argentina
Tamaña tristeza

Cierren las ventanas,
pónganle cadenas,
que allí llega el hombre
que llora una pena.

Llora su tristeza
porque su mujer
escuchó el consejo
del malvado rey.

Le ha dicho: al deseo
debes responder,
no es más que una noche
llena de placer.

La mujer acepta
peleando a la culpa,
y la noche negra
su placer oculta.

Desde aquella noche
pena su marido,
y todos le dicen:
tan grave no ha sido.

Pero la medida
de la gravedad
la da su figura
y su lento andar.

Cierren las ventanas
porque nadie aprueba
por pequeña cosa
tamaña tristeza.
Nuevos villancicos


Winston Farrell
Barbados
Ñame

Ella nos recibirá en su regazo Alimentándonos con sus cinco dedos Halando al árbol del pan y al pez de sal Hacia nuestros ojos hambrientos Fuera de su oscuro mundo Nuestros miembros crecieron y se estiraron Ella fue ciega a la fécula en nuestro fogón Pero vio la luz en su frente Yuca macerada nosotros estábamos en su calabaza de sueños Ella engulliría aquella dulce patata Bajo nuestro rostro expectante Respirad el crudo pellejo de su mano contra mi cabeza Cuando nos extraviamos de sus cuentos nutricios Derramados desde sus labios Saciándonos con la dignidad de nuestros antepasados Un sabor de África y Garvey Un toque de tradición Devoramos tu alma abuela Que impulsaste hacia fuera la resistencia De abuelos a tatarabuelos en lamento ahora yo albergo los aparejos que tú alguna vez llevaste en alto en el techo de tu corazón estas preciadas posesiones que desato en tu memoria y en las generaciones no nacidas.



José Manuel Arango
Carmen de Viboral, Antioquia, Colombia, 1937
Escritura

la noche, como animal
dejó su vaho en mi ventana

por entre las agujas del frío
miro los árboles

y en el empañado cristal
con el índice, escribo
esta efímera palabra
Maritza Alvarez
Chile
Mi mano en la ventana del tren

Voy dejando estelas en el aire
Huellas en el camino
Voces en tu memoria
Para que así me recuerdes
Para que así
Ni te enteres que yo me he ido…

Fue una alucinación,
Me dijiste…
Viste mi mano en la ventana de un tren

Viste un destello de mi figura emulada
Tocaste mi mano con tu suave tibieza
Ecos de un futuro soñado

Te diste cuenta de tu amor,
Me dijiste…
Ese amor que en esta noche reclamo

Reclamo palmo a palmo de tu mano…



Susana Lizzi
Argentina
Honduras

Han cegado los huesos
de una hermana.

Sucumbe
la palabra inventariada con esfuerzo:
es la hora de la obtusa lengua.

Golpe militar
tumba de los pueblos
hueco
por donde pueden caer todos los nombres
y los desprotegidos.

Se acumula
nuevamente
el cansancio
en la hora de la corrupción.
Qué tiempo regresa desde un cruento pasado
Qué amenaza
resuena en la entraña de esta América que gime
allí donde la trama de la historia se hace fantasma
y rompe los precintos de la angustia.
En medio del valor
y de la audacia
yace el miedo de no poder vencer al monstruo.
Tal vez
la fuerza solidaria recomponga esta oscura estocada
Y mañana podamos decir
que todo ha sido una perversa pesadilla.
Honduras
hundida
hendida
en tu nombre encontraremos la altura.



Daisy Zamora
Nicaragua
Linaje

Pregunto por las mujeres de mi casa.

Desde niña supe la historia del bisabuelo:
Científico, diplomático, liberal, político,
padre de prole numerosa y distinguida.

¿Y Doña Isolina Reyes, casada con él desde
los quince años hasta su muerte, cuál fue su historia?

Mi abuelo materno se graduó Cum Laude
en la Universidad de Filadelfia
y aún se conserva su tesis, fechada en 1900.
Dirigió la construcción de kilómetros de vía férrea,
y sólo la muerte repentina truncó su sueño
de extender el ferrocarril hasta la Costa Atlántica.
Nueve hijos e hijas lo lloraron.

¿Y su esposa Rudecinda, que parió esos hijos,
los cuidó y amamantó, qué sé de ella?

Pregunto por las mujeres de mi casa.

Mi otro abuelo era un patriarca
cuya sombra amparaba a la familia entera
(incluidos cuñados, primos, parientes lejanos, amigos,
conocidos, y hasta enemigos).
Empeñó su vida en ampliar un patrimonio
que todos dilapidaron después de su muerte.

¿Y a mi abuela Ilse, ya viuda y despojada
que le quedó, sino morirse?

Pregunto por mí, por ellas, por las mujeres de mi casa.


Mariana Bernárdez
México

Trazos de esgrima (inédito)
Bórrame de tus ojos
que no sepas mi rostro
de la multitud
ni el camino de mi mano
sobre tu piel

Rastro en la duna
los días nuestros:
la palabra-luz
el bien herido beso
el café quemado
el cine de lluvia

Espacios y distancias

Y aún las horas

retienen tu nombre.



“Las revoluciones se producen, generalmente, en los callejones sin salida."
Bertold Brecht.


Euler Granda
Ecuador, 1935
La advertencia

Un día
le regalan a uno
una palabra
y uno la pone al sol,
la alimenta,
la cría,
la enseña a ser bastón,
peldaño,
droga anticonceptiva,
garra,
analgésico,
brecha para el escape
o parapeto.
Uno le saca música,
la pinta,
la vuelve más pariente
que un hermano,
más que la axila de uno.
Uno la vuelve gente
y en los instantes débiles
hasta le cuenta
las cosas subterráneas de uno;
pero cría palabras
y un día te sacarán los ojos.


José Antonio Cedrón
Argentina, 1945

No hubo lucha de clases cuando dimos batalla
sólo daños menores en la mampostería
cuyos antecedentes no pueden atribuirnos
fallas de construcción en el armado del cielo
incontrolables nubes
y neblina constante durante el acarreo de la luz.
Rasguños en la piel también menores
cansancio en la energía de los astros
que dieron de morder.
Sí algo de lava y polvo que escaparon
por las escaleras de emergencia
que no sería honesto negar aquí.
Caricias que acabaron despertando combate.
El roce de la carne con los filos del tiempo.
Me deslicé en tu cuerpo como por esos pueblos
que después de sus calles el desierto.
No te besé la espalda ni las piernas
para que la tormenta no entrara en tu equipaje.
Ahora, con más calma, mirando
por los ojos de huellas y testigos
¿qué margen le darías a este temblor
en la escala de Richter?




"La historia es nuestra y la hacen los pueblos"
Salvador Allende


Vicente Zito Lema
Argentina, 1939
Agonías in memoriam de Darìo y Maxi
Para Darío Santillán y Maxi Kosteki,
asesinados por el Poder el 26 de junio de 2002)
La noche se presenta pálida y agónica,
como un testigo de la eternidad.
Tengo preguntas en la noche...
La luna quiere saber de la mar: su estruendo la espanta.
Enjambres de flores alucinadas increpan
la desolación de la tierra: se marchitan.
Los niños escuchan las respuestas de las
vírgenes de la piedad: el hambre
no tiene respuesta.
Mil preguntas flotan en la noche. En el cielo
del perpetuo socorro se alza una cascada de
nubes rojas.
Sé que la agonía de la noche es el
comienzo de todas las agonías. Veo venir los soplos
siempre agrios del dolor que se llama soledad.
Sé que la eternidad de la noche es un espejo
de la fugacidad del día. Escucho los pasos
de la resignación. (Son de mi cuerpo,
pero no son míos...)

La voz de mi madre llega con la liviandad
de un susurro, el viento del sur mueve
las cañas de bambú
y ella aleja la palidez de la noche
-Te conozco. Nunca te resignarás. Ya
de niño preguntabas todo.
-¿Por qué la muerte de esos cuerpos, madre,
sangrando como ríos por las calles?
-Por qué la muerte de esas almas, madre,
ya secas como piedras, arrastradas como sacos
de basura, en la estación de tren de Avellaneda?
-¿Ellos qué deseaban, hijo?
-Uno se agitaba por el reino de la belleza...
El otro pretendía la justicia del cielo
aquí, en la tierra...
-Ya tienes las respuestas sobre sus muertes, hijo...

La noche avanza sobre el día,
pálida y agónica.
La única eternidad que se escucha es el silencio.
De los muertos es la quietud de la muerte.
De los vivos es la desesperación de la vida.
Daniel Lacatus
Calan, Rumania, 1988
Haiku

Una casa abandonada
Por las afueras del trozo
Algunos lobos tienen hambre




"Las causas de los pueblos no admiten la menor demora"
– José Artigas



Bairon Paz
Honduras (reside en Madrid)
Mito de Monseñor haciendo de bautista en la quebrada del sapo

Las cámaras han sido convocadas…
Las damas de la caridad
Han ordenado a sus empleadas disponer prolijamente las mesas.
Los jardineros, activos desde el alba,
Tienen en sus manos las flores mas lindas de Honduras.

Monseñor es despertado por su acólito.
-Una resaca de santidad en la cara-
Dialoga con su espejo a manera de escudero.
Poses ensayadas en partida dúplex,
partitura de gestos sacros,
coreografía de tufo espiritual…
Su ángulo más santo,
Su más desgarrada letanía.

Oscar Andrés ya es tarde
Tenés que ir al colegio…
Una fugaz palabra de cuando fue puro.

Esta desnudo,
Y no hay otra cosa más cercana a un hombre,
que esa panza prominente
y las arrugas aindiadas de un sexagenario.
En la percha el casimir estricto de la sotana
(El birrete escarlata de legati a latere
sería inapropiado para la ocasión,
como lo sería un discurso en Latín o en Germano.)

monta los evangelios y las encíclicas
-ha subrayado unas cuantas frases oportunas-
se coloca cuidadoso el crucifijo de oro blanco,
el calzado de cuero de Toscana,
su eminencia acomoda pausadamente su máscara de luces
y sale a las cámaras como salir a la arena de un circo romano,
a vestir de razón un golpe de gorila,
a santificar un gobierno de facto.


Po Chu I
China- 772- 846
El fin de la primavera

La flor del peral se comprime y se transforma en fruto.
Los pichones nacen de los huevos de la golondrina.
¿Qué consuelo ofrece la doctrina del Tao
cuando se enfrenta la mudanza de las estaciones?
Me enseñará a ver volar los días y los meses,
sin llorar en exceso por la juventud que muere.
Si el mundo transitorio no es sino un largo soñar,
poco importa si somos jóvenes o viejos.
Siempre, sin embargo, desde que mi amigo me dejó,
y viví en el exilio en la ciudad de Chiang-ling,
hubo un deseo que no he podido dominar:
y es que de cuando en cuando, por azar, vuelva a verlo.




"El ruiseñor se niega anidar en la jaula, para que la esclavitud no sea el destino de su cría."
- Khalil Gibran


Elias Letelier
Santiago, Chile, 1957
¿Cómo te llamas?

Incógnito, pasa el reloj golpeando su itinerario,
en una marcha rumbo al olvido:
se parece a tus manos que laboran,
a tus pies circunscritos a un agujero,
a tus ojos que no tienen derecho a soñar.
¡Yo insisto en quedarme!
Y mientras la piedra con su granulometría
y tenaz monopolio de memoria dura,
insonora consolida su áspero ligamento
en el basto ejercicio del concreto;
tú gritas y tiembla el mundo:
interrumpes el misterio de los palacios
y allí,
ellos consternados cierran los ojos
y expectoran en lo que tú podrías ser.
Para tu confesión con el lamento,
hay un postulado de tiros al blanco:
el estómago deshabitado de las cucharas
puede corroer los barrotes del universo,
estandarizar el oro y el cristal de las lámparas.
Y como el péndulo
que lengüetea la brisa,
para ti,
sólo hay lo que hubo:
un gran silencio
y eso es todo.
Leopoldo de Luis
Córdoba, España- 1918- 2005
Señal

Mirad los valles claros, los tranquilos
campos de Dios que abril puro hermosea.
Los horizontes donde azules hilos
tejen la luz, como ave que aletea.

Ved los hondos paisajes reflejados
en el humano que por ellos yerra.
Los rostros de los hombres van signados
por la limpia hermosura de la tierra.

Como estos encendidos panoramas
es el hombre, paisaje en carne ardiente.
Como al árbol, el sol dora sus ramas.
Como a la tierra, el aire da en su frente.

Sólo una lumbre extraña hay que rubrica
su mirada y sombría la convierte,
que a un tiempo lo condena y purifica:
es la roja azucena de la muerte.

Eduardo Atilio Romano
San Ramón de la Nueva Orán, Salta-Argentina
Memoria
a los miles de desaparecidos
No han borrado los nombres
ni el andar descalzo
desnudando el alma.
Por las aceras y refugios
sin vueltas

Daniel Ángel Paz Ríos
Venezuela
La gran batalla I

Se inicio la gran batalla,
ya desplegadas las velas,
salen de Punta de Piedra
hacia los predios de Mara.
Y Morales se prepara,
ha partido de El Moján
con un notable arsenal
de mil ochocientos hombres,
y los patriotas responden
solamente al abordar

II
Es la Batalla Naval
del lago de Maracaibo,
que recuperó el arraigo
de independencia al final.
Al hacer capitular
al gran Mariscal Morales,
y engrandecer los anales
logrados en Carabobo,
eliminando de un todo
apetencias imperiales.

III
Mes de julio veinticuatro
de aquel siglo diecinueve,
una historia nos conmueve
es la victoria un relato.
El bergantín de Renato
llamado El Independiente
al San Carlos le hace frente
iniciando el abordaje.
y Urribarri al cabotaje
de una goleta, inminente.

IV
La Emprendedora ha triunfado
abordando la Esperanza
comandada con templanza
por el oficial Salgado.
Los cañones han cesado,
y una densa nube esconde
la pericia de los hombres
que se abaten cuerpo a cuerpo
y la sangre es el recuerdo
del sacrificio de entonces.

V
Luego, que se ha disipado
el sombrío polvorín
los mástiles ven lucir
el pendón enarbolado.
Los prisioneros atados,
los muertos, el lago esconde,
la gloria te corresponde
José Prudencio Padilla.
General, tu nombre brilla
junto a Manrique y sus hombres


Oscar Wong
México
Estertor inútil

Garganta herida, montaña devastada,
tránsfuga de mí, me descubro contemplando
la luz que camina sobre el agua.
Con el ojo derecho lagrimeo,
con el izquierdo sonrío tontamente.
Sol, deslumbro;
río, me tiendo en el regazo del verano.

Este es mi tiempo: por eso vibro, pestaña atónita,
ante la belleza de la mujer que anhelo.
Me reencuentro en el aire y me instalo
en el fondo de mí mismo:
soy árbol incendiando de amarillo el horizonte,
luz moviéndose con rapidez ante el azoro de la noche.

He vuelto a mí, me digo.
He vuelto como desgarradura, puñado de hojas secas,
rama tronchada.

Raíces aferrándose a la roca mis dedos.
Mis manos golpean los restos del estío.

Mis ojos brillan, despiden fulgores asesinos.
Marchita la esperanza, lo que rige es el ahora.

Certero
soy un caudal candente,
gruñido cimbrando las paredes del espanto.
Soy fauces desgarrando los músculos del día,
barrito,
estridulo entre las raíces y la hierba,
husmeo el aire que trepida ante el acecho.

De un salto me instalo en esta rama,
chillo cuando el peligro retumba, zumba y zigzaguea.
Con un estruendo de hojas y crujidos caigo.

Con mis amigos hago un recuento del viaje:
las canas, muescas que el otoño puso
en los cabellos de todos. Los vientres abultados,
hijos que se desparraman por la vida con el sello indeleble
de nos-otros. Aquel pasea su bonanza y alegría. El de allá
su desventura. Otros cabalgan en pos de un espejismo.
Los que callan regurgitan su dolor: un hijo extraviado
en los márgenes del alba; una mujer flotando
en el sollozo, transformando en cenizas las espumas del día.
Pero todos son cada vez más en lo menos de lo que pervive.

Digo que no tengo Amor, ni una mujer que aguarde
ansiosa mi regreso.
Me levanto con la aurora a continuar mi extravío.
Soy un fragmento de mí, un tajo agónico,
un muñón tembloroso que salta al golpe de machete,
un estertor inútil. Soy un puñado de sal restregando la herida,
el zumo de un limón cayendo en el ojo del mundo.

Digo que soy, pero no soy.
Ni siquiera un graznido, paloma surcando
la ribera, gaviota posada en el mástil del navío.
Una brizna de luz, gota de sal enardecida.

Digo que soy. Tal vez el asombro en la pupila
del primer hombre asomándose en el río,
el aullido triunfal tras la primer lanzada,
la primera sangre a borbotones.

Digo que soy el arroyo mitigando la sed del caminante
y el fuego cobijando la primer pareja
que gime y se revuelca en la hojarasca.

Digo que soy, pero el Recuerdo se enfrenta a los recuerdos,
con una mueca escupe su ironía.

(Esta mañana fue una aguja pinchando a la esperanza;
ayer, llamarada consumiendo a la lujuria.
La tarde parece una tierra yerma, un paraje severo,
un terrón de arcilla desmoronándose.)

Digo que soy.
Y la impotencia desgarra la garganta.


Norton Contreras Robledo
Chile
Tentativas

Te miro a través de los ojos del tiempo
suspendido en los momentos de los recuerdos.
El desayuno cotidiano se consume en el café con leche,
en las tostadas con mermeladas
en la conversación ,en las miradas, y en la rutina.
Afuera la primavera con sus flores pinta el día
de aromas y colores.
Adentro florecen la nostalgia, las ilusiones y pensamientos
de lo que pudo haber sido si la mirada hubiese revelado
lo que nunca viste en ella,
si el verbo hubiese germinado los versos en el tiempo preciso
en el lugar exacto,
pero se quedó esperando, aguardando
un nuevo día un nuevo amanecer, algo así como el renacimiento
de los tiempos pretéritos en la conjugación del presente.
En el desayuno cotidiano
aquí en la cocina
se fueron consumiendo
cada ilusión y pensamiento
cada tentativa de renacer
en el pretérito imperfecto del verbo
cada tentativa de ser presente en la pasión y el amor
aquí y ahora…..
y por los siglos
de los siglos
perdurar en el amor.

Carlos Puebla
Cuba
Siempre es 26

El Moncada nos mostró el camino a recorrer
y desde aquel alto ejemplo... para nosotros siempre es 26

La patria es canto y amor, la patria es lucha y deber
y en esto del patriotismo... para nosotros siempre es 26

Sólo el trabajo creador es la vía de crecer
y en la cuestión del trabajo... para nosotros siempre es 26

La ideologia es motor para avanzar y vencer
y en cuanto a la ideología... para nosotros siempre es 26

La conciencia y el valor triunfaron sobre el ayer
y desde aquel mismo instante... para nosotros siempre es 26.

Isabel Victoria Krisch
San Isidro, Buenos Aires, Argentina
II

el suelo se afirma recibe
permite el pozo la excavación
la carpeta el contrapiso
una platea basamento para dar origen
todo es más sólido esta vez
el tiempo suma la consistencia
mientras el muro crece avanza
y el cielo absorbe desde arriba
mientras el concepto avanza
revoque naranja piel nueva
todo lo que vive está adentro
el encofrado esqueleto es el negativo
y su madera descarte comienza a vibrar
el molde siempre se rompe parte
y sus habitantes despiertan el diálogo
con los objetos nuevos

afuera la piscina para saciar la sed
para nadar las intemperies
para enterrar a los muertos
a Ana Guillot.- del libro “La Casa”

Iván Yauri
Cusco, Perù, 1963
Biografía

Moisés Challco era pastor cerca de
Sicuani cuando Sánchez Cerro
masacraba a cincuenta mineros
en Mal Paso, La Oroya.
En esas tardes de los Andes
que son una ola naranja reventando
tras los cerros gigantes Moisés
había crecido y lo llevó el Ejército
por tres años.
Así que se agarró a bayonetazos con los
muchachos ecuatorianos y se le quedó una
bala adentro como recuerdo.
Cuando regresó había más sequía y menos
tierra porque el gamonal Zvietcovich le
seguía robando a la Comunidad.
Entonces otra vez cruzó las quebradas y los
ríos sonoros de flores brillantes y llegó
a Lima encima de un camión.
El salitre corroía el aire mientras los obreros
agitaban los muelles y entre ellos pasó
temporadas enteras junto al vuelo del mar.
Pero andaba en el Cusco cuando el
terremoto del 50. Pagó a la tierra con
las vidas de su gente y ayudó a levantar
una casa de adobe. Y volvió a Lima
que se empezaba a tintar de país.
Mitad agua y mitad aceite.
Para entonces Eisenhower lucía de
Virrey al Gral. Odría y de repente a Moisés
y a otros les cayeron treinta meses en
el Sexto por sindicalistas.
Después con el tiempo vio crecer a la
ciudad baldía. Veía nieve en sueños
nieve luminosa de colores
garzas también lunas escuchaba
música de pájaros de monte
viento atravesando las cañas.
Hastiados del hambre los campesinos
recuperaban el campo y las persecuciones
eran la máxima prueba de la
Alianza para el Progreso hasta que
llegó la demagogia velasquista.
Luego siguió la lucha contra Morales
como había sido contra Benavides contra
Bustamante contra Prado contra la Junta
y contra Belaúnde
aunque mucho mayor.
Pero los huaycos y las inundaciones fermentan
siglos de tuberculosis
y de malaria.
Los precipicios devoran autobuses repletos
como obligados a marcar las semanas
y los meses.
El tiempo se ha empozado en
su caos de muerte. El APRA gerencia
la miseria y el terror. Acá andamos
cercados por la podredumbre
que degüella Lima.
Es julio.
En los pueblos estarán en
fiesta con chicha y sol hermoso.
Y en esta cantina empieza a correr la chela.
Moisés piensa ahora ya soy un cholo
viejo y cuenta cosas antiguas señalado
por su mote y su cojera de un
andamio carcomido.
Compañero
dice un joven estos compañeros son
de San Marcos y de la UNI.
Cholo viejo viéndolos
decididos ahora
seguía contando tío le decían tío a usté
sí le deberían dar la Orden del Sol en
el grado de gran
superviviente carajo.
Y cruzaron entre los carros de la Túpac
Amaru y él siguió chupando y chupando
hasta cantar huaynitos y llorar
porque nacer en este lugar
del mundo es enyucarse
para siempre.
De: Reapertura del sumario- Octubre Sediciones


Darío Jaramillo Agudelo
Santa Rosa de Osos, Antioquia, Colombia, 1947
De la nostalgia (9)

Vana memoria que no puede traerte desde lejos,
que no te vuelve carne, risa gentil o canto.
Vana memoria mía incapaz de abrazar lo más mío,
incapaz de acariciar tu piel distante,
vana y obsesiva memoria que sólo alcanza a repetirme por quién vivo,
que respiro por este amor invulnerable y sin rutinas.
También ausente eres mi presencia más cálida,
mi más pura nostalgia.
Everardo Norões
Crato, Ceará, Brasil, 1944
A música
Para Isaac Duarte

Sem pedir licença,
insinua-se pelos cômodos,
invade os espelhos,
derrama suas jarras de luz.
Vejo-a
pelos canteiros da casa,
na nitidez dos bordados
de minha mãe,
no brilhar de tua íris
quando os deuses descem
para beber a insensatez
das águas.
Depois,
ela se transforma em seios,
goiabas,
espigas.
E nua, adormece,
enquanto a lua brinca
entre meus dedos
e lagartixas
passeiam pelas pedras do pátio...
Tomado de: poesia.net-www.algumapoesia.com.br-Carlos Machado, 2009


Beatriz Mir
Argentina
A cambio del asombro

Tal vez hubiéramos podido arriesgar
lo previsto a cambio del asombro;
hubiera iluminado nuestros ojos
y el alma es más hermosa desbordada.

Tal vez hubiéramos podido
asomarnos a la eternidad
atreviéndonos a ser vulnerables.
Tal vez hubiéramos podido abrir las manos
para que Dios construya otro mañana.

Pero el escudo que esgrimimos pesó tanto
que nos sirvió de lápida.
Lo cierto es que vendimos nuestros soles
con muy poca ganancia;
perdimos el contacto de la lluvia
en el mismo momento en que la atamos
para no derramarla.

Le barrimos la magia a la vereda,
le lavamos el brillo a la esperanza
y al amor, como era subversivo,
hubo que hacerle trampa;
nada mejor que ponerle cadenas
para que se escapara.



"Cuando reconozco a un hermano en mi prójimo, sólo entonces soy hombre."
Fiódor Dostoievski

Rubén Vela
Argentina- 1944
Maneras de luchar

Que no me digan
que escriben simplemente,
que dicen el poema
sin pensarlo siquiera.
Que él nace porque sí.
Es un arduo trabajo,
un oficio de herreros,
un hacer proletario.
Un cansancio que continuará mañana.
Que no me digan
que se hacen poemas sin sudores,
sin una larga y violenta jornada de trabajo.
Tengo las manos como las de un labriego,
duras, gastadas, llenas de poemas.
Poesía y libertad, 1966.
Olga Orozco
La Pampa, Argentina, 1920, 1999
un rostro en el otoño

La mujer del otoño llegaba a mi ventana
sumergiendo su rostro entre las vides,
reclinando sus hombros, sus vegetales hombros, en las nieblas,
buscando inútilmente su pecho resignado a nacer y morir entre dos sueños.

Desde un lejano cielo la aguardaban las lluvias,
aquellas que golpeaban duramente su dulce piel labrada por el duelo de una vieja estación,
sus ojos que nacían desde el llanto
o su pálida boca perdida para siempre, como en una plegaria que inconmovibles dioses acallaran.

Luego estaban los vientos adormeciendo el mundo entre sus manos,
repitiendo en sus mustios cabellos enlazados
la inacabable endecha de las hojas que caen;
y allá, bajo las frías coronas del invierno,
el cálido refugio de la tierra para su soledad, semejante a un presagio,
retornada a su estela como un ala.

Oh, vosotros, los inclementes ángeles del tiempo,
los que habitáis aún la lejanía
-ese olvido demasiado rebelde-;
vosotros, que lleváis a la sombra,
a sus marchitos ídolos, eternos todavía,
mi corazón hostil, abandonado:
no me podréis quitar esta pequeña vida entre dos sueños,
este cuerpo de lianas y de hojas que cae blandamente,
que se muere hacia adentro, como mueren las hierbas.

Pablo Neruda
Chile
Voy a vivir

Yo no voy a morirme. Salgo ahora
en este día lleno de volcanes
hacia la multitud, hacia la vida.
Aquí dejo arregladas estas cosas
hoy que los pistoleros se pasean
con la “cultura occidental” en brazos,
con las manos que matan en España
y las horcas que oscilan en Atenas
y la deshonra que gobierna a Chile
y paro de contar.
Aquí me quedo
con palabras y pueblos y caminos
que me esperan de nuevo, y que golpean
con manos consteladas en mi puerta.
De canto general.
Daniel Gorosito
México
El otro
Yo soy el otro.
Rimbaud
Los quejidos
y lamentos del otro,
No los oigo.
Me importa poco
su color, credo, nacionalidad.
Es mi hermano, es el otro.
La voz del otro no se escucha,
no tiene donde.
¿Por qué?
Porqué lo ignoro,
o simplemente soy sordo,
De los que no quieren oír.
Su mirada es la mía,
su voz es mi voz,
Aunque no la reconozco.
Es el hilo conductor
de una humanidad,
que se deshilacha,
en vez de ser madeja,
unida, compacta,
uniforme en la diversidad.
La sombra del otro,
me cubre la penumbra de la conciencia.
El otro me mira,
con una mirada misteriosa,
compasiva, misericordiosa,
amorosa, viva...
Son mis ojos.
Yo soy el otro.



Afonso Lopes Viera
Leiria, Portugal, 1878- 1946
Cantares dos búzios

Ai ondas do mar, ai ondas,
ò jardins das alvas flores,
sobre vós, ondas, ai ondas,
suspiram os meus amores.

No fundo dos búzios canta
o mar que chora a cantar
ó mar que choras cantando,
eu canto e estou a chorar!

Ai ondas do mar, ai ondas,
eu bem vos quero lembrar:
« a minha alma é só de Deus
e o meu corpo da água do mar!




Ambiciona honor, no honores.
Rabindranath Tagore


Galel Cárdenas
Honduras
Recíbelo como un héroe
A Pedro Magdiel Muñoz Salvador, mártir.
Señor: recíbelo como un héroe
Y como la llama sagrada
Que fue su vida

Recíbelo como un ángel
Que precipitó sus alas
Sobre el fuego injusto.

No dejes que la memoria
Se apague con el viento
Que sopla por el norte
Ni que la inscripción
De su tiempo
Sea pura ficción de pesadilla.

Su nombre contiene
La primera iglesia
El primer obispo
La primera hostia
La catacumba clandestina
La cruz ensangrentada
El primer padre nuestro.

No lo dejes señor
Pudrirse como un ave muerta
O como un animal cazado
En plena selva
Ni siquiera como el jilguero
Que fue mutilado
En su garganta de cantos
Y de vida.

Su nombre es luz para nosotros
Antorcha para los que vagan
Simplemente perseguidos
En calles, montañas y ciudades.

Arrópalo en tu seno
Ponle alas nuevas
Lustrosas, y voz de trueno
Para que alerte en la batalla.

Dale una espada que relumbre
Para que corte la maldad
De un sólo tajo.

Que tu poder se vuelva
Justicia y beneplácito
Tiempo de una mies que salva
Sueño en la penumbra
Estrella del mañana.

Señor apúntalo en tu página de oro
En tu cáliz de agua bendita
En tu altar de santo milagroso
En tu manto divino lleno
De gran misericordia.

Déjalo como un ángel,
Santo, milagro y salvación.

Tu pueblo será por siempre
Lleno de gracia y plenitud.

Santo, santo, santo:
Pedro Magdiel Muñoz Salvador.
Alfredo Lavergne
Valparaíso, Chile, 1951
El fin de la promesa

En nuestras casas todo era claro y de aquello viajamos

Sin pensar que el mar era el loco amor
Ni que en la montaña frota su pena

De padres que iban a trabajar ya sabemos
De madres de veredas planas y escaleras

¿Qué mujeres desde el continente observan este barco?
¿Con quién o con qué hombres disputamos el horizonte?

Luego nos encontramos con el engaño
Con la luna cuando no estaban con nosotros
Con el reposo que ganó al olor del beso
Con la inspiración que puso letras a otros labios
Con la bohemia que negoció una alarma para utopías
Con la inocencia que atestigua que no agradecemos

Asumamos que hay viento, que la quilla avanza a golpes
y que vamos por la gasa desnuda de la partida

Ya nada detiene la huella
y en otra mano nuestras líneas son cartas de orillas

Saltan los peces y aparece la espuma

Es nuestra forma de bailar roncando
Esa venda con tanto descariño
Estas lágrimas que caen con nosotros
Son los hombros por los que se desliza la arena

Recordemos que nos tenían apernados al fuego.

Alegre, sensible e irritable
por la luz que no sangra.
Así se vació la copa de la imagen
y con nuestras ciudades vamos al naufragio.


Pedro Du Bois
Brasil
Habituais

A habitualidade
do engodo
consultado em oráculos
desprovidos
de verdades.

A insensatez da vida se opõe
em brados não ouvidos. O caco
de vidro
rasga
a pele.

O tema de amores
conduzidos ao êxtase da permanência.

Corpos habituados
ao engodo
dos resultados
anteriores.


Es preferible morir con honor que vivir con la vergüenza de un tirano dictando nuestros rumbos.
Subcomandante Marcos
Amélia Alves
Campos dos Goytacazes, Rio de Janeiro, Brasil
Confidencia
A Drummond
Sou de Campos.
Por isso sou áspera
como a textura
da folha da cana.

Nasci em Campos.
Por isso sou plana
tal a plenitude
da planície.
Sou planície.

Por isso sou fluida
como o melado
escorrido entre ferros
e mãos encardidas de sol
e escravidão.

Sou moenda.
Por isso sou seca
como o bagaço
largado pelos currais.

Sou dos Campos dos Goytacazes.
Por isso quero beira de rio — Paraíba,
e vento nordeste
assanhando a cabeleira
dos canaviais.
Envio: poesia.net- www.algumapoesia.com.br- Carlos Machado, 2009
Alejandro Seta
A. Korn, Buenos Aires, Argentina

Un rumor de espuelas embriagadas.
Un lejano tambor de sombras.
¿Quién mueve la rienda de esos caballos,
negros caballos robados a las estrellas?

El viento es la catedral de los oficios
de los que mueren de noche. Un gallo
canta y alguien llora
por haber traicionado a la esperanza.

Abierto a las cosechas de la luna
el viento es una larga marcha
de torpes transeúntes de lo infinito.
Ahora puedo mirar más allá de mis propias narices.
De: La rosa invisible
Nicolás Guillén
Cuba, 1902- 1989

Haz que tu vida sea
campana que repique
o surco en que florezca y fructifique
el árbol luminoso de la idea.
Alza tu voz sobre la voz sin nombre
de todos los demás, y haz que se vea
junto al poeta, el hombre.

Llena todo tu espíritu de lumbre;
busca el empinamiento de la cumbre,
y si el sostén nudoso de tu báculo
encuentra algún obstáculo a tu intento,
¡sacude el ala del atrevimiento
ante el atrevimiento del obstáculo!

“Aún estoy vivo”
Francisco Morazán

¿Es hoy, ayer, mañana? Tú lo sabes.
Hermanos, amanece (Y Morazán vigila).
- Pablo Neruda-

Los escritores, poetas y artistas de Latinoamérica
y el mundo
Decimos:

La resistencia popular al golpe del poder económico, político y militar en la nación centroamericana es heroica. La gente resiste pacificamente frente a tanques, fusiles, brutales palizas de la policía y los grupos paramilitares, organizaciones entrenadas en el Plan Cóndor y el siniestro intervencionismo imperial de los años de plomo en la región.

Escritoras y escritores, poetas y artistas de Latinoamérica estamos de pié uniendo nuestras manos a las del pueblo hondureño, sus escritoras y escritores, poetas y artistas, rechazando el golpe de Estado civico militar perpetrado contra el sistema democrático hondureño el pasado 28 de junio de 2009, que conllevó al secuestro y alejamiento de su patria del Presidente Constitucional Manuel Zelaya; la imposición del estado de sitio maquillado de toque de queda; la brutal represión desatada contra el pueblo de Honduras que resiste la dictadura; los asesinatos del periodista Gabriel Fino Noriega, el joven Isis Obed Murillo y del activista del Bloque Popular, Roger Bados; la militarización de los medios de comunicación y la censura a la libertad de expresión y la libertad de prensa, violaciones del elemental derecho a la información amparado por la Declaración Universal de los Derechos del Hombre, suscripta también por Honduras; la continua y premeditada violación de los derechos humanos; el ejercicio pleno desde el poder de facto de la violencia física y psicológica contra el pueblo, con agresiones, persecuciones, amenazas, encarcelamiento y torturas;

Suscribimos el “Manifiesto 1” de los escritores, docentes, intelectuales y artistas de Honduras, emitido en las horas del golpe de Estado. uno de cuyos artículos declara:

“Ante la brutal arremetida de las instituciones usufructuadas por una minoría económicamente todopoderosa, sus medios de manipulación y sus cómplices amanuenses en contra de esta propuesta es indispensable la unidad del pueblo para evitar que se imponga, una vez más, un fracaso histórico que va a sumirnos en la ignominia, la sumisión y la imposición de la misma democracia clasista y autoritaria a caballo sobre los partidos tradicionales y las oligarquías. “

Decimos que junto al avasallamiento de todos los derechos del pueblo hondureño también se ponen en peligro todos los derechos de los pueblos latinoamericanos para determinar con libertad su propio destino.

Denunciamos que la instauración en el poder hondureño del dictador Micheletti y sus colaboradores está dando paso a la acción de grupos terroristas que intimidan, amenazan y persiguen luchadores de la resistencia democrática, y que el accionar subversivo que se ampara en las filas golpistas es el mismo protagonizado por militares y paramilitares que en los años 70 y 80 conformaron los aberrantes escuadrones de la muerte.

Exigimos el inmediato restablecimiento del presidente Manuel Zelaya Rosales y una contudente acción judicial - de las cortes nacionales e internacionales-, que echen luz sobre el proceso golpista, sus mentores, partícipes y colaboradores, y todas y cada una de las responsabilidades que a estos competan por las violaciones a la Constitución de Honduras, a los derechos humanos y particularmente por los asesinatos cometidos bajo la dictadura.

“La soberanía reside en el pueblo”

También decimos que el pueblo de Honduras tiene derecho a discutir y reformular su Carta Magna, a vivir con dignidad y justicia y a forjar su propio destino; que las naciones no son el coto de caza privado de los selectos grupos de poder ni pueden sobrevivir arrodilladas a los mandatos de los poderosos de mundo; que cada hondureña y cada hondureño son artífices de su propio futuro y sólo ellos deben decidirlo sin intervenciones de organismos internacionales que no siempre observan el interés de los pueblos.

Demandamos el cese del toque de queda, el pleno ejercicio de la libertad de expresión y de tránsito, la libertad inmediata de los detenidos, el respeto a la vida y a la integridad física de cada hondureño y de los miembros del Gabinete Ministerial y familiares del Presidente de Honduras y el reposicionamiento en sus puestos de los trabajadores y funcionarios cesanteados o suspendidos por los burócratas golpistas.

Recordamos que la Constitución de Honduras establece en su Artículo 2 que la suplantación de la soberanía popular y la usurpación de los poderes constituidos son tipificados como delitos de Traición a la Patria y su responsabilidad es imprescriptible.

Exhortamos a los gobiernos latinoamericanos y del mundo entero a asumir con firmeza el respeto a la voluntad soberana del pueblo hondureño, no reconociendo, por ningún motivo, a los usurpadores de las funciones que le corresponden únicamente al presidente Zelaya.

Hacemos un llamado a mantener, profundizar y fortalecer la unidad y la integración del pueblo latinoamericano, a fin de prevenir y evitar todo intento golpista en cualquier país de nuestra Patria Grande.

Llamamos a todos los escritores, poetas, intelectuales, artistas del mundo, y sus organizaciones representativas, a sumar su solidaridad y estrechar fraternalmente la causa de la libertad, la democracia y la soberanía del pueblo hondureño.


19 de julio de 2009.
Firman:

SECh: Sociedad de Escritores de Chile
Festival Internacional de Poesía de La Habana.
Festival Internacional de Poesía “Palabra en el mundo”
Red Nacional de Escritores de Venezuela
Revista de poesía Isla Negra
Proyecto Cultural Sur


Adhieren:

Birgitta Jónsdóttir, Islandia, Member of the Icelandic Parliament for the Civic Movement, poet and activist.
Claudia Korol, Argentina, revista América Libre.
Carlos Carbone, Argentina, poeta.
La Bodega del Diablo, Argentina, revista literaria.
Festival de poesia en la Montaña, Rep. Dominicana.
Encuentro Internacional de Poetas "El turno del ofendido" de El Salvador
Taty Hernandez, poeta, República Dominicana
Ingrid Storgen: comunicacora social.
Miguel Sotomayor, Cuba, poeta.
Juan Nuñez, escritor, Argentina
Rannel Báez, poeta azuano, Honduras
Nélida Martinelli, poeta, Buenos Aires, Argentina
Daniel Montoly, Escritor dominicano residente en Estados Unidos.
Rubén Derlis, Argentina
José María Pallaoro, City Bell, Argentina
Ildefonso Finol, Centro Antiimperialista Simón Bolívar, Coordinador General
Olivier Herrera Marín, escritor, España
Rosina Valcarcel, poeta, Perú
Julio Rudman, periodista, Argentina
Francisco Azuela, poeta y escritor, México
César Bisso, poeta, Argentina
Dr. Julio Cuevas, escritor, Universidad Autónoma de Santo Domingo-UASD.-
Norma Segades, Argentina, Movimiento Internacional de Escritoras "Los puños de la paloma"
Ana Silvia Mazía, traductora, Argentina
Alexis Díaz Pimenta, España, Proyecto Oralitura
Enrique Llopis, músico, Argentina
Eduardo Nogareda, poeta y comunicador radial, Uruguay.
Junta Editora de la Revista Exégesis, Puerto Rico
Junta Directiva del Festival de Poesía en Puerto Rico (FIPPR)
Juana García Abás, escritora, Cuba
José Luis Fariñas, pintor y escritor, Cuba
Eduardo Lucio Molina y Vedia, escritor y periodista argentino residente en México
Tania Nesterovsky, poeta. Venezuela - Canadá.
Asociación Solidaridad Latinoamericana ( Asolatino),Berna, Suiza.
Alexis E. Robles. Poeta, Panamá, Panamá
Gregorio Echeverría, Escritor, Argentina
Dra Marta Raquel Zabaleta , Economista, investigadora, poeta
María Montserrat Bertrán, Bs As Argentina
Pablo Marrero, escritor, Argentina
teatro de Títeres "Las Bestias Peludas”, Alejandro Seta y Cristina Ledesma, Argentina
Gustavo Pereira, poeta, Venezuela
Santiago Bao -Argentina, escritor y poeta
Yvan Silen, poeta, Puerto Rico
Casimiro de Brito, Poeta e Escritor, Lisboa, Portugal.
Proyecto Cultural SUR-San Juan
Portal digital Identidad sanjuanera
Proyecto Cultural SUR-Montreal
Proyecto Miércoles de Poesía de Costa Rica
Oscar Peretto, músico.
Rivista di letteratura Isola Nera, Giovanna Mulas, escritora, Italia.
Paulina Vinderman, poeta, Argentina.
Máximo Kinast Aviles, escribiente panfletario, Chile
Carmen Rita Centeno, escritora, Puerto Rico
Miguel Ángel Cruz (lobo), Partido de los poetas, Argentina
Alfons Velis Tobar, poeta y escritor, Canadá/ El Salvador
Colectivo Creativo de Comunicaciòn-Cultura "Los Ojos de la Mente", Argentina.
Francisco Garzaro, Mesa de Poesía, Guatemala
Miguel De Boer, escritor, Argentina
Rafael Innocente. Novelista. Lima-Perú
Rolando Revagliatti, poeta, escritor, Argentina
Fundación Manuel Del Cabral, Alejandro Cabral, República Dominicana
Víctor Montoya, escritor boliviano.
Claudio Simiz, escritor, docente, investigador de Argentina
José Emilio Tallarico. Argentina. Poeta. Médico.
Lucreccia Cossío, Argentina
Rubén Sacchi, Director Revista Lilith, Argentina
Silvia N. Barei. Argentina- Escritora
Genoveva Arcaute, La Plata, Argentina
David Heap Profesor de lingüística, Canadá.
Edgar E Ramírez Mella, poeta y pintor Aguada Puerto Rico.
Oswaldo DeLeón Kantule, Artista Plástico Panamá-Canadá.
Norma Mejías Espinar, Aguada, Puerto Rico.
Ariel Ruíz Crespo Artesano, promotor y facilitador Cultural Aguada Puerto Rico.
José Antonio Cedrón, poeta, docente, argentino
Carlos López, poeta, escritor, Guatemala
Virginia Edit Perrone, Psicóloga y Poeta, Argentina.
Maynor Freyre, escritor, Perú.
Wilma Borchers C.-
Alberto Trinckler, Hernán Quiñones, Elisabeth Araya, Oestiario periódico cultural - Argentina.
Oscar Oriolo, poeta, escritor, Argentina.
Aurelio Alonso,sociólogo y ensayista, Cuba
María C. Cruz,ambientalista y planificadora, Cuba
ANDEH Asociación Nacional de Escritores de Honduras
Sergio Felipe Mattano, Asociación de Poetas Petisos, Argentina.
Lina de Feria, poeta, Cuba.
Eduardo Dalter, poeta, Argentina
Angela Randazzo, estudiante de Ecologia Marina, Francia
Alejandro Schmidt, poeta, Argentina
Diana Espinal, poeta, Honduras
José Jesús Villa Pelayo, escritor, Venezuela
Alejandra Segovia, escritora, Venezuela
Luis Felipe Bellorín, escritor, Venezuela
Álvaro Trujillo, escritor, Venezuela
Rosa Trujillo, escritora, Venezuela
Ximena Benítez, escritora, Venezuela
Luis Ernesto Gómez, escritor, Venezuela
Victoria Servidio, médica, escritora, poeta, Cosquín, Córdoba, Argentina
María Julia Prati, Lic. Cómunicación Social UNC, Docente, Cosquín, Córdoba, Argentina
Decires Revista de Letras Arte y Cultura Cosquín Córdoba Argentina
Adriana Vega (Tinto), Escritores, Argentina.
Elisa Dejistani, Argentina, escritora, poeta y artista plástica.
Pablo Mora, poeta venezolano.
Freddy Ñáñez, poeta, Venezuela.
Alfonso Velis Tobar, poeta, escritor, investigador, Salvador-Canadá.
Lis Joosten, arpista y gestora cultural, Holanda-Honduras.
Rodolfo Dada, poeta, Costa Rica.
Alejandro Cordero, poeta, Costa Rica
UPR-Humacao, Puerto Rico
Marcos Reyes Dávila, Vice Presidente FIPPR y Director Revista Exegesis


Escritores que se sumaron a la declaración "Democracia para Honduras":
Raúl Zurita, Poli Délano, Arturo Corcuera, Jaime Quezada, Jorge Boccanera, José María Memet, Cristina Larco, Edmundo Moure, Reynaldo Lacámara, Gregorio Angelcos, Víctor Sáez, Alfredo Lavergne, Jorge Montealegre, Malú Urriola, Pía Barros, Florentino Carreño, Iris Fernández, Ximena Troncoso, Mauricio Barrientos, Rosa Alcayaga, Estela Socias, Marcelo Lira, Jorge Etcheverry, Ángela Montero, Amaro Labra, Gladys Muñoz, Renzo Rosso, Ligia Uribe, Carlos Ordenes Pincheira, Astrid Fugellie, Yolanda Duque, Cecilia Palma, Horacio Eloy, Omar Cid, Norton Contreras Robledo, Luis E. Aguilera, Jorge Bousoño, Guido Eytel, Ingrid Odgers, Gabriel Impaglione, América Comparini, Rocío L`Amar, Ulises Rodríguez Zamarripa, Moira Brncic, Galel Cárdenas, Ali Khadaoui, Driss Allouch, Paola Valverde, Luis Arias Manzo, Eduardo Robledo, Rafael Rosado, Siboney del Rey, Nina La Porta, Carlos Benitéz Villodres, Vilma Reyes Díaz, Paulo Monteiro, José Pablo Quevedo, Ernesto Joaniquina Hidalgo, Virginia Vidal, Edmundo Moure, Guillermo Bown, Raquel Flores, Mario Cabrera, Lucyna Yánez, Leonel Ampuero, Dennis Ávila Vargas, Paola Valverde Alier, Norberto Salinas Ollé, Eugenio Redondo, Etnairis Rivera, Marcela Sojo, David Robinson, Diogenes de Sinope, Ruth Baltra Moreno, Mairym Cruz-Bernal, Elizabeth Cazessus, Adriano Corrales Arias, César Guisado, Teresa Calderon, Yevgeny Yevtushenko, Patricio Manns, James Cockcroft......


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